Rigoletto
Empate en el otro

Admirable! No las cifras en sí (que más bien me producen envidia), sino el control. Me descubro, simpatizo mucho con su approach profesional a la pasión, lo comparto (aunque yo sea ineficiente y disperso). Y, sí, creo que el orden es exactamente ése.

Quién le lleva la base de datos? O es una libreta? Sería magnífico que fuera una libreta.

Hasta hace no mucho era pura memoria y cuaderno. Luego, sucumbí a los avances técnicos y las listas ya están informatizadas.

Sin embargo, resulta admirable que la persona viva que más funciones ha visto de ópera (así se proclama él mismo y no creo le supere nadie) las lleva contabilizadas en un viejo cuaderno al que va añadiendo anexos... y va por más de 9200 representaciones.

Onegin y empate

Es el equivalente a 25 años viendo una ópera diaria. Dios le guarde la cuenta corriente!

No le ha costado tanto porque lleva viviendo en Viena desde hace más de 40 años y la mayor parte de funciones han sido allí haciendo la cola diaria de las entradas de pié. Por tanto baratas porque además, compraba unos tacos de 100 que llevan descuento.

Es más, contaba muchas veces con gracia, que en el crudo invierno vienés, le salía más caro quedarse en casa porque entre calefacción y luz, superaba los dos euros que le costaba la ópera donde estaba más de 3 horas calentito.

Rigoletto y Butterfly

Ajá! Lo descubrimos: la gran afición vienesa a la ópera está directamente relacionada con la búsqueda de calorcito en los inviernos esos estupendos que se gastan por allí...

Pues respetando todo tipo de vida que quiera llevar cada cual en este inmenso y variado mundo, y a sabiendas que de todo hay en la viña del Señor, desde mi humilde punto de vista, no sólo no envidio para nada la vida de ese individuo si no que me parece una vida paupérrima. Y no entendida tal pobreza desde el punto de vista material.
Pero bueno, la felicidad es un camino abierto para todos, y admite ser encontrada en formas tan variopintas.... aunque siempre pienso que muchas veces son puro humo y engaños a uno mismo por no querer ver su verdadera realidad: Buzz Lightyear era feliz mientras creía firmemente ser el guardián del Universo hasta que descubrió que él era un simple juguete, y entonces lloró... hasta que se encontró a si mismo y se aceptó como tal, y entonces sí, comenzó a ser feliz de verdad. El resto de la historia ya la conocen y dio de sí para tres maravillosas entregas de la saga de animación.

No se preocupe Usted, el susodicho no se han enterado de las pelis pues estaba en la cola de la ópera o en la misma ópera

uff la búsqueda de la "verdadera felicidad" daría para muchos debates y creo que no es ni el hilo ni el foro adecuado. Para mí, sin ir más lejos, la manera en que la mayoría de seres humanos aún buscan esa felicidad, es decir a través de crear la familia tradicional, me causa sarpullidos, pero claro, respeto infinito a los que han seguido ese camino, entre los que se encuentran mis propios familiares más cercanos o algunos amigos.

Yo sólo sé que cuando este hombre, que ha conocido el amor porque estuvo casado, ha tenido hijos, y otras relaciones-por tanto no ha renunciado a vivir, me cuenta las funciones y cantantes que ha visto (eso es lo que le envidio, lo extraordinario que ha visto, no las 9000 funciones entre las que habrá mucha morralla) o cuando un amigo Liceista del quinto piso que lleva desde los 50 acudiendo a la ópera, me relataba el otro día, que había visto a la Tebaldi en Adriana, Manon Lescaut, Butterfly, a Del Monaco en Otello y a Taddei con Flippeschi en Guillermo Tell... les tengo una nítida e irrefrenable envidia cochina. Seguramente haya otras cosas en la vida que me produzcan envidia, pero como mucho la misma, más, lo veo difícil.

Empate.
Elektra.

Hombre... me cuesta mucho creer que uno ha podido tener vida en pareja e incluso crear y dedicarse algo a la familia cuando a la vuelta se quehacer mañanero (digo yo, porque algo haría por las mañanas para poder encender la luz y comer aunque sea un plato de lentejas a palo seco), tras el café la cantinela fuera:
"Cariño, me largo otra vez por séptima vez a la semana a la ópera, como sucede en todas las semanas 12 meses al año. Diles a los niños que ya les veré en su graduación si es que la Staatsoper cierra un par de días por reformas y no hay nada previsto en la Volksoper. Y tú, como siempre, espérame ya dormida: hoy me toca mi 1.251ª Tristan, y llegaré tarde.... por cierto... hablando de niños... ¿cuantos tenemos? ¿seguro que son míos? y ¿cómo se llamaban?... bueno, es igual, no me lo digas, no me importa, tengo más in mente quién va a reemplazar al intérprete de Melot hoy que parece haber anunciado que está enfermo. Ya les compras algo tú cuando hagan la 1ª Comunión... o bueno, si la hacen, o si ya la han hecho... tampoco lo sé: practicamos alguna religión? a qué colegio van?... bueno, chica, déjalo, ya me lo contarás mañana... no... tengo Traviata... pasado... no, tengo Boris Godunov... bueno, ya otro día, seguro que algún día me vas diciendo cosas de mis hijos, o de ti, o de tu familia, o de la mía. Ahora me voy que igual llego tarde y quería pasar antes por entre bastidores a ver si me firma el programa el encargado del catering, que me falta, el resto del cast ya los tengo todos tras asistir a las 8 funciones previas".

Eugen Onegin y Madama Butterfly y creo que llego por los pelos

Estoy leyendo con gran placer a Buzzati; y, aprovechando este minidebate de Nico y Tunner sobre opciones de vida, no me resisto a incluir (simplemente porque me parece divertido) este pasaje de Miedo en la Scala en el que se describe parte de la fauna que acude al estreno de una ópera contemporánea, la Matanza de los Inocentes, de Pierre Grossgemüth:


¿Quién faltaba? Los expertos ojos de Cottes inspeccionaron sector por sector el abundante público, hallando a todo el mundo en su lugar. A su lado se sentaba el famoso pediatra Ferro, que habría dejado morir de difteria a miles de sus pequeños clientes antes de perderse un estreno (el pensamiento sugirió incluso a Cottes un gracioso retruécano en relación con Herodes y los niños de Galilea que se prometió utilizar más tarde). A su derecha, la pareja que alguna vez había definido como los «parientes pobres», un hombre y una mujer ya mayores, vestidos de ceremonia, sí, pero siempre con la misma ropa gastada, que no faltaban a ningún estreno, aplaudían con idéntico ardor cualquier cosa que pusieran, no hablaban con nadie, no saludaban a nadie y no cambiaban una palabra ni siquiera entre ellos; hasta el punto de que todos los consideraban claqueurs de lujo, desplazados al sector más aristocrático de la platea para dar vía libre a los aplausos. Más allá, el excelente profesor Schiassi, economista, famoso por haber seguido años y años a Toscanini allí adonde fuese a dar un concierto; y como entonces anduviera escaso de dinero, viajaba en bicicleta, dormía en los parques y comía las provisiones que llevaba en una mochila; parientes y amigos pensaban que estaba un poco loco, pero lo querían igual. Y ahí estaba el ingeniero Beccian, de canales y puertos, tan rico que quizá fuera hasta multimillonario, melómano humilde e infeliz que, habiendo sido nombrado hacía un mes consejero de la Sociedad del Cuarteto (por lo cual había suspirado durante decenas de años como un enamorado y había hecho indecibles esfuerzos diplomáticos), le había acometido tal ataque de soberbia en su casa y en su empresa, que se había vuelto insoportable, y él, que antes no osaba dirigir la palabra al último de los contrabajos, pontificaba ahora sobre Purcell y D'Indy. Y allí, con su minúsculo marido, la bellísima Maddi Canestrini, antigua dependienta que a cada nueva ópera se hacía catequizar por la tarde por un profesor de historia de la música para no hacer ningún papelón; nunca su célebre busto se había podido admirar en tanta plenitud y, verdaderamente, resplandecía entre la multitud, como dijo uno, igual que el faro en el cabo de Buena Esperanza. Allí estaba la princesa Wurz-Montague, con su gran nariz de pájaro, venida expresamente de Egipto con sus cuatro hijas. Allí, en el palco más bajo del proscenio, brillaban los ávidos ojos del barbudo conde Noce, asiduo tan sólo a las óperas que prometieran la aparición de bailarinas, y que en tal circunstancia, desde tiempo inmemorial, expresaba incansablemente su satisfacción con la fórmula invariable: «Ah, ¡qué figuras! Ah, ¡qué piernas!». En un palco del primer piso, toda la tribu de los Salcetti, vieja familia milanesa que se jactaba de no haberse perdido un estreno de la Scala desde 1837. Y en el cuarto piso, casi encima del proscenio, la pobre marquesa Marizzoni, con madre, tía e hija núbil, que miraban de reojo con amargura al suntuoso palco 14 del segundo piso, su feudo, que se habían visto obligadas a abandonar este año por restricciones económicas; resignadas a gastar en el abono un octavo de lo que acostumbraban, permanecían allí arriba, entre las palomas, rígidas y comedidas como abubillas, procurando pasar inadvertidas. Entre tanto, velado por un edecán en uniforme, un obeso príncipe indio no muy bien identificado daba cabezadas y, obedeciendo al ritmo de su respiración, la aigrette de su turbante subía y bajaba, asomando fuera del palco. Poco más allá, con un vestido color rojo vivo que causaba estupor, abierto por delante hasta la cintura, los brazos desnudos con un cordón negro enroscado en ellos como una serpiente, se hallaba de pie, para hacerse admirar, una impresionante mujer de unos treinta años; una actriz de Hollywood, decían, pero las opiniones acerca de su nombre eran discordantes. A su lado se sentaba, inmóvil, un niño guapísimo y espantosamente pálido que parecía que fuera a morirse de un momento a otro. En cuanto a los círculos rivales de la nobleza y de la burguesía adinerada, habían renunciado a la elegante costumbre de dejar los balcones de proscenio medio vacíos. Los "señoritos" mejor provistos de Lombardía se hacinaban ahí en apretados racimos de rostros bronceados, de camisas brillantes, de fracs de los mejores sastres. Para confirmar el éxito de la velada se veía, además, contra lo acostumbrado, gran número de mujeres hermosas con décolletés sumamente atrevidos. Cottes se propuso entregarse de nuevo, durante algún descanso, a una distracción que acostumbraba permitirse en sus años mozos: abismarse tales panoramas desde lo alto. Y en su interior escogió como observatorio el palco del cuarto piso en que destellaban las esmeraldas gigantescas de Flavia Sol, excelente contralto y buena amiga.

Una versión completa en español del cuento se encuentra en:
http://www.ciudadseva.com/textos/cuento ... _scala.htm