Mmm. Qué interesante. Está descatalogado en castellano (y mi incipiente alemán todavía no me permite leer mas que las absurdas novelitas que me recomiendan en la escuela de idiomas). Lo buscaré. Gracias!

Edito: encontrado y pedido.

Francamente bueno. Novela negra diferente.

Que lo disfrute. Mi alemán ya me parece que nunca dejará de ser incipiente. Aunque, con perseverancia, cada vez disfruto más leyéndolo (lo que antes era un suplicio).

No sé si te gusta Brecht, pero lo poco que yo conozco de su obra está escrito en un alemán muy sencillo. Incluso tiene algunas poesías (algo como poesías en prosa, diría yo) bastante buenas. Es de lo poco que la escuela alemana me hizo apreciar.

Si, me gusta Brecht. Lo intentaré a ver que pasa, y si veo que me cuesta demasiado, lo guardaré para el año que viene, o para el siguiente... Gracias

Die schwarze Spinne (la araña negra) de Gotthelf. Un cuento de terror (con intención apologética cristiana) que muy bien podrían trasladar al cine
Carpenter o Darabont.

Gotthelf era un novelista y clérigo suizo que escribió novelas costumbristas, de ambiente rural, en las que la virtud suele recibir su
justa recompensa. Es decir, le iba la literatura de fantasía.

Pero esta obra es otra cosa. En su efecto sobre el lector actual, es una novelita de terror. En su propósito, es una parábola de trasfondo
faústico: los habitantes de una villa, obligados por el señor del lugar a emprender un trabajo imposible (trasplantar árboles) que les
aparta de las tareas de la cosecha que les protegerán del hambre cuando llegue el invierno, aceptan la propuesta de un extraño cazador, que se
ofrece a sacarlos del apuro a cambio de la entrega de un niño sin bautizar.

Los lugareños rechazan el pacto, pero una joven, Christine, lo acepta por su cuenta para salvar al pueblo. El pacto se sella con un
beso del cazador (todo esto recuerda la escena de Eva con la serpiente genesíaca) en la mejilla de la muchacha, que dejará una marca que, poco a poco, irá tomando la
forma de una araña. Los habitantes del pueblo, que aceptaron con alivio los beneficios del pacto, al acercarse el momento del pago convenido, acusan a
Christine de haber actúado a sus espaldas y, para engañar al diablo, bautizan de inmediato al primer niño recién nacido. Las cosas, por supuesto,
no quedan aquí: una plaga de arañas ataca la comarca. Y la marca en la mejilla de Christine se hace cada vez mayor y más vívida. Aquí paro. Sólo
una pista: araña gigante.




Thomas Mann decía admirar esta obra de forma ilimitada.

Hay edición en español en letras universales de Cátedra (no sé si ya está publicada; la he visto en el catálogo).



Kleider machen Leute (el vestido hace al hombre), de Keller, otro suizo y otra fábula, en la que un pobre sastre, por una confusión que él no ha buscado, es acogido en un
pueblo como si se tratara de un misterioso conde polaco y se entrega a una vida de regalo.

Este motivo de la confusión al estimar la posición social de un personaje se ve mucho en
la literatura alemana. También en la realidad (el caso del famoso capitán de Köpenick, dramatizado luego por Zuckmayer;
la película el último de Murnau también tiene mucho que ver con esta cuestión de que el vestido hace al hombre).

También en Peter Schlemihl, de Chamisso, el protagonista, que ha cedido su sombra al oscuro, es confundido por el Rey de Prusia que, supuestamente, viaja de
incógnito. Sin duda, Keller tuvo en cuenta este precedente.

Keller era un borracho estricto y minucioso, que dependía de su madre para subsistir (una madre que valoraba en poco los empeños literarios del hijo) y que
consiguió una plaza de funcionario, gracias a su fama literaria, demasiado tarde para salvar su sentido de la autoestima.
Es también autor de una de las grandes novelas de la literatura en lengua alemana: Enrique el Verde.

Hoffmann, en la aventura de una noche de San Silvestre también alude expresamente al cuento de Chamisso. Su personaje, en vez de desprenderse de
su sombra, cede (por amor, no por dinero) su reflejo en el espejo, y queda despojado de su alter ego especular, como si de un vampiro se tratara.

Por cierto, algunos aspectos de la maravillosa novela de vampiros Carmilla, de Sheridan LeFanu, son muy similares a la muy anterior Vampir-
Geschichte, de Hoffmann. En este cuento, el terror es más brutal que en Carmilla. La vampira llega a cometer actos de canibalismo.

Ya puestos en literatura vampírica, también he leído una fascinante balada sobre el asunto de Goethe, la Novia de Corinto.

Un pasaje (perdón por lo pedestre de la versión española, es para que se entienda de qué va la cosa):

Liebe schließet fester sie zusammen,
Tränen mischen sich in ihre Lust;
Gierig saugt sie seines Mundes Flammen,
Eins ist nur im andern sich bewußt.
Seine Liebeswut
Wärmt iht starres Blut;
Doch es schlägt kein Herz in ihrer Brust.

El amor los une con firmeza
las lágrimas se mezclan en su pasión;
con codicia absorbe ella las llamas de su boca
y él confunde sus pensamientos en los de ella.
El pujante amor del joven
calienta la fría sangre de la doncella,
en cuyo pecho no late un corazón.

La Era de la Revolución, del historiador británico Eric Hobsbawm. Después espero leer, si es que las vacaciones me permiten, La Revolución Francesa de Georges Lefebvre de la colección Breviarios.

Los alemanes han sido únicos en lo que a literatura fantástica se refiere... Verdaderos y geniales maestros. Y todo ello se dejó notar también en el cine del período de entreguerras (mal llamado expresionista y que yo denominaría, precisamente, fantástico alemán). Tomo nota, Gakugeki, de sus dos primeras referencias (Bitzius/Gotthelf y Keller), porque son atractivísimas...

Si está interesado en las ramificaciones de esta literatura (y de Poe también) sobre otras artes le aconsejo que se haga con la obra del dibujante italiano Dino Battaglia (que no sé si conoce ya). No se arrepentirá (porque es sencillamente magistral). Y perdone usted la autocita, pero es que se trata de uno de mis autores preferidos de historieta.

Chamisso es altamente fantàstico.

Estos suizos, Keller..repercuten hasta en Robert Walser! Que es primo de Kafka sin que lo supieran ni uno ni otro.

Una delicia escuchar a Hortelano sobre ambos dos. Tradujo Walser con ayuda (telefónica) de Carlos Barral

Walser me encanta. Para empezar, le tengo simpatía porque era un paseante, y a mí me gusta pasear. Además, uno tiene que admirar a un señor que respondía, cuando le decían que por qué no seguía escribiendo en el manicomio pese a su lucidez: "No he venido aquí para escribir. He venido aquí para estar loco".



Luego, me gusta porque leyéndolo nunca haces pie, desafía cualquier previsión que como lector tengas de su obra y de a dónde te va a llevar, pero no porque se apoye en una fantasía abigarrada (todo lo contrario, sus narraciones tienen una sencillez inquietante) sino porque sus personajes, a menudo trasunto del autor, son unos originales de verdad, con una voz única en la literatura.

No sabía que lo había traducido Hortelano. Curiosa combinación.


Ya conocía el blog estupendísimo, Alberich. Pero se me había pasado ese artículo sobre Battaglia. Menuda emoción cuando he visto esas planchas del Pequeño Rey, serie que había olvidado completamente pese a que la leí de niño. Tengo que recuperar a Battaglia.

El problema es que no podemos dar por sentado lo que conocen o desconocen otros foreros. Así, que a veces parece que uno se pasa de listo al traer a colación autores que todo el mundo ha leído.

Pero, por si a alguien le aprovecha el consejo, otros ejemplos desordenados de literatura fantástica alemana (quiero decir en lengua alemana):

Peter Schlemihl, de Chamisso. Una delicia completa, con un malicioso sentido del humor que no disminuye lo terrible de la situación del protagonista. Chamisso también escribió una balada fantástica muy celebre entre lectores alemanes: "Die Sonne bringt es an den Tag" (el sol lo trae a la luz del día), basada en un cuento recogido por los hermanos Grimm: "Die klare Sonne bringt es an den Tag", que describe cómo se cumple la maldición lanzada por un judío al que un sastre mató para robarle su dinero.

Isabel de Egipto, de Achim von Arnim (esa escena de la captura de la mandrágora y su posterior crianza, el cadaver del padre que desciende por el río...).

Undine de Friedrich de la Motte Fouqué.

Die Judenbuche (el haya del judío), de Anette von Droste-Hülshoff (casi una novelita gótica).

Der blonde Eckbert (Eckbert el rubio) o Der Runenberg, cuentos misteriosísimos de Tieck.

Das Marmorbild (la estatua de mármol), de Eichendorff, bellísimo e inquietante cuento sobre una posesión. El momento en el que el protagonista va saliendo del hechizo y empieza a ver como se tranfigura la hermosa dama que le había cautivado y el hermoso palacete en el que creía estar tiene mucha fuerza.

Das kalte Herz (el corazón frío) y otros cuentos fantásticos de Hauff.

Das Bettelweib von Locarno (la mendiga de Locarno) o Die heilige Cäcilie de Kleist. El primero se puede leer en español en esta página (es muy breve; un curioso antecedente de los cuentos sobre casas encantadas):
http://www.ciudadseva.com/textos/cuento ... ocarno.htm

En esta misma página he encontrado por casualidad una traducción al español de Rashomon, un cuento tremendo del gran Akutagawa, que recomiendo encarecidamente:
http://www.ciudadseva.com/textos/cuento ... shomon.htm

Die Historie von der schönen Lau (historia de la bella Lau) de Mörike, otra variación sobre el asunto de la ondina.

Y más y más y más.

Para terminar mi folletín (es que me tomo unas vacacioncillas, y eso siempre me anima a azotar a las personas que tengo a mi alcance con el flagelo de mi locuacidad), un poema muy hermoso de Storm (no esoty tan loco, ni tengo tanto tiempo, aunque parezca lo contrario, como para intentar mantener la rima, el ritmo ni la medida), que tiene un cierto sabor gótico, como de ciudad de Nueva Inglaterra amenazada por las criaturas de Lovecraft:

En la orilla gris, junto al mar gris,
a un lado se alza la ciudad;
La niebla se apoya
pesadamente sobre los tejados
y, a través del silencio, el mar brama
monótono junto a la ciudad.

No hay murmullos del bosque,
no hay pájaros que canten,
sin descanso, en mayo.

El ganso migra, con su duro grito,
y sólo vuela pasajero en las noches de otoño.
Y, pese a ello, he dejado en ti mi corazón,
ciudad gris junto al mar;
El hechizo de los días jóvenes,
incesante ha quedado en tus calles,
ciudad gris junto al mar.

Estupendo repaso.
Firmo!!! todo!!!

R. Walser escribió muchísimo!!! en el manicomio!! Se conoce que no podía dejar de escribir! Manuscritos que se editaron mucho después de su muerte por la labor de descifrarlos: letra minúscula en cualquier papel que pillaba.. ,a lapiz.

Blai Bonet: "El mar". Inquietante.

Tenemos alguna referencia de Stefen Zweig?

A mí sus ensayos me gustan mucho, pero hay que reconocer que su concepción de la literatura ha envejecido, en particular en las novelas.

Yo le recomiendo, por ser un testimonio en primera persona del fin de una época, "El mundo de ayer".