Lo que quiero decir es que una voz como la de Kraus, en punta, muy colocada, muy enmascarada, nunca (ni en los 60 ni en los 90) se pudo permitir jugar con toda la paleta de color que es deseable en la canción.

(No me hagáis mucho caso, que estoy nervioso con los 50km marcha)

No, si eso es evidente, pero también es obvio que el Kraus de los 60s, 70s, 80s, podía jugar mucho más con la coloración y las dinámicas que el de los 90s. Sus Donizettis son un ejemplo palmario.

Con las dinámicas sí,y aquí lo hace (y es precioso)

Pues yo creo que le va perfectamente. La exhibición y juego de dinámicas que realiza en esta pieza es magistral, de enseñar en todas las escuelas de canto. Por cierto, esta canción y otros lieder los tienen Uds en este recomendabilísimo e imprescindible cd:






También debo reconocerles que no conozco otra versión de la "Cançao do marinheiro", si alguien la tiene, que la comparta ...

Hablaba de COLOR.

¡Gracias por la recomendación! ¿Es conseguible?

Si me manda (por mp) su dirección postal, lo fusilo y se lo paso

... y a la del que año viene

Geppin, otro año más que me ha resultado la tuya una candidata maravillosa! Gracias!!!

Muy linda, si señor

0. PRESENTANDO LA PRESENTACIÓN

Bueno, pues ya es mi turno. Recojo el testigo de manos de Geppin y:

Damas...

Caballeros...


Os presento a




Vano empeño sería, rayano en el atrevimiento, pensar siquiera que ante audiencia tan instruida pueda yo presentar novedad alguna. Pues dase en este foro una concentración tal de gourmets musicales que no hay, creo yo, ópera, lied, cantata, oratorio, romanza, cancioncilla o estrofa que no haya sido ya catada, paladeada, diseccionada y, cómo no, votada.

Pero, gracias sean dadas a los dioses, hete aquí que las normas del concurso establecen que: “Se trata de que cada semana un forero presente una obra vocal relativa o absolutamente desconocida...” Y por la gatera de esa palabra me cuelo yo, y cuelo a mi Vaughan, habida cuenta que relativo lo es todo en esta vida. A esa relatividad invoco, confiando en que alguno de los presentes, siquiera sea uno, no pueda decir que ya conoce esta obra al dedillo.

Con esta contribución no pretendo, pues, descubrir a Ralph Vaughan Williams y su Serenade, que bien descubiertos están, sino atraer vuestra atención durante una semana hacia un lugar y una época musical (Inglaterra, primeras décadas del siglo XX), que, pese a no quedarnos a desmano geográfica ni temporalmente, no es camino excesivamente hollado por mis queridos foreros, a quienes veo más en su salsa transitando por senderos y vericuetos rusos, germanos e italianos.

Del ramillete de autores surgido en los últimos coletazos del Imperio es Vaughan Williams un conspicuo ejemplo. Añadid a ello la belleza de la obra y el modo en que la descubrí (del que daré cuenta en el siguiente post) y tendréis ante vosotros la panoplia de motivos que la traen aquí.

Mi presentación se realizará en siete posts, (lo que, teniendo una semana a mi disposición, me viene de perlas para poner uno cada tarde) titulados así:
1. De cómo aterricé sobre esta obra, o ella sobre mí.
2. El día del estreno I (Aproximación al contexto histórico y musical)
3. El día del estreno II (Aproximación al autor y su obra)
4. Versiones, interpretaciones y grabaciones.
5. ¿Y quién es el homenajeado?
6. El texto.
7. La música de las esferas.

La Serenade, que tiene una duración de trece minutos aproximadamente, será presentada en tres partes: la primera, en el post nº 1, en la versión para coro y orquesta en que la escuché por primera vez; las secciones central y final, en los posts nº 3 y 4 respectivamente, en la primera grabación que se hizo de ella, por sus intérpretes originales, grabación de la que he podido disponer gracias a la diligencia de la distribuidora Vocalion, pues, habiéndome enterado con poco tiempo de su existencia, la pedí y me ha llegado con la suficiente rapidez como para poder compartirla con vosotros.

Aunque me parecía que lo lógico es que la versión candidata fuese la original, por calidad de sonido prefiero presentar a concurso la versión de Sir Adrian Boult que aparecerá en dos youtubes en el post número 4.

¡Ah! Y no quiero dejar pasar la ocasión, no se me vaya a olvidar después, de agradecer a El Idiota , Naietta y a Spinoza la ayuda que le han prestado en cuestiones técnicas a este novatillo que hoy se estrena con esto de las presentaciones.

Esta tarde soltamos amarras.

1. DE CÓMO ATERRICÉ SOBRE ESTA OBRA, O ELLA SOBRE MÍ

Desde mi más tierna infancia y hasta bien entradas mis mocedades, viví en la creencia de que la música inglesa eran los Beatles y las Marchas de Pompa y Circunstancia. Fue en el tránsito hacia la adolescencia, época de descubrimientos de toda índole, cuando me enteré de que había otros ingleses, como un tal Benjamin Britten que se dedicaba a escribir música clásica para jóvenes, y otro que parecía más antiguo, Henry Purcell, que se dejaba versionear por el primero sin cobrar derechos de autor. El hallazgo fue posible gracias a esta colección, que supongo le traerá recuerdos a más de uno:




El siguiente en entrar en mi catálogo fue Vaughan Williams. Estaba yo viendo algo en televisión (una serie o un documental, no lo recuerdo bien) y sonaba de fondo una música etérea, envolvente y suave, con aire medieval, que era una verdadera delicia. Esperé a los créditos y me enteré de que el autor era un compositor de nombre muy largo, y la obra, una Fantasía sobre Grislis, Crispis..., algo así: un nombre que se escribía con muchas “es” pero que sonaba con muchas “is”.




Por esas casualidades de la vida, coincidió que pocos días después anunciaron la retransmisión por Radio 2 de RNE de una obra del mismo autor: la Sinfonía nº 7, “Antártica”, (que no recomiendo a nadie escuchar en invierno porque hay pasajes en los que uno realmente tirita), que me produjo una gran impresión. De ahí que no dudé en soltar unos miles de pesetillas de las de entonces cuando en un centro comercial vi este disco:




Llegué a casa, y me abalancé sobre mi reproductor de música con tanta ansia como si fuera el jamón del aguinaldo. Si os fijáis en la carátula, parece que la Sinfonía Antartica sea la primera obra del disco, pero no es así: en realidad es la última. Como no me había dado cuenta, estaba yo esperando oir los potentes y tenebrosos acordes que abren la sinfonía, cuando en su lugar sonó esto:



Y viví uno de esos “momentos hallazgo” que todos los foreros hemos tenido alguna vez, esas ocasiones en que parece que alguien te ha cortado el flujo de la sangre, y que el cerebro te da una orden incuestionable: “No hables. No respires. Que no te distraigan ni los latidos de tu corazón. Cierra los ojos, deja lo que estés haciendo y escucha esto.”

La habitación se inundó de una música tranquila, relajada, exquisita. Un melancólico violín, con la orquesta en pianisimo, enunció la frase principal, el hilo conductor a lo largo de la obra, como un pequeño leitmotiv; seguidamente intervino a media voz, cual si temiese despertar a algún durmiente cercano, un coro que, ya con sus primeras palabras, transportaba a un ambiente nocturno y tranquilo, casi de lasitud, como conviene a una serenata:

How sweet the moonlight sleeps upon this bank! Here will we sit and let the sounds of music creep in our ears; soft stillness and the night become the touches of sweet harmony.

¡Cuán dulcemente duerme la luz de la luna en ese macizo! Sentémonos aquí y dejemos que los sones de la música se deslicen en nuestros oídos: la dulce tranquilidad y la noche convienen a los acentos de la suave armonía.

De este modo conocí la “Serenade to music”, en cuya audición e historia avanzaremos los próximos días.

¡Qué buen gusto! Una preciosidad.

Lo estáis poniendo este año muy difícil, que lo sepáis. Va a estar reñida la cosa.

(Para que podáis ir oyendo algo mientras leéis este post, os pongo el comienzo de otra pieza de Vaughan Williams, la “Fantasia on Christmas Carols):



2. EL DÍA DEL ESTRENO I (APROXIMACIÓN AL CONTEXTO HISTÓRICO Y MUSICAL)

Si nos fuese dado, por algún sistema de transporte espacio-temporal, retroceder siete décadas y asistir al estreno de “Serenade to music”, nos enteraríamos de lo que sucedía en Europa en aquellos primeros días de octubre de 1938. Podríamos acercarnos al Royal Albert Hall, que lucía sus mejores galas (no en vano estaba preparado para un concierto memorable) y, mientras la BBC Symphony Orchestra afinaba sus instrumentos, revolotearíamos en torno a los diversos grupos de londinenses que comentaban las noticias de la época.

Como esos graves caballeros de porte aristocrático que discuten acerca de la Conferencia de Munich, terminada hace cinco días, y celebran, con toda la pasión que les permite su flema británica, que el Premier conservador Chamberlain haya cedido a Hitler media Checoslovaquia. Ignoran que dentro de un mes tendrá lugar la “Noche de los cristales rotos”, y que en menos de un año estarán en guerra con esa Alemania a la que, creyendo haber apaciguado, no han hecho sino dar alas.


Los firmantes del pacto: Chamberlain, Daladier, Hitler y Mussolini

O quizá hablen de la batalla interminable que libran los españoles en el curso bajo del Ebro, cuyo final no se vislumbra después de dos meses y medio de desgaste por ambos bandos. O cabe que, por el contrario, manifiesten su asombro ante la Gran Purga de Stalin, también infinita, en la que la revolución rusa va devorando implacablemente a sus propios revolucionarios. Así pues, tanto si miraban al centro de Europa como si lo hacían hacia el Este o hacia el Oeste, los británicos de 1938, por más que tratasen de vivir en una burbuja de glorioso aislamiento, sólo podían ver un continente cada vez más militarizado.

Si prefiriésemos temas de conversación más ligeros podríamos acercarnos al corrillo formado por varios dandies y damas, quienes, muy al día del “Star system” hollywoodiense, convienen en que Flynn, ese galán tan apuesto para ellas como petulante para ellos, triunfará este año en su papel de Robin Hood, y Bette Davis lo hará con su magnífica Jezabel.

Y puesto que la orquesta aún no empieza, tendríamos tiempo de pegar la oreja a los comentarios de dos hombres de negocios: uno, recién llegado del Nuevo Mundo, entusiasmado con los experimentos que está haciendo un neoyorkino bañando una placa de metal con sulfuro (lo que le llevará a conseguir, antes de que acabe el mes, la primera xerocopia o, como se llamará más tarde, fotocopia); el otro, escéptico acerca de las posibilidades comerciales del “bolígrafo” recién inventado por los hermanos húngaros Biro, que, ingenuos, prentenden acabar con el reinado de la pluma.

Pero como estamos en una sala de conciertos, lugar de reunión de melómanos, los retazos de conversaciones y charlas que aprehenderíamos paseando como por descuido entre las filas de asientos tendrían por tema mayoritario la música. Bajo la cúpula del Albert Hall se pronunciarían los nombres del gran Chaliapin (fallecido en París hace medio año), Hindemith, Toscanini, Richard Strauss...

Chaliapin

Por ejemplo, aquella señora ya entrada en carnes y en años, lo bastante enjoyada como para pasar por duquesa de Kent o baronesa de Dover, podría estar diciendo en este mismo momento, con los ojos en blanco:

- “Pues no entiendo cómo ha podido tener tanto éxito ese Hindemith con su “Matias el pintor” ¡My God! ¿Eso es música? ¡Si hasta en su país lo tienen por un compositor degenerado!”

- “My daaaaaarling! –respondería su interlocutora, de no menos alcurnia, con esa deliciosa inflexión de voz que sólo los ingleses saben ejecutar-.Te aconsejaría que oyeses la obra antes de hablar de ella. ¡Es música celestial comparado con lo que hacen Schoenberg y sus amigos de Viena!”

Descansemos por un momento de nuestras andanzas y, para hacernos una idea de lo que se componía por Europa mientras Vaughan Williams creaba su “Serenade”, oigamos algo de esa obra del compositor “degenerado”


Hindemith. Mathis der Maler

Estupenda presentación, Loge. Y estupenda elección: Vaughan Williams es un compositor lleno de tesoros no muy frecuentados. Buen gusto!

Vaya presentación, Loge!!!!

Magnifica elección,