Me encantan los sonetos en español de Luis de Camoens, aunque no se sabe a ciencia cierta cuáles lo son originalmente.
Había un programa de RNE cuyo locutor (no recuerdo si era Aberasturi) siempre lo acababa con un soneto. Los grababa y si me gustaban hasta me los aprendía de memoria, como es el caso de este:

El vaso reluciente y cristalino,
de ángeles agua clara y olorosa,
de blanca seda ornado y fresca rosa,
ligado con cabellos de oro fino.

Bien claro parecía el don divino,
labrado por la mano artificiosa,
de aquella blanca ninfa, graciosa
más que el rubio lucero matutino.

En el vaso vuestro cuerpo se afigura,
rajado de los blandos miembros bellos,
y en el agua vuestra ánima pura,

la seda es la blancura, y los cabellos
son las prisiones y la ligadura
con que mi libertad fue asida de ellos.

Si todavía rondaras por aquí
Te cogería
Te sacudiría por las rodillas
Te soplaría aire caliente en ambas orejas

Tú, que podías escribir como una Pantera
Todo lo que se te metiera en las venas
Qué clase de verde sangre
Te arrastró a tu destino

Si todavía rondaras por aquí
Te desgarraría hasta meterme en tu miedo
Te lo arrancaría
Para que colgara como un pellejo
Como jirones de miedo

Te daría la vuelta
Te pondría de cara al viento
Doblaría tu espalda sobre mi rodilla
Masticaría tu nuca
Hasta que abrieras tu boca a esta vida

Sam Shepard

Estaba despeinada y con los pies desnudos
al borde del estanque y en medio del juncal...
Creí ver una ninfa, y con acento dulce:
"¿quieres venir al bosque?", le pregunté al pasar.

Lanzóme la mirada suprema que fulgura
en la beldad vencida que cede a la pasión;
y yo le dije: "Vamos; es la época en que se ama:
¿quieres seguirme al fondo del naranjal en flor?"

Secó las plantas húmedas en el mullido césped,
fijó en mí las pupilas por la segunda vez,
y luego la traviesa quedóse pensativa...
¡Qué canto el de las aves en el momento aquel!

¡Con qué ternura la onda besaba la ribera!
De súbito la joven se dirigió hacia mí,
rïendo con malicia por entre los cabellos
flotantes y esparcidos sobre la faz gentil.

Víctor Hugo

Soñé que veía a San Agustín
Tan vivo como tú y yo,
Atravesando a toda velocidad estos cuartos
En la más absoluta de las miserias.
Con una manta bajo el brazo
Y un abrigo de oro macizo
Buscando precisamente las almas
Que ya habían sido vendidas.
«Despertad, despertad», gritó con fuerza,
Con voces desmesuradas
«Salid talentudos reyes y reinas
Y escuchad mi triste queja.
No hay un solo mártir entre vosotros
Al que podáis llamar vuestro,
Pero seguid vuestro camino con conformidad,
y sabed que no estáis solos".
Soñé que veía a San Agustín,
Vivo y echando fuego por la boca
Y que yo era uno de los que
Le echaron a morir a la calle.
Y me desperté encolerizado
Tan solo y aterrorizado,
Que apoyé los dedos contra el cristal,
Y agaché la cabeza y lloré.

Bob Dylan

Yo soy quien libre me vi,
yo, quien pudiera olvidaros;
yo só el que, por amaros,
estoy, desque os conoscí,
«sin Dios, y sin vos, y mí».

Sin Dios, porque en vos adoro,
sin vos, pues no me queréis;
pues sin mí ya está de coro
que vos sois quien me tenéis.
Assí que triste nascí,
pues que pudiera olvidaros.
Yo so el que, por amaros,
estó, desque os conoscí,
sin Dios, y sin vos, y mí».

Jorge Manrique

¿Quién menoscaba mis bienes?
Desdenes.
¿Y quién aumenta mis duelos?
Los celos.
¿Y quién prueba mi paciencia?
Ausencia.
De ese modo,
en mi dolencia ningún remedio se alcanza,
pues me matan la esperanza
desdenes, celos y ausencia.

Ya toda me entregué y dí,
y de tal suerte he trocado,
que mi Amado es para mí
y yo soy para mi Amado.

Cuando el dulce Cazador
me tiró y dejó herida,
en los brazos del amor
mi alma quedó rendida;
y, cobrando nueva vida,
de tal manera he trocado,
que mi Amado es para mí
y yo soy para mi Amado.

Hirióme con una flecha
enherbolada de amor,
y mi alma quedó hecha
una con su Criador;
Ya yo no quiero otro amor,
pues a mi Dios me he entregado,
y mi Amado es para mí
y yo soy para mi Amado.

Teresa de Jesús

Canta, oh, diosa, la cólera del pelida Aquiles; cólera funesta que causó infinitos males a los aqueos y precipitó al Hades muchas almas valerosas de héroes, a quienes hizo presa de perros y pasto de aves —cumplíase la voluntad de Zeus— desde que se enemistaron el atrida, rey de hombres, y el divino Aquiles.

¿Cuál de los dioses promovió entre ellos la contienda para que pelearan? El hijo de Zeus y de Leto. Éste, airado con el rey por el ultraje que el atrida infiriera al sacerdote Crises, suscitó en el ejército maligna peste y los hombres perecían.

Homero (continuará)

Cuéntame, Musa, la historia del hombre de muchos senderos,
que anduvo errante muy mucho después de Troya sagrada
asolar; vio muchas ciudades de hombres y conoció su talante,
y dolores sufrió sin cuento en el mar tratando de asegurar la
vida y el retorno de sus compañeros. Mas no consiguió
salvarlos, con mucho quererlo, pues de su propia insensatez
sucumbieron víctimas, ¡locas! de Hiperión Helios las vacas
comieron, y en tal punto acabó para ellos el día del retorno.
Diosa, hija de Zeus, también a nosotros, cuéntanos algún
pasaje de estos sucesos.

Homero (continuará)

¿Que te compare a un día de verano?
Tú eres más gracioso y más templado.
Rudos vientos sacuden los capullos de mayo
Y el alquiler del verano, vence tan temprano.

A veces muy caliente el ojo del cielo brilla,
Y, entonces, su presencia de oro debilita,
Y toda belleza al pasar su belleza declina
Por azar o por el desbocado curso de Natura.

Mas tu eterno verano no verás rebajar
Ni perder de lo bello aquello que adeuda,
Ni la muerte voceará que paseas bajo su sombra
Cuando en eternas líneas, con el tiempo, crezcas.

Mientras un hombre haya que aliente o vea,
Mientras vivirá esto, y esto, a ti, te dará vida.

William Shakespeare

Antonio Torres Heredia,
hijo y nieto de Camborios,
con una vara de mimbre
va a Sevilla a ver los toros.

Moreno de verde luna
anda despacio y garboso.
Sus empavonados bucles
le brillan entre los ojos.

A la mitad del camino
cortó limones redondos,
y los fue tirando al agua
hasta que la puso de oro.

Y a la mitad del camino,
bajo las ramas de un olmo,
guardia civil caminera
lo llevó codo con codo.

Federico García Lorca

¡Ay del triste que consume
su existencia en esperar!
¡Ay del triste que presume
que el duelo con que él se abrume
al ausente ha de pesar!

La esperanza es de los cielos
precioso y funesto don,
pues los amantes desvelos
cambian la esperanza en celos.
que abrasan el corazón.

Si es cierto lo que se espera,
es un consuelo en verdad;
pero siendo una quimera,
en tan frágil realidad
quien espera desespera.

José Zorrilla

Como el Dolor, impreceptible,
Se alejaba el Estío –
Tan imperceptible que a lo último
No pareció Perfidia –
Una destilada Quietud,
Como avanzado Véspero,
O Natura al pasar a solas
Retirada una Tarde –
El Ocaso antes entraba –
El Alba ajena ardía –
Cortés, mas saqueada Gracia,
Tal Huésped, que se iría –
Y así, sin un Ala
Ni de una Quilla el uso
Nuestra Estación huyó ligera
Luz en los Hermoso –

Emily Dickinson

Del salón en el ángulo oscuro,
de su dueño tal vez olvidada,
silenciosa y cubierta de polvo
veíase el arpa.

¡Cuánta nota dormía en sus cuerdas,
como el pájaro duerme en las ramas,
esperando la mano de nieve
que sabe arrancarlas!

¡Ay! -pensé-. ¡Cuántas veces el genio
así duerme en el fondo del alma,
y una voz, como Lázaro, espera
que le diga: «Levántate y anda!»

Gustavo Adolfo Bécquer

Vos cometistes traición,
pues me heristes, durmiendo,
de una herida que entiendo
que será mayor pasión
el deseo de otra tal
herida como me distes,
que no la llaga ni mal
ni daño que me hecistes.

Perdono la muerte mía;
mas con tales condiciones,
que de tales traiciones
cometáis mil cada día;
pero todas contra mí,
porque, de aquesta manera,
no me place que otro muera
pues que yo lo merecí.

Jorge Manrique