Somos olas, olas
que arrullan los vientos
hasta la calma
–verdes cunas somos, ¡somos olas! –

Humedad somos, y sal;
imitando las llamas,
húmedas llamas somos:
apagándonos, ardiendo,
limpiando, bañando,
engendrando, soportando.

¡Somos olas, olas
que arrullan los vientos
hasta la calma!

August Strindberg

Los hemisferios de tu pecho
Descansan en mis manos tan lejos en un mar distante

¡Tan pesadas estas frutas hechas de luz!
Una espina, penetras el revestimiento
De mis entrañas deslizadas entre


La distancia te hace
 Desbordarte dentro de mí
La ausencia te hace
 Vivir en mi corazón

Tarde por la noche te volviste
Ochenta y cuatro mil estrellas
Penetrando mi sueños  pasando a través de mí

Y yo miré por el vidrio roto
Mientras las ochenta y cuatro mil estrellas
Disparadas a través de ti, dispersas, volaban en pequeños pedazos sobre el cielo.

Makoto Ooka

Una piedra, para ser Buda, necesita someterse al cuchillo y al hacha.
Y Buda en este mundo humano, tampoco se ha librado de cuchilladas y machetazos.
El río Yi corre rápido y las cuevas tienen profundidades.
Buda, de ojos compasivos y rostro piadoso, recibe inciensos y cultos
pero también rencores de dientes apretados.
"Los mismos cuchillos y hachas siempre pertenecen a diferentes razas…"
Buda está en el reino budista, el hombre se encuentra en la otra orilla
y en el medio se ven los reflejos y los sonidos de las piedras al quebrarse.
Los que portan cuchillos, los que se arrodillan
ante la estatua de Buda sin cabeza
fueron alguna vez hombres atrapados en un callejón sin salida.

Hu Xiang

Apuñalado por los hombres más maliciosos,
Sangrando, el mundo cayó en el más oscuro abismo;
Ahogando los días de frenesí
A través de interminables distancias,
La noche se soltó en una avalancha
De la poderosa montaña.

Todas las voces desaparecieron de las calles
Todas las casas se quedaron dormidas
Un niño sollozó chupando los pechos blancos de su madre
Llenos de la leche negra del destino;
Los ojos de los cadáveres
Miraban petrificados y tristes.

Behcet Necatigil

Oh, encantadora luna, rememoro
ahora, que hace un año, a este monte,
con grande angustia venía a mirarte
Y te inclinabas sobre aquella selva
lo mismo que hoy, que toda la iluminas.

Pero sombrío y trémulo por el llanto
que en mis ojos surgía, a mi mirada
tu rostro se mostraba, qué difícil
mi vida era, aún lo es, nada es distinto,
oh mi dilecta luna. Pero es grata
la remembranza y evocar los años
de mi dolor. ¡Oh, cómo es placentera
la juventud, cuando aún es muy larga
nuestra esperanza y la memoria breve,
al demorarse en las pasadas cosas,
aunque sea triste y aunque el ansia dure.

Giacomo Leopardi

Un tiempo yo pensé y tuve por cierto
que otro dolor hallar no se podría
que igualase al morir y a su porfía,
y veo que anduve errado y sin concierto.

Por lo que digo, una vez más ser muerto
estimo que morir tantas al día
cuantas se ofrece ver sin alegría
vuestro gesto de amor, seguro puerto.

Si con desdén mi voluntad tan firme
tratáis, es un dolor tan recio y extraño
que juzgo por menor el de la muerte;

mirad si, con verdad, caso tan fuerte
afirmar puedo que no hay mal tamaño
pues tales tragos paso sin morirme.

Juan Boscán

Hombre, Abdallo, quite al menos los números de verso, que tampoco es un romance.

No me sea usted Rottenmeier también...

Por cierto, Rot es "rojo" y Rotten "podrido". Meier ni idea, aunque suena a cantante legendaria.

Han caído las torres, y el desierto
es ahora tan grande como el alma:
esas torres que alcé y ese desierto
que quise mantener lejos del alma.
Los enemigos que inventé murieron
y si hay otros no quiero imaginarlos:
así que no vendrán los enemigos.
Y los amigos no vendrán tampoco,
igual que yo no iré a ninguna parte:
han quedado atrapados en sus reinos,
perplejos como yo, sin esperanza,
y miran las desmoronadas torres
que fueron su pasión y su defensa,
y el desierto es el dueño de sus almas

Julio Martínez Mesanza

¡Cómo me dejas que te piense!
Pensar en ti no lo hago solo, yo.
Pensar en ti es tenerte,
como el desnudo cuerpo ante los besos,
toda ante mí, entregada.
Siento cómo te das a mi memoria,
cómo te rindes al pensar ardiente,
tu gran consentimiento en la distancia,
y más que consentir, más que entregarte,
me ayudas, vienes hasta mí, me enseñas
recuerdos en escorzo, me haces señas
con las delicias, vivas, del pasado,
invitándome.
Me dices desde allá
que hagamos lo que quiero
-unirnos- al pensarte,
y entramos por el beso que me abres,
y pensamos en ti, los dos, yo solo.

Pedro Salinas

La puerta, franca.
Vino queda y suave.
Ni materia ni espíritu. Traía
una ligera inclinación de nave
y una luz matinal de claro día.

No era de ritmo, no era de armonía
ni de color. El corazón la sabe,
pero decir cómo era no podría
porque no es forma, ni en la forma cabe.

Lengua, barro mortal, cincel inepto,
deja la flor intacta del concepto
en esta clara noche de mi boda,

y canta mansamente, humildemente,
la sensación, la sombra, el accidente,
mientras Ella me llena el alma toda!

Dámaso Alonso

NARCISO ENTRA AL BURDEL

A cambio de tu cuerpo y tu socorro
a cambio de las brasas de tu cama
te regalo mi limpio corazón
que no fue visto nunca
y que a todos engaña.
Aborda sus navíos de cristal, sus diamantinos buques
emocionantes e ilusorios. Tuyos son
si te sientes capaz de gobernarlos.

Y si crees que algo exista más allá de este puerto.

Alberto Porlan Villaescusa

Al ver vuestra belleza, oh amor mío,
de mis ojos dulcísimo sustento,
tan elevado está mi pensamiento
que conozco ya el cielo en vuestro brío.

Y tanto de la tierra me desvío
que nada estimo en vuestro acatamiento,
y absorto al contemplar vuestro portento
enmudezco, mi bien, y desvarío.

Mirándoos, Señora, me confundo,
pues todo el que contempla vuestro hechizo
decir no puede vuestras gracias bellas.

Porque hermosura tanta en vos ve el mundo
que no le asombra el ver que quien os hizo
es el autor del cielo y las estrellas.

Luis de Camôes

Aquel momento que flota
nos toca de su misterio.
Tendremos siempre el presente
roto por aquel momento.

Toca la vida sus palmas
y tañe sus instrumentos.
Acaso encienda su música
sólo para que olvidemos.

Pero hay cosas que no mueren
y otras que nunca vivieron
y las hay que llenan todo
nuestro universo.

Y no es posible librarse
de su recuerdo.

José Hierro