¿A pelo?

Teatro:

LAS NEUROSIS SEXUALES DE NUESTROS PADRES, de Lukas Barfuss.

(por cierto, se representa en Octubre en la sala madrileña Cuarta Pared, con una buena amiga y excelente actriz acometiendo el exigente rol protagonista de Dora).

Lo acabo de iniciar. Me llevará tiempo, es un buen ladrillo, pero me está gustando e interesando.

Pues sí, y es bien interesante.

Al final le cortan la cabeza, y unos años después componen una ópera y sale en una serie de televisión
Ala, ya le chafé el ladrillo.

-Ahora digo -dijo don Quijote- que no ha sido sabio el autor de mi historia, sino algún ignorante hablador, que, a tiento y sin algún discurso, se puso a escribirla, salga lo que saliere, como hacía Orbaneja, el pintor de Úbeda, al cual preguntándole qué pintaba, respondió: ''Lo que saliere''. Tal vez pintaba un gallo, de tal suerte y tan mal parecido, que era menester que con letras góticas escribiese junto a él: "Éste es gallo". Y así debe de ser de mi historia, que tendrá necesidad de comento para entenderla.

Eso es escribir. Y eso es el humor.

Creo que los castellanoparlantes somos muy afortunados.

Qué coincidencia Sr. delaforce, me examino el lunes de patología de las enfermedades infecciosas y justo a ese tratado le he echado una ojeada. Como está de actualidad, seguro que algo les da por preguntar. Pero tanto como leérmelo enterito así a pelo...

A Larra, con unas violetas

Aún se queja su alma vagamente,
El oscuro vacío de su vida.
Más no pueden pesar sobre esa sombra
Algunas violetas,
Y es grato así dejarlas,
Frescas entre la niebla,
Con la alegría de una menuda cosa pura
Que rescatara aquel dolor antiguo.

Quien habla ya a los muertos,
Mudo le hallan los que viven.
Y en este otro silencio, donde el miedo impera,
Recoger esas flores una a una
Breve consuelo ha sido entre los días
Cuya huella sangrienta llevan las espaldas
Por el odio cargadas con una piedra inútil.

Si la muerte apacigua
Tu boca amarga de Dios insatisfecha,
Acepta un don tan leve, sombra sentimental,
En esa paz que bajo tierra te esperaba,
Brotando en hierba, viento y luz silvestres,
El fiel y último encanto de estar solo.

Curado de la vida, por una vez sonríe,
Pálido rostro de pasión y de hastío.
Mira las calles viejas por donde fuiste errante,
El farol azulado que te guiara, carne yerta,
Al regresar del baile o del sucio periódico,
Y las fuentes de mármol entre palmas:
Aguas y hojas, bálsamo del triste.

La tierra ha sido medida por los hombres,
Con sus casas estrechas y matrimonios sórdidos,
Su venenosa opinión pública y sus revoluciones
Más crueles e injustas que las leyes,
Como inmenso bostezo demoníaco;
No hay sitio en ella para el hombre solo,
Hijo desnuda y deslumbrante del divino pensamiento.

Y nuestra gran madrastra, mírala hoy deshecha,
Miserable y aún bella entre las tumbas grises
De los que como tú, nacidos en su estepa,
Vieron mientras vivían morirse la esperanza,
Y gritaron entonces, sumidos por tinieblas,
A hermanos irrisorios que jamás escucharon.

Escribir en España no es llorar, es morir,
Porque muere la inspiración envuelta en humo,
Cuando no va su llama libre en pos del aire.
Así, cuando el amor, el tierno monstruo rubio,
Volvió contra ti mismo tantas ternuras vanas,
Tu mano abrió de un tiro, roja y vasta, la muerte.

Libre y tranquilo quedaste en fin un día,
Aunque tu voz sin ti abrió un dejo indeleble.
Es breve la palabra como el canto de un pájar,
Mas un claro jirón puede prenderse en ella
De embriaguez, pasión, belleza fugitivas,
Y subir, ángel vigía que atestigua del hombre,
Allá hasta la región celeste e impasible.


Luis Cernuda

¿Dónde encontraremos españoles como estos en esta nuestra hora de España?

Lo asombroso es que hayan existido.

También en eso (como en el canto) nos ha tocado vivir tiempos de hojalata...

"Si la muerte apacigua
Tu boca amarga de Dios insatisfecha,
Acepta un don tan leve, sombra sentimental,
En esa paz que bajo tierra te esperaba,
Brotando en hierba, viento y luz silvestres,
El fiel y último encanto de estar solo."

Buah.

Tras el magnífico libro "El Siglo de la Zarzuela" (José Luis Temes), he empezado este otro:



Muy interesante, con ese tono crítico y antibelicista presente en anteriores trabajos de Tardi. En este caso, narra los recuerdos de su padre, capturado por los nazis en mayo de 1940 y recluido en un campo de prisioneros.