La realidad, mi estimado forero, es que vivir en Madrid es insoportable en cualquier época.

No se lo niego aunque esta villa es bastante más llevadera en invierno.

En cualquier caso estará de acuerdo en reconocer que los madrileños deberíamos cobrar un plus especial (en nuestra nómina, claro está) de peligrosidad y capitalidad. ¿O no? Algo tendríamos que recibir a cambio de lo que padecemos..., digo yo...

Pues la realidad es la contraria y resulta que además pagan ustedes más por todo Yo quedé más que hartito.

¡Bueno, pero al menos tenemos el Teatro Real y sus magníficas temporadas...!

Me gusta el clasicismo de Alberich, pero no el sentimiento que expresa. La humanidad nació en Africa.

Madrid por el Prado, que si no...

Y, con respecto a los fétidos olores, querrás decir aroma humano. El olor del frío, eso es terrible.

Der Tod, das ist die kühle Nacht.
Das Leben ist der schwüle Tag.

Por cierto, me he reído mucho con tu mensaje, Alberich. Y el panorama que dibujas me ha parecido idílico, propiamente. Me cuesta esperar.

En realidad el clima de Madrid es tan atroz en verano como en invierno, pero por lo menos en invierno uno puede atrincherarse en casita y dormir bien.

Y por eso tuvo que salir por pies de allí enseguida... ¡¡¡Menuda sartén...!!!

Hombre, casi, pero no sólo...

¡No, no! Digo bien: fétidos olores. Y añado: corporales. Y no sólo en los transportes públicos "masivos"...

Comprenderás que un nibelungo como yo cambiaría bien gustoso estos ripios.

The World Crisis, el relato de Churchill de la Gran Guerra, cuyo primer centenario se cumplirá el próximo verano.

Leyendo a Terry Pratchett, "mascarada". Una re-versión del fantasma de la ópera. Lo gracioso del asunto es que hay una mezcla de clichés y verdades muy divertido

Tras leer varios cuentos y ensayos de Hofmannsthal, se me ocurre que Richard Strauss tiene que haber sido uno de los tipos más suertudos de la historia de las artes. No sólo le tocó vivir una época ideal para el cultivo de su peculiar talento (unos decenios antes o después y a saber qué nos hubiera compuesto y cómo hubiera sido recibido), sino que se encontró con un compañero de trabajo tan excepcional y acomodaticio como el escritor vienés.

Acabo de terminar Jedermann.

Hofmannsthal, impresionado más por el concepto que por el texto de la famosa morality play inglesa Everyman, recogiendo materiales de Hans Sachs, Calderón (La Cena del Rey Baltasar), Durero, diversos Minnesänger y otros retales sueltos, y transfigurando el lenguaje de Sachs en un alemán que no es medieval ni tampoco propiamente de la época del autor, sino una suerte de fantasía filológica, como la que emplea en el Caballero de la Rosa, nos presenta esta fascinante obra, cuya representación se ha convertido en una costumbre escénica del Festival de Salzburgo.

Hay algo de pastiche en el empeño. Y el propio Hofmannsthal describe su empresa con humildad de artesano medieval en una carta a Elsa Bruckmann-Cantacuzene: “Por supuesto que sólo me siento como el restaurador temeroso y humilde de un cuadro. Pero esta comparación no es precisa del todo, puesto que no trabajo sobre un original antiguo, sino sobre varios, a partir de los cuales no pretendo cristalizar un hipotético original único que sustenta toda la obra”. Algo menos modesto se revela en una carta a Richard Strauss: “… no me he limitado a completar una vieja escultura de madera rota añadiéndole unos dedos… sino que, a partir de los restos casi informes de una cabeza, he labrado una figura íntegra.”

Hofmannsthal consigue que la obra sea honradamente fiel a las fuentes medievales, sin por ello dejar de insuflarle el espíritu de la época del autor, para el que el personaje crucial de este drama religioso es Mammon, que simboliza la posición del hombre ante el dinero (Hofmannsthal había leído con interés a Simmel). Pero más importante que esto es que la pieza tiene vida. Y es divertida.

Jedermann es un rico apenas interesado en cosa que no sea su fortuna y la seguridad y placeres que ésta le ofrece. No es cruel. Manda a un deudor a la cárcel, pero luego ofrece trabajo a la mujer de éste para que ni ella ni sus hijos caigan en el desamparo. Su madre le advierte que, en vez de distraer las horas con cortesanas que no son sino la forma carnal que toma su dinero, se case cristianamente y empeñe su ingenio y laboriosidad en el cultivo de las buenas obras. Su hijo le dice, cariñosamente y con tacto, que está chocha. En el curso de un banquete celebrado en honor de su amante, la muerte se le aparece para reclamarle el alma. Aterrado ante lo arduo del camino que se ve obligado a seguir, Jedermann pide ingenuamente a amante, mayordomo y amigos que le hagan compañía, y éstos (¡sorpresa!) se niegan. Igualmente, el dinero que ha acumulado con laboriosa pericia, representado por Mammon, se niega a desprenderse de este mundo, que es el único en el que ejerce gobierno. Sólo se ofrecen a guiarle y consolarle en su última peregrinación sus Buenas Obras (muy debilitadas) y su Fe. Al verse abandonado por el mundo, Jedermann, en un rapto de terror, se arrepiente. Sus Buenas Obras y su Fe cobran fuerza y le defienden del Demonio, que viene a exigirle el pago de sus deudas en especie (a peso de alma, digamos).

La obra se estrenó en Berlín en 1911, bajo dirección de Max Reinhardt. El personaje de la cortesana lo interpretó una tal Leopoldine Konstantin, a la que los amantes del viejo cine reconocerán como la siniestra madre del personaje de Claude Rains en Encadenados.


El otro personaje importante de la obra, escondido, es el tiempo (die ist ein sonderbar Ding), compañero inseparable del dinero. Pobre Leopoldine, quién te ha visto y quién te ve:



A partir de 1920 Jedermann empieza a representarse en Salzburgo. Por una misería uno puede leerla en su casa, y hasta consolarle de su miseria.

Al final, siempre son los ricos quienes llegan a la conclusión de que "el dinero no da la felicidad". Los pobres, en cambio, piensan de otra manera.
Lo cual supongo que nos ilumina más sobre la naturaleza del ser humano, constantemente insatisfecho, que sobre la naturaleza del dinero.
Gracias por la vigneta!!

No sé cómo será este libro de Piketty, pero al menos ha escogido un asunto crucial de verdad.

Gracias a Parte y Ulysses he empezado a leer el hombre sin cualidades en alemán. Primera verificación. Mucho más claro que en español.

Segunda, esta obra es una desproporción de talento. Parece que nadie le dijo a Musil que en la novela hay que dosificarse, y no se puede mantener tal intensidad en cada párrafo.

La estoy disfrutando mucho. Pero leo cada minicapítulo como si fuera un poema. Lleno de sentido del humor e ingenio, como los de Heine.

A partir de ya cien años de soledad

Gracias gakugeki por el comentario sobre Jedermann. Una de las (muchísimas) obras que tengo pendientes.

Aunque hoy parece blasfemo hablar de cualquier otro autor que no sea García Marquez, la verdad es que esta semana santa tengo conmigo un volumen de Borges.


En la áspera frontera del Brasil me había acosado la nostalgia; no así en el rojo laberinto de Londres, que me dio tantas cosas. A pesar de los pretextos que urdí para demorar la partida, tuve que volver a fin de año; celebramos juntos la Navidad. Le prometí que don Alejandro la invitaría a formar parte del Congreso; me replicó, de un modo vago, que le interesaría visitar el hemisferio austral y que un primo suyo, dentista, se había radicado en Tasmania. Beatriz no quiso ver el barco; la despedida, a su entender, era un énfasis, una insensata fiesta de la desdicha, y ella detestaba los énfasis. Nos dijimos adiós en la biblioteca donde nos conocimos en otro invierno. Soy un hombre cobarde; no le dejé mi dirección, para eludir la angustia de esperar cartas.
He notado que los viajes de vuelta duran menos que los de ida, pero la travesía del Atlántico, pesada de recuerdos y de zozobras, me pareció muy larga. Nada me dolía tanto como pensar que paralelamente a mi vida Beatriz iría viviendo la suya, minuto por minuto y noche por noche.

(El Congreso).