Pues yo estoy acabando la trilogía de Baroja "La lucha por la vida". Hacía años había leído "La Busca" pero al retomarla no recordaba nada en absoluto. Es una maravilla de libro. Me gustó especialmente su descripción de un patio de vecinos, de una corrala. Luego me decepcionó bastante su segunda parte, "Mala hierba", para pasar a interesarme de nuevo en "Aurora Roja", que terminaré hoy mismo. Estupenda en esta última la cantera de personajes anarquistas y socialistas.

Perdona, gaku, no lo había visto.

Mira, el único contacto que he tenido con la poesía romántica francesa fue un curso que hice cuando mi Erasmus en Paris en 2001.
En la primera clase la profe nos leyó Le Lac de Lamartine y nos habló del Poeta (con pe mayúcula) y la Naturaleza (con ene mayúscula) y de no sé qué más.
Las siguientes clases me las salté sistemáticamente para irme a ver pelis de Fassbinder en la biblio de la universidad.

O sea que mi consejo es que te mires una de Fassbinder

Al ser possible 'Querelle de Brest' , supongo que recomendarás, porque tb. hay cad tostón .. entre lo de Fassbinder, aunque bastantes que valen la pena.. sí.

Poetas franceses? Tienen que ser románticos? No pueden ser René Char o Apollinaire (que comparte puente por el que se tiraron con Celan)?
O directamente estos maravillosos alexandrinos de Racine?
Phèdre par exemple. (o la vi por Chéreau en Ruhrtriennale de hace unos años enaquella nave industrial donde este año Bob Wilson hizo Lachenmann: La chica de las cerillas)

Magnífica descripción (muy vital y desgarrada) de la España de fin de siglo XIX.

Pues fíjate que yo he acabado por cogerle el punto a todas, y me debo de haber visto como unas 20. No se me ocurre ninguna que calificaría como tostón, a todas les veo algo.

Ya un poco más en serio, gakugeki, mi intuición lectora se iría directamente a Hugo, la Leyenda de los Siglos, Dios, El fin de Satán, todo eso. De hecho espero hincarle el diente en algún momento.
Si en vez de al rey, queremos leer a los príncipes, de los tres que citas me iría a Musset.
Pero ya te digo, todo esto basado en aire, pues es el periodo de la literatura francesa que conozco menos.

Es lo que me pasa a mí, que esos poetas (conozco algo más a Hugo) nunca me he animado a leerlos. Y vuestra reacción me ha enfriado los ánimos.

Me parece que seguiré con Mallarmé, que estoy leyendo por vigésima vez aprovechando que me he comprado la edición tan curiosa de Le Livre de Poche, y me fascina cada vez más.

Es que a mí me gustan los poetas muy así, muy claritos en sus intenciones - Pope, Boileau, La Fontaine - y pensé que valdría la pena echar un vistazo a estos románticos tan narrativos.

Eso no quita que me maravillen poetas más intrincados, como Rilke, Shelley, Celan, Valéry o Scève, pongo por caso.

Digamos que me gustan tanto los epigramas de Marcial, tan límpidos y divertidos, como las Odas de Horacio.

Racine es el no va más, parte. Qué prodigio.

La cosa es que leí hace poco "La muerte del lobo", de Vigny, y me gustó mucho (perdón por la versión en español, que es un poco rarita, pero es la única que he encontrado en internet):

[size=85]La luna estaba roja. Nubes grises
Corrían por el ciclo y la nublaban
A veces, como lóbrega humareda
De un incendio. La selva solitaria
Negra hasta el horizonte se extendía.
Silenciosos seguíamos la marcha
Sobre el húmedo césped, o por sendas
Que entre los altos matorrales pasan.
De pronto, bajo lúgubres abetos
Vimos impresas las robustas garras
De los lobos errantes, que al ojeo
Lograron escapar. En la garganta
Reteniendo el aliento, y el pie inmóvil.
Escuchamos atentos. Pero nada
Se oía en la llanura ni en el bosque;
La veleta no más, que triste y agria
Allá arriba gemía. Porque el viento
Iba muy alto, y con sus fuertes alas
Sólo batía las enhiestas torres;
Y los robles, abajo, en las cañadas.
Prendidos a las rocas, parecía
Que, en el codo apoyados, dormitaban.

Nada se oía, pues, cuando el más viejo
De nuestros duchos cazadores, baja
La cabeza, tendiéndose en el suelo.
Examina las huellas, y declara
Que son de un par de corpulentos lobos
Y dos lobeznos. Cada cual prepara
El cuchillo y oculta la escopeta
Sobrado reluciente. Entre las ramas
Abriéndonos camino vamos lentos.
Tres de nuestros bizarros fumaradas
Que iban juntos, de pronto se detienen.
Me acerco para ver cuál es la causa
De aquella interrupción, y en la
penumbra Veo dos ojos arrojando llamas,
Y a la luz de la luna, en la maleza.
Dos sombras que ligeras y gallardas
Brincan, como domésticos lebreles
Gozosos porque el amo vuelve a casa.
Es el contorno parecido, iguales
Los retozones saltos; pero callan
En sus juegos los hijos de los lobos.
Por temor a la próxima asechanza
De! hombre, su enemigo. Estaba el macho
En pie; cerca la loba descansaba
Junto al tronco de un árbol, como aquella
De mármol, que adoró Roma en sus aras,
Amamantando en su velludo seno
A Rómulo y a Remo. Fiero avanza
El lobo; luego súbito se sienta
Sin doblegar las delanteras patas,
Y las terribles uñas hinca en tierra.
Se ve perdido, acorralado, no halla
Paso para la fuga; están cortados
Los caminos. Furioso se abalanza
Al can más atrevido, por el cuello
Lo agarra bien, y no abre las quijadas
Hasta que, estrangulado horriblemente
Exánime el mastín cae a sus plantas.
Lo deja el lobo entonces, y nos mira.
Hasta el puño en su cuerpo penetraban
Los cuchillos, clavándolo en el suelo,
Tinto en su sangre. En círculo, apuntada
Contra él nuestras certeras escopetas
Ve; se echa al suelo, y la feroz mirada
Nos dirige de nuevo, relamiendo
La roja sangre que su hocico mancha.
No soy digna saber del duro trance
El cómo ni el por qué; con fría pausa
Cierra los ojos, y sin un rugido,
Su último aliento, indiferente, exhala.

Apoyando la frente en el oscuro
Cañón de mi escopeta descargada,
Medité. Resolverme no podía
A proseguir, con los demás, la caza
De la loba y sus hijos, que esperaron
Al lobo, y si no fuera por la guarda
De sus cachorros, la irritada viuda
Solo en la ruda lid no lo dejara.
Pero ellos eran su deber primero:
Salvarlos, darles la experiencia amarga
De la vida, del hambre y de la lucha,
Hacer que al hombre nunca rindan parias,
Como aquellos serviles animales
Que por el precio ruin de la pitanza
A los dueños legítimos persiguen
Del bosque adusto y de las rocas ásperas.

¡Cuan débil es, aunque orgullosa ostente
Su noble condición, la estirpe humana!
Mejor que el hombre, abandonar la vida
Y sus males sabéis, fieras selváticas!
A pensar lo que somos en el mundo
Y lo que en él dejamos, sólo cuadra
El silencio a la muerte: vil flaqueza
Es tocio lo demás. Con visión clara,
Salteador siniestro de las selvas,
Te he comprendido. Tu última mirada
Me llegó al corazón. Ella me dijo:
“Haz tu alma estoica y fuerte (si a eso alcanzan
Estudio y reflexión) como la mía.
Naturalmente embravecida, gracias
A mis natales riscos; animoso
Cumple bien la misión penosa y ardua
Que te ha tocado en suerte, y luego...
luego Sufre y muere, cual yo, sin decir nada”.

La mort du loup

I

Les nuages couraient sur la lune enflammée
Comme sur l'incendie on voit fuir la fumée,
Et les bois étaient noirs jusques à l'horizon.
Nous marchions sans parler, dans l'humide gazon,
Dans la bruyère épaisse et dans les hautes brandes,
Lorsque, sous des sapins pareils à ceux des Landes,
Nous avons aperçu les grands ongles marqués
Par les loups voyageurs que nous avions traqués.
Nous avons écouté, retenant notre haleine
Et le pas suspendu. -- Ni le bois, ni la plaine
Ne poussait un soupir dans les airs ; Seulement
La girouette en deuil criait au firmament ;
Car le vent élevé bien au dessus des terres,
N'effleurait de ses pieds que les tours solitaires,
Et les chênes d'en-bas, contre les rocs penchés,
Sur leurs coudes semblaient endormis et couchés.
Rien ne bruissait donc, lorsque baissant la tête,
Le plus vieux des chasseurs qui s'étaient mis en quête
A regardé le sable en s'y couchant ; Bientôt,
Lui que jamais ici on ne vit en défaut,
A déclaré tout bas que ces marques récentes
Annonçait la démarche et les griffes puissantes
De deux grands loups-cerviers et de deux louveteaux.
Nous avons tous alors préparé nos couteaux,
Et, cachant nos fusils et leurs lueurs trop blanches,
Nous allions pas à pas en écartant les branches.
Trois s'arrêtent, et moi, cherchant ce qu'ils voyaient,
J'aperçois tout à coup deux yeux qui flamboyaient,
Et je vois au delà quatre formes légères
Qui dansaient sous la lune au milieu des bruyères,
Comme font chaque jour, à grand bruit sous nos yeux,
Quand le maître revient, les lévriers joyeux.
Leur forme était semblable et semblable la danse ;
Mais les enfants du loup se jouaient en silence,
Sachant bien qu'à deux pas, ne dormant qu'à demi,
Se couche dans ses murs l'homme, leur ennemi.
Le père était debout, et plus loin, contre un arbre,
Sa louve reposait comme celle de marbre
Qu'adorait les romains, et dont les flancs velus
Couvaient les demi-dieux Rémus et Romulus.
Le Loup vient et s'assied, les deux jambes dressées
Par leurs ongles crochus dans le sable enfoncées.
Il s'est jugé perdu, puisqu'il était surpris,
Sa retraite coupée et tous ses chemins pris ;
Alors il a saisi, dans sa gueule brûlante,
Du chien le plus hardi la gorge pantelante
Et n'a pas desserré ses mâchoires de fer,
Malgré nos coups de feu qui traversaient sa chair
Et nos couteaux aigus qui, comme des tenailles,
Se croisaient en plongeant dans ses larges entrailles,
Jusqu'au dernier moment où le chien étranglé,
Mort longtemps avant lui, sous ses pieds a roulé.
Le Loup le quitte alors et puis il nous regarde.
Les couteaux lui restaient au flanc jusqu'à la garde,
Le clouaient au gazon tout baigné dans son sang ;
Nos fusils l'entouraient en sinistre croissant.
Il nous regarde encore, ensuite il se recouche,
Tout en léchant le sang répandu sur sa bouche,
Et, sans daigner savoir comment il a péri,
Refermant ses grands yeux, meurt sans jeter un cri.

II

J'ai reposé mon front sur mon fusil sans poudre,
Me prenant à penser, et n'ai pu me résoudre
A poursuivre sa Louve et ses fils qui, tous trois,
Avaient voulu l'attendre, et, comme je le crois,
Sans ses deux louveteaux la belle et sombre veuve
Ne l'eût pas laissé seul subir la grande épreuve ;
Mais son devoir était de les sauver, afin
De pouvoir leur apprendre à bien souffrir la faim,
A ne jamais entrer dans le pacte des villes
Que l'homme a fait avec les animaux serviles
Qui chassent devant lui, pour avoir le coucher,
Les premiers possesseurs du bois et du rocher.

Hélas ! ai-je pensé, malgré ce grand nom d'Hommes,
Que j'ai honte de nous, débiles que nous sommes !
Comment on doit quitter la vie et tous ses maux,
C'est vous qui le savez, sublimes animaux !
A voir ce que l'on fut sur terre et ce qu'on laisse
Seul le silence est grand ; tout le reste est faiblesse.
- Ah ! je t'ai bien compris, sauvage voyageur,
Et ton dernier regard m'est allé jusqu'au coeur !
Il disait : " Si tu peux, fais que ton âme arrive,
A force de rester studieuse et pensive,
Jusqu'à ce haut degré de stoïque fierté
Où, naissant dans les bois, j'ai tout d'abord monté.
Gémir, pleurer, prier est également lâche.
Fais énergiquement ta longue et lourde tâche
Dans la voie où le Sort a voulu t'appeler,
Puis après, comme moi, souffre et meurs sans parler. "[/size]

Hoy todo se me tiñe de la muerte de Patrice Chéreau!

Retiro tostón.Pero no me gusta Hanna Schygulla

¡Chereau! Y no era muy mayor. Mi Wozzeck favorito.
http://www.youtube.com/watch?v=DmP6MunrliI

leen ustedes unas cosas que hacen que, cuando uno dice que tiene en la mesilla "Africanus, el hijo del cónsul" de Posteguillo, me sienta como un zarrapastroso

¿Y eso?.

Es una novela entretenida, y bien ambientada. De hecho, a mí me gustó bastante y continué con la trilogía. Ahora voy a empezar "Circo Máximo", sobre Trajano y sus primeros tiempos como emperador. A ver que tal se apaña (Posteguillo, no Trajano) con las campañas en Dacia.

Si le ha gustado "Africanus", no puedo dejar sin mencionar el entretenido libro de Liddell Hart sobre las campañas de Publio Cornelio Escipión: "Scipio Africanus: Greater Than Napoleon", que creo fue una de las fuentes usadas por el propio Posteguillo. No sé si existirá traducción española, pero es una lectura muy amena y sencilla.

Yo leo a Rex Stout a Wodehouse y todo tipo de literatura llamada ligera o de entretenimiento (y cosas que, directamente, me daría vergúenza mencionar), pero ya que también leo obras así como de relumbrón no querrá usted que no presuma de ellas en el foro No sería humano. La buena literatura de entretenimiento es para mí tan valiosa como un poema de Propercio.

Además, siempre tengo la ilusión de que algún forero pique y se ponga a leer a Catulo, pongo por caso, y se lo pase bomba. La gente tende a minusvalorar el puro entretenimiento que proporcionan los clásicos.

dicho así, es un razonamiento aplastante

Curioso que, el final de la Trilogía (hablo de "La lucha por la vida" de Baroja) acabe sin hacer referencia alguna a su protagonista. Final emotivo y desolador. Una gran trilogía, especialmente por su I y III volúmenes.