Lo estoy leyendo a trozos, en paralelo con otros libros. Interesante de leer, y también (aunque a veces perturbador) de mirar...

Sobre "El arte francés de la guerra", hace mes y medio



Gracias por la paciencia.

En la parte trasera del libro hay un resumen, no el único pero sí uno de los posibles: "¿No notó usted que hubo una guerra que duró veinte años? Una guerra sin final, mal epezada y mal acabada, una guerra tartamuda, que quizá dure todavía."

Hoy en día, Francia no nos parece un Estado militarista. Al menos, no tanto como Estados Unidos, Gran Bretaña, Rusia, etc. El protagonista empieza el libro sorprendiéndose de la participación del ejército francés en la Guerra del Golfo de 1991, cuando al mismo tiempo nos dice que la sociedad francesa no sabe muy bien para qué sirve su ejército ni qué hacer con él.

Pero hete aquí que conoce a un excombatiente llamado Victorien Salagnon, que resulta ser el verdadero protagonista de la historia. Este hombre, anciano ya, le cuenta su participación en tres guerras: la II Guerra Mundial, la de Indochina y la de Argelia. Esos son los 20 años que el país estuvo en guerra "sin darse cuenta". Paralelamente, el viejo enseña al joven a pintar con tinta, arte que el excombatiente ha practicado durante toda su vida.

Durante la mayor parte del libro, los encuentros actuales entre ellos dos y algunas peripecias vitales que le suceden al joven se van entremezclando con la descripción de las tres guerras. El estilo es ameno y convencional en la rememoración del pasado. Pero cuando nos situamos en el presente, es por momentos redundante y pesado. Le pongo un ejemplo, resumido: "Me dolía la cabeza. Pensé en bajar a la farmacia a comprar algo para mi dolor de cabeza. Sin embargo, estuve viendo la televisión aunque me dolía la cabeza. Pero al final acabé bajando a la farmacia para ver si encontraba algo para mi dolor de cabeza. Qué dolor de cabeza." Algo así, más o menos. Es claro que el autor lo hace intencionadamente, pero no sé cuál es la intención.

Sin embargo, es cuando narra el presente cuando el autor va dejando caer constantes y muy, muy interesantes reflexiones sobre la raza, la identidad, el colonialismo, la fuerza y su uso, y la lengua francesa. A ello le da pie no sólo las atrocidades que va contando Salagnon (y su reiterada conclusión: "Nos odiarán. Nos odiarán por esto."), así como un amigo que tiene, antiguo compañero de batallas, que lidera un grupo ultraderechista que propugna la expulsión de los inmigrantes y la potenciación de fuerzas especiales de policía, que acaban siendo una especie de robocops atléticos y bien adiestrados para el uso de la fuerza.

En definitiva, aun no conociendo a fondo los problemas actuales de la sociedad francesa en relación a la integración racial y cultural, creo que este libro da en el blanco de las preocupaciones que pueden tener nuestros vecinos del norte al respecto, que no deben de ser muy distintas de las nuestras. No da soluciones, pero insiste en que la fuerza no es la solución.

Si fuese Tip, lo calificaría con un notable alto. Se lo recomiendo.

"Los Héroes"
Joe Abercrombie

El autor más interesante de literatura fantástica de nuestro tiempo. No necesita culebrones para narrar historias llenas de sangre, intrigas y emoción.

In den Flüssen nördlich der Zukunft
werf ich das Netz aus, das du
zögernd beschwerst
mit von Steinen geschriebenen
Schatten.

En los ríos al norte del futuro
arrojo la red que
vacilante lastras con
sombras
que escriben piedras

Paul Celan

Me gusta el aire de haiku que tiene el poema.

A ciertas vaguedades del original, a las que el español tiene que renunciar, he añadido, como compensación, una vaguedad que no está en el original: que escriben piedras. Sería ideal acabar el poema con el verso lapidario: sombras. Pero en español habría que retorcer mucho la sintaxis.

Gadamer da una explicación narrativa del poema, que permite ahondar en otros significados sin que nos desorientemos en exceso.
Un pescador arroja una red en el agua de río. Al revolverla la corriente, se enreda en las piedras del fondo, que la lastran. A través de la transparencia del agua, las piedras hacen dibujos como sombras.

Los ríos están al norte del futuro, porque los ríos siempre son el futuro y, hasta cierto punto, en su asentado curso, lo predicen; pero uno, al ascenderlos a contracorriente, puede llegar a ver el agua que llegará al punto del que partió un poco antes. Puede ver el futuro anticipado. Pero es un futuro parcial, el de las cosas lentamente mutables, encapsulado el el futuro más caótico del mundo (esto no lo dice Gadamer, que devana explicaciones metafísicas un poco deprimentes, aunque más lúcidas que mi fárrago).

Así como los escritos en sombra que burilan los cantos en el fondo del río cambian al moverse levemente las piedras empujadas por el agua, el poema cambia ligeramente su significado según paseemos nuestros ojos sobre él con perplejidad o con simpatía.

También estoy leyendo:
Wilful Murder: The Sinking of the Lusitania, un poco desordenado pero con noticias fascinantes sobre, por ejemplo, la carrera naval armamentística entre la Alemania Imperial y la Britania Imperial. Breve pero interesante semblanza de Tirpitz. Al Kaiser le preocupó mucho la mala publicidad que causó el hundimiento. Probre.

The Noh Plays of Japan, de Arthur Waley. Delicadísimas (¿demasiado?) versiones al inglés de estas obras tan difíciles de asir fuera de los escenarios.

Un cuento del poeta Georg Heym: Das Schiff (1911): unos marinos desembarcan en un islote tropical y descubren cadáveres de viajeros con la cara cubierta de pústulas. Bogan pitando, pero un terror numinoso e innominado (a la Lovecraft, pero el final no es como Lovecraft) les persigue incluso en el barco que les aleja del islote. Todo muy expresionista (sobre todo el final), pero como cuento de terror inquietante funciona más que bien.

Un divertidísimo cuento de Tieck: Der Naturfreund o el amante de la naturaleza (1796): Un funcionario, hastiado del polvo de los legajos, se toma una vacaciones en el campo para disfrutar de la naturaleza que ama con el fervor ingenuo del verdadero prerromántico. En la diligencia, el calor de julio, el traqueteo del coche y el ruidillo que hacen las ruedas al restregarse con los cantos del camino le inducen a sucesivas siestas de las que se despierta avergonzado de estar desperdiciando ocasión tras ocasión de comulgar con natura y hundirse en el abrazo de su contemplación apasionada. Llega a un hostal cercano a un balneario y se suceden días de lluvia que le impiden pasear. Se envicia jugando a las cartas con el cura del lugar y deja de echar de menos los paseos campestres.

La narración en estilo indirecto se interrumpe y el cuento pasa a la forma epistolar. Leemos las cartas de este árido solterón y las de una jovencita alocada a la que la madre ha arrastrado al balneario a la caza de un marido que la salve de estrecheces económicas. El solterón se encuentra con la chica, y no sabe descifrar su carácter, que le parece que representa el mismo arquetipo de la modosidad y la compostura. El lector puede prever lo que va a pasar. Pero no por ello resulta menos divertido.

La Bruyère: C'est une grande misère que de n'avoir pas assez d'esprit pour bien parler, ni assez de jugement pour se taire, como muestra mi incontinencia de esta madrugada.

Pero es que hoy/ayer hemos deshojado en Madrid el primer pétalo del otoño que viene. Y me deprime.

Pero, si alguna ventaja ha de tener el otoño es que es la época del año que los japaneses llaman:
"dokusho no aki" o el otoño de la lectura
lo que podría ser cierto si no fuera por las impertinencias diarias de la vida actual en una ciudad como Madrid.

Prometo ser más comedido en futuros mensajes.

Claude Lévi-Strauss: "Le totémisme aujourd'hui". Ligerito y accesible, por el momento.

¡Qué alivio, Parte! Temía haber hecho un estropicio con el poema de Celan.

Bueno, mi inclinación era por Celan en general. No sólo por la traducción. Pero no está mal. Lo reconozco.

Tal vez tb., las últimas dos líneas:

con sombras
ecritas por piedras

Therese Raquin, de Zola.

Ya sospechaba yo que el no era por mí ( ).

Lo que pasa es que, como sospecho que no tienes pelos en la lengua, si la traducción hubiera sido una mamarrachada (como muy fácilmente podría haberlo sido, no nos engañemos) estoy seguro de que me lo hubieras dicho (perdón por el tuteo).

Celan es que es durillo; pero maravilloso.

Gracias por el tuteo!

Toda traducción me mosquea... Soy muuuuy escéptica en general, y más en este campo de la traducción. Y en poesía más aún.
Pero tengo gusanillo ... por haber probado sangre (como dirían los alemanes, Blut geleckt)
Hay mucha burrada por ahí!
A ti ya te alabé en una ocasión si mal no reucerdo.
Menos mal que hay gente que se toma la traducción en serio.

Lo ideal es siempre leer a los autores en original.
Pero tb. es verdad que los traductores pueden, deben ser creadores,sus versionen pueden añadir interés.
Y naturalmente hay gente que no domina muchas lenguas y no tienen más remedio que leer traducciones.
Yo no sé ruso, no me quiero quedar sin Dostoyewski etc.....
Yo no sé japonés, no me voy a quedar sin Osamu Dazai que me han regalado el otro día y me está gustando.

Celan es de lo más grande que ha pasado por la lengua alemana!!!

"Toda traducción me mosquea... Soy muuuuy escéptica en general, y más en este campo de la traducción."(parte)

Tiemblo....esta verdad se me hace cada vez más patente. No sé si me gusta mi adorado Dostoievski, con seguridad no aprecio a Faulkner y para que decir Trakl...

Pero tanto duda hace mal y quiero salvar uno de mis libros de cabecera, Por el camino de Swann. Así afirmo dogmáticamente y a los cuatro vientos que la traducción de Pedro Salinas es estar leyendo a Proust en francés !!!

Volviendo a la cordura, lo que dice usted sobre el traductor-creador (y ojalá no traditore) es lo más acertado.

No quiero aguarte la fiesta, quentin, pero me parece que la traducción de Salinas es bastante infiel al original. La que hizo Consuelo Berges de los últimos volúmenes ya es más cercana a Proust.

Como dice Ulysses, tiene fama de tomarse ciertas libertades, pero no lo sé de verdad porque no he hecho ninguna comparación. Leí uno de los volúmenes de esta versión hace muchos años (creo que la Prisionera) , y lo que sí me parece recordar es que la cosa fluye muy bien en español.

Pero es que este tipo de tarea es imposible.

Hay varias formas de afrontarla:

- Con alegre inconsciencia, sin tener un conocimiento realmente sólido de ambos idiomas, y escribiendo barbaridades por aquí y por allá. Esta forma de hacer las cosas me parece que está más extendida de lo que se podría creer.

- Con proba grisura: partiendo de un conocimiento razonable no sólo de ambos idiomas, sino de la cultura e historia de los pueblos que se expresan en ellos, y evitando las burradas más palmarias. Es a lo que la mayoría podemos aspirar.

- Con talento: no sólo iluminando el original como merece, sino vertiéndolo a la lengua de llegada de forma que parezca casi escrito desde el principio en la misma. Unos pocos privilegiados consiguen llegar a este nivel. Se tienen en cuenta sutilezas, como, por ejemplo, que el inglés no tiene el miedo de repetir palabras en una misma frase que tiene el español y cosas así.

- Con inspiración: de forma que se cree una obra de arte independiente en el propio idioma partiendo de una obra creada en otra lengua. Los poemas arábigos de García Gómez, la Eneida de Dryden o la Iliada de Pope, los poemas japoneses de Waley o Pound. A menudo tomándose notables libertades con el texto de partida.