Oscuridad, imbuida por Les contes d' Hoffmann... Das öde Haus; Der Sauermann de ETA Hoffmann...

Similar(no exacto) a este mundo:

Este es otro episodio de "los clásicos son muy divertidos". Lo malo es que cuando uno tiene que hacer un esfuerzo para convencer a los demás de
que algo es divertido, no se puede negar que es porque quizás ese algo no sea tan divertido como se pretende.

De los poetas latinos, mis cuatro favoritos son Virgilio, Horacio, Ovidio y Catulo (en esto no soy lo que se dice original). Catulo murió a los
treinta años, odió a César (al que tachaba, si tachar es la palabra que corresponde aquí, de maricón con monótona regularidad),
tuvo una amante a la que llamó Lesbia en sus poemas y con la que rompió de forma violenta (se supone que pudo ser Clodia, hermana del feroz demagogo Clodio) y es muy poco más lo que de él se sabe.

Sus carmina o poemas son muy divertidos y, a menudo, hermosos y conmovedores. Muchos de ellos son simples insultos de una obscenidad apabullante, otros narran su amor y desamor por
Lesbia, otros son poemas épicos de bolsillo (a la manera de los neotéricos, que estaban hartos de las epopeyas de longitud avasalladora), entro ellos uno muy rarito que narra las desventuras de Atis, quien, por seguir el culto a Cibeles, se despojó de ciertas partes de forma orbicular que hay en la mitad inferior del cuerpo de la facción más pilosa de la humanidad y luego se empezó a preguntar si quizás no debería habérselo pensado un poquito más.


He escogido un poema típico del autor. No es tan guarro como el que comienza "Annales Volusi, cacata carta", pero tiene algo de obsceno, y también sentido del humor y alguna imagen llamativa. Mi versión es un poco libre. Después de leer traducciones al español, alemán, francés, italiano e inglés del poema, me he sentido eminentemente justificado para tomarme tantas libertades, puesto que cada traductor hace prácticamente lo que quiere. Además, no tiene ninguna virtud poética, sólo pretende trasladar el sentido de lo que escribe Catulo.

El poema está escrito en tetrámetros yámbicos catalécticos, pero no corran hacia las salidas; tetrámetro: verso de cuatro pies (un pie: dos sílabas); yámbico: el acento está en la segunda sílaba (en latín, la segunda sílaba es larga y la primera corta), cataléctico sólo quiere decir que al verso le falta una sílaba.

Bueno, ahí va:


Talo,bujarrón, más muelle que el pelo de conejo,
o el plumón de ganso, o el tierno lobulillo de la oreja,
o el pene lánguido de un viejo, oscilante como la telaraña;
pero también, cuando la luna delata el sueño de los huéspedes,
más rapaz que el azote del huracán;
devuélveme mi toga,la que me robaste
, y mis pañuelos de Játiva, los bordados de Bitinia,
que muestras en público, so inútil, como herencia de tus ancestros.
libéralos del gancho de tus garras, y dámelos, o mi fusta hará dibujos,
en tus lomos de plumón, en tus manitas blanduchas, revelando tu vergüenza,
hasta que te de vueltas la cabeza, como nave minúscula
sorbida por las olas de un mar que azota la furia del viento.

Cinaede Thalle, mollior cuniculi capillo
vel anseris medullula vel imula oricilla
vel pene languido senis situque araneoso,
idemque, Thalle, turbida rapacior procella,
cum diva mulier aries ostendit oscitantes,
remitte pallium mihi meum, quod involasti,
sudariumque Saetabum catagraphosque Thynos,
inepte, quae palam soles habere tamquam avita.
Quae nunc tuis ab unguibus reglutina et remitte,
ne laneum latusculum manusque mollicellas
inusta turpiter tibi flagella conscribillent,
et insolenter aestues, velut minuta magno
deprensa navis in mari, vesaniente vento.

Disclaimer:

El poema es políticamente incorrecto puesto que Catulo insulta a un personaje homosexual (posiblemente un liberto, dedicado al algunas de las
artes: "cinaedus"), atribuyéndole todas las características de blandura que dicta el prejucio. Pero la cosa no es tan simple como parece. Catulo no se
resiste a veces a narrar en alguno de sus poemas sus propias aventuras homosexuales. En general, es la molicie que conlleva la pasión amorosa
(homosexual o no) la que el buen romano tiende a criticar, puesto que aparta al cuidadano de empeños honorables, como la guerra y el foro
(por ejemplo, Horacio, en su epístola 1.18 le recomienda a un amigo que se guarde de la atracción debilitante por un efebo esclavo). Hay que decir, por
otro lado, que los romanos siempre recelaron de la pederastia institucional griega, que se fundamentaba en un desprecio a la mujer como miembro
de la comunidad política. Se dice, de todas formas, que la homosexualidad en Roma estaba tolerada, aunque no aceptada de pleno.
Vean ustedes (si son mayores de edad) imágenes de la Copa Warren, que está en el British Museum, y saquen su propia conclusión:
http://es.wikipedia.org/wiki/Copa_Warren

He editado porque el poema tiene pies yámbicos, no trocaicos. Eso me pasa por no volver a leer el poema antes de copiarlo y porque la molicie ha sido compañera infatigable (valga la paradoja) de mi vida.

Bueno, y después del anzuelo, uno de los poemas de amor dedicados a Lesbia.

Aquí sí presento una versión seria, la de Juan Antonio González Iglesias para la fabulosa edición de las poesías en Cátedra:

Vivir Lesbia y amar. Vamos a ello.
Los chismes de los viejos amargados
nos tienen que importar menos que nada.
Puede ponerse el sol, salir de nuevo,
pero la breve luz de nuestros días,
una vez que se apague, será noche
que habremos de dormir, interminable.
Dame mil besos ya, dame cien luego,
y más tarde otros mil, y otra centena,
y mil más y cien más, todos seguidos.
Y al fin, cuando sumemos muchos miles,
los desordenaremos. Ni siquiera
nosotros lo sepamos. Que no pueda
un envidioso echarnos mal de ojo
si conoce el total de nuestros besos.

Vivamus, mea Lesbia, atque amemus,
rumoresque senum severiorum
omnes unius aestimemus assis.
Soles occidere et redire possunt:
nobis cum semel occidit brevis lux,
nox est perpetua una dormienda.
Da mi basia mille, deinde centum,
dein mille altera, dein secunda centum,
deinde usque altera mille, deinde centum.
Dein, cum milia multa fecerimus,
conturbabimus illa, ne sciamus
aut ne quis malus invidere possit,
cum tantum sciat esse bassiorum.

Como cualquier lector sensato habrá apreciado sin necesidad de que yo se lo aclare, este desordenar el número de los besos hace referencia a una superstición (contar algo ayuda a controlarlo) muy en voga todavía en nuestra época.

En mis comentarios en este hilo no suelo hacer recomendaciones directas. Sólo ofrezco desahogos destilados de mis lecturas que reconozco que serían más propios de un blog que de un foro de ópera.

Pero lo siguiente es una recomendación directa. A los amantes de la literatura fantástica (con ribetes de humor más que de lo siniestro) les recomiendo el cuento de Keller, Spiegel, das Kätzchen (que se ha traducido como el gatito espejo, aunque Spiegel en alemán no sólo es espejo, sino también la mancha blanca que tienen algunos animales en el pelaje; si alguien pudiera aclararme si en español la palabra espejo tiene este sentido, lo agradecería: según la RAE, espejo es el remolino de pelos en la parte an terior del pecho del caballo, pero eso no es lo mismo).

El cuento pertenece a la colección las Gentes de Seldwyla, que además tiene otras novelitas magníficas como los tres honestos peineros, Romeo y Julieta aldeanos (en la que se basa la ópera de Delius), el ropaje hace al hombre, etc...

Por desgracia, Letras Universales de Cátedra sólo ha editado seis de estas narraciones en un volumen que lleva el título, excesivamente generoso, de las Gentes de Seldwyla, pero entre ellos se encuentra esta historia faústica (como no, siendo en lengua alemana) de un gatito que, al morir su ama, tiene que refugiarse bajo el tejado de un mago malvado con el que llega a un pacto terrible.

En Gutenberg hay una versión en inglés de algunos de estos cuentos (Seldwyla Folks), que no incluye el cuento del gatito; también se dispone, claro está, de la edición alemana, que se puede encontrar, asimismo, en la página web de gutenberg.spiegel.de, dedicada sólo a obras en alemán.

Aquí se puede leer el cuento del gatito en inglés:
http://books.google.es/books?id=weWbUAx ... at&f=false

Tras una interesante incursión en la ciencia-ficción de la mano de "La chica mecánica", de Paolo Bacigalupi, retomamos la historia de George Smiley en "El honorable colegial", de Le Carré.

Para que no parezca que Mr. Gakugeki es el único tipo sensible del foro que lee poesía, les comento que estoy leyendo los "Canti" de Leopardi, el poeta del sentimiento trágico de la vida tan amado por Unamuno (siempre me ha gustado leer libros que se citan en otros libros).

Dado que mi italiano es más bien de andar por casa, porque nunca lo he estudiado, me ayudo de una edición bilingüe.

Ahí les dejo el viscontiano "Le ricordanze", Canto XXII:

Vaghe stelle dell'Orsa, io non credea
Tornare ancor per uso a contemplarvi
Sul paterno giardino scintillanti,
E ragionar con voi dalle finestre
Di questo albergo ove abitai fanciullo,
E delle gioie mie vidi la fine.
Quante immagini un tempo, e quante fole
Creommi nel pensier l'aspetto vostro
E delle luci a voi compagne! allora
Che, tacito, seduto in verde zolla,
Delle sere io solea passar gran parte
Mirando il cielo, ed ascoltando il canto
Della rana rimota alla campagna!
E la lucciola errava appo le siepi
E in su l'aiuole, susurrando al vento
I viali odorati, ed i cipressi
Là nella selva; e sotto al patrio tetto
Sonavan voci alterne, e le tranquille
Opre de' servi. E che pensieri immensi,
Che dolci sogni mi spirò la vista
Di quel lontano mar, quei monti azzurri,
Che di qua scopro, e che varcare un giorno
Io mi pensava, arcani mondi, arcana
Felicità fingendo al viver mio!
Ignaro del mio fato, e quante volte
Questa mia vita dolorosa e nuda
Volentier con la morte avrei cangiato.

Nè mi diceva il cor che l'età verde
Sarei dannato a consumare in questo
Natio borgo selvaggio, intra una gente
Zotica, vil; cui nomi strani, e spesso
Argomento di riso e di trastullo,
Son dottrina e saper; che m'odia e fugge,
Per invidia non già, che non mi tiene
Maggior di se, ma perchè tale estima
Ch'io mi tenga in cor mio, sebben di fuori
A persona giammai non ne fo segno.
Qui passo gli anni, abbandonato, occulto,
Senz'amor, senza vita; ed aspro a forza
Tra lo stuol de' malevoli divengo:
Qui di pietà mi spoglio e di virtudi,
E sprezzator degli uomini mi rendo,
Per la greggia ch'ho appresso: e intanto vola
Il caro tempo giovanil; più caro
Che la fama e l'allor, più che la pura
Luce del giorno, e lo spirar: ti perdo
Senza un diletto, inutilmente, in questo
Soggiorno disumano, intra gli affanni,
O dell'arida vita unico fiore.

Viene il vento recando il suon dell'ora
Dalla torre del borgo. Era conforto
Questo suon, mi rimembra, alle mie notti,
Quando fanciullo, nella buia stanza,
Per assidui terrori io vigilava,
Sospirando il mattin. Qui non è cosa
Ch'io vegga o senta, onde un'immagin dentro
Non torni, e un dolce rimembrar non sorga.
Dolce per se; ma con dolor sottentra
Il pensier del presente, un van desio
Del passato, ancor tristo, e il dire: io fui.
Quella loggia colà, volta agli estremi
Raggi del dì; queste dipinte mura,
Quei figurati armenti, e il Sol che nasce
Su romita campagna, agli ozi miei
Porser mille diletti allor che al fianco
M'era, parlando, il mio possente errore
Sempre, ov'io fossi. In queste sale antiche,
Al chiaror delle nevi, intorno a queste
Ampie finestre sibilando il vento,
Rimbombaro i sollazzi e le festose
Mie voci al tempo che l'acerbo, indegno
Mistero delle cose a noi si mostra
Pien di dolcezza; indelibata, intera
Il garzoncel, come inesperto amante,
La sua vita ingannevole vagheggia,
E celeste beltà fingendo ammira.

O speranze, speranze; ameni inganni
Della mia prima età! sempre, parlando,
Ritorno a voi; che per andar di tempo,
Per variar d'affetti e di pensieri,
Obbliarvi non so. Fantasmi, intendo,
Son la gloria e l'onor; diletti e beni
Mero desio; non ha la vita un frutto,
Inutile miseria. E sebben vóti
Son gli anni miei, sebben deserto, oscuro
Il mio stato mortal, poco mi toglie
La fortuna, ben veggo. Ahi, ma qualvolta
A voi ripenso, o mie speranze antiche,
Ed a quel caro immaginar mio primo;
Indi riguardo il viver mio sì vile
E sì dolente, e che la morte è quello
Che di cotanta speme oggi m'avanza;
Sento serrarmi il cor, sento ch'al tutto
Consolarmi non so del mio destino.
E quando pur questa invocata morte
Sarammi allato, e sarà giunto il fine
Della sventura mia; quando la terra
Mi fia straniera valle, e dal mio sguardo
Fuggirà l'avvenir; di voi per certo
Risovverrammi; e quell'imago ancora
Sospirar mi farà, farammi acerbo
L'esser vissuto indarno, e la dolcezza
Del dì fatal tempererà d'affanno.

E già nel primo giovanil tumulto
Di contenti, d'angosce e di desio,
Morte chiamai più volte, e lungamente
Mi sedetti colà su la fontana
Pensoso di cessar dentro quell'acque
La speme e il dolor mio. Poscia, per cieco
Malor, condotto della vita in forse,
Piansi la bella giovanezza, e il fiore
De' miei poveri dì, che sì per tempo
Cadeva: e spesso all'ore tarde, assiso
Sul conscio letto, dolorosamente
Alla fioca lucerna poetando,
Lamentai co' silenzi e con la notte
Il fuggitivo spirto, ed a me stesso
In sul languir cantai funereo canto.

Chi rimembrar vi può senza sospiri,
O primo entrar di giovinezza, o giorni
Vezzosi, inenarrabili, allor quando
Al rapito mortal primieramente
Sorridon le donzelle; a gara intorno
Ogni cosa sorride; invidia tace,
Non desta ancora ovver benigna; e quasi
(Inusitata maraviglia!) il mondo
La destra soccorrevole gli porge,
Scusa gli errori suoi, festeggia il novo
Suo venir nella vita, ed inchinando
Mostra che per signor l'accolga e chiami?
Fugaci giorni! a somigliar d'un lampo
Son dileguati. E qual mortale ignaro
Di sventura esser può, se a lui già scorsa
Quella vaga stagion, se il suo buon tempo,
Se giovanezza, ahi giovanezza, è spenta?

O Nerina! e di te forse non odo
Questi luoghi parlar? caduta forse
Dal mio pensier sei tu? Dove sei gita,
Che qui sola di te la ricordanza
Trovo, dolcezza mia? Più non ti vede
Questa Terra natal: quella finestra,
Ond'eri usata favellarmi, ed onde
Mesto riluce delle stelle il raggio,
E' deserta. Ove sei, che più non odo
La tua voce sonar, siccome un giorno,
Quando soleva ogni lontano accento
Del labbro tuo, ch'a me giungesse, il volto
Scolorarmi? Altro tempo. I giorni tuoi
Furo, mio dolce amor. Passasti. Ad altri
Il passar per la terra oggi è sortito,
E l'abitar questi odorati colli.
Ma rapida passasti; e come un sogno
Fu la tua vita. Ivi danzando; in fronte
La gioia ti splendea, splendea negli occhi
Quel confidente immaginar, quel lume
Di gioventù, quando spegneali il fato,
E giacevi. Ahi Nerina! In cor mi regna
L'antico amor. Se a feste anco talvolta,
Se a radunanze io movo, infra me stesso
Dico: o Nerina, a radunanze, a feste
Tu non ti acconci più, tu più non movi.
Se torna maggio, e ramoscelli e suoni
Van gli amanti recando alle fanciulle,
Dico: Nerina mia, per te non torna
Primavera giammai, non torna amore.
Ogni giorno sereno, ogni fiorita
Piaggia ch'io miro, ogni goder ch'io sento,
Dico: Nerina or più non gode; i campi,
L'aria non mira. Ahi tu passasti, eterno
Sospiro mio: passasti: e fia compagna
D'ogni mio vago immaginar, di tutti
I miei teneri sensi, i tristi e cari
Moti del cor, la rimembranza acerba.

Leopardi. Palabras mayores. Divino como Mozart, grandioso como Beethoven (la exageración, si es que tal, no es mía, que conste)

El italiano como el latín, en ediciones bilingües. ¿Para qué esforzarse más, si así ya se entiende casi todo?

"(...) aquella peculiar sensación , como soñada y también como de pesadilla, de que todo se mueve y no se mueve nada, de cambiante permanencia que no es sino un constante volver a empezar y una vertiginosa monotonía (...)"

Veo que está metido en literatura ligera.

Mann pareciera que hablase del regimen de Mortier en el TR.

No me decepciona usted.

Me pasa a veces que los narradores omniscientes se me hacen un poco antípáticos. Con Mann, ante su inteligencia, su cultura y su penetración sicológica, simplemente me siento intimidado y muy pequeñito.

Mann, la virgen...

otros somos más vulgares. "Satori", de Don Winslow. a ver si este buen hombre se redime de las tonterías de los últimos años y vuelve al estilo pluscuamperfecto de aquella "El poder del perro".

Yo lo que recomiendo de Mann para que la gente no se asuste desde el principio es Mario y el Mago, por ejemplo.

Y una buena novela negra o thriller (en Mario y el Mago hay una cierta atmósfera de esto) no tiene nada de vulgar (pero no le estoy diciendo a Mitchum nada que él no sepa, claro, pese a su comentario )

Mann es otra de esas cimas que sé que algún día tocará escalar. y probablemente no "La montaña mágica", sino "Muerte en Venecia", por la veneración que siento por esa ciudad y la curiosidad que tengo por ver cómo la construye el autor alemán.
lo de la vulgaridad es broma, claro. pero cuando ustedes se ponen trascendentes, resulta chocarrero venir a hablar de best-sellers. uno asume su condición y punto. si le dijera lo enormemente bien que me lo he pasado con "El misterio de Salem's Lot"...

No está de más decir que en Mann no todo impone, sino que a veces aparece un agudo sentido del humor muy estimulante. Recuerdo haberme reído con ganas durante algunas escenas escolares de "Los Buddenbrook".

La Montaña Mágica no es un libro denso ni complicado, yo lo leí a velocidad de crucero, lo encontré muy entretenido y con el bonus de esa ironía que señala Gino, claro que fue en la antigua traducción y ya sabemos que apareció una reciente (presumiblemente más fiel). El que me costó bastante más fue Doctorr. Faustus