conozco el musical por encima. aunque es uno de mis must pendientes en Londres.

en el fondo, estoy esperando al 40 aniversario y a que monten un sarao en el Royal Albert Hall...

Interesante ensayo sobre las lenguas globales a lo largo de la historia

He acabado con este:

Que hasta la página 80 parece que te va contar una cosa... y luego resulta que te quiere contar otra que a mí personalmente me ha parecido mucho menos interesante, y deja de lado (para mí desacertadamente) personajes que se quedan en cameos...

Así que luego he revisado esta obra teatral de David Mamet:


Que profundiza más en el acoso en las aulas, tema que empieza apareciendo en Disgrace para diluirse luego. Un obrón, como casi todo lo que escribe Mamet.

Apenas acabado: Perquè ha mort una noia, otro Pedrolo... se me hace cada vez más y más interesante con cada libro suyo que leo (era ya el tercero, después del Mecanoscrit del segon origen y Trajecte final), pero al final quedo con las ganas de leer más obras suyas y con la impresión de que Pedrolo, a pesar de haber sido un escritor muy prolífico (un eufemismo o subestimación), acabó siendo el autor de una sola novela (un poco como Mascagni o Leoncavallo acabaron siendo autores de una sola ópera). Eso me parece una suma injusticia, porque, no obstante las calidades del Mecanoscrit, no me parece que sea la mejor obra de Pedrolo que haya leído (pero sí la que más optimismo emana).

Y otra cosita: dada la multitud de personajes que tiene esta novela, los capítulos cortitos y los lapsos temporales, fue la obra suya que me exigió más esfuerzo, además de su costumbre de introducir los personajes sólo unos párrafos después del inicio del capítulo. Me imagino qué embrollo debería ser para un traductor a una lengua eslava, porque en la mayoría de las lenguas eslavas (quitando el búlgaro y macedonio y quizás los idiomas hablados en Serbia, Montenegro, Croacia y Bosnia-Hercegovina en que se usa el aoristo) en los tiempos del pasado no hay posibilidad alguna de no expresar el sexo o género del sujeto, y Pedrolo se complace en dejar al lector durante todo un rato en la incertidumbre respecto no sólo al sexo o género, sino también a la identidad de los personajes.

Qué interesante el comentario de angelígneo sobre el genero y el pasado.

Cuatro Semanas en las Trincheras, de Fritz Kreisler. Las experiencias de combate durante la PGM del célebre violinista, acompañante excelso de McCormack.

Don Juan, de Byron. Libro, ante todo, muy divertido, escrito con una mala uva impenitente, pero también impregnado de un humorismo gentil lleno de fantasía.

Catálogo de ripios (el propio Byron se burla de sus esfuerzos por mantener la rima durante las 600 páginas de lo que no deja de ser una novela, a la vez que un poema):

Alas! I must leave undescribed the gibier,
The salmi, the consomme, the puree,
All which I use to make my rhymes run glibber
Than could roast beef in our rough John Bull way:
I must not introduce even a spare rib here,
'Bubble and squeak' would spoil my liquid lay:
But I have dined, and must forego, Alas!
The chaste description even of a 'becasse;'

Uno de los encantos de la literatura inglesa es la importancia del humorismo. Algunas de las más grandes novelas de esa tradición, son también puras novelas de humor (Tristam Shandy, Tom Jones, Vanity Fair, Barchester Towers, las de Austen, las de Dickens...), lo que se puede decir de pocas literaturas europeas (creo, vamos, tampoco pontifico como me gustaría, porque no puedo. A veces da la impresión de que lo hago, me doy cuenta, pero no es así. Soy demasiado bruto).

Una saludable tradición que los british continuan y nosotros paramos en seco desde Cervantes y la novela picaresca. ¿Por cierto a quién considerarías hoy continuador? En los últimos tiempos me han gustado Nancy Mitford y Evelyn Waugh, sin embargo los últimos intentos de Ian MacEwan y Jonathan Coe me resultan fallidos.

Es verdad, Hagen, la tradición cervatina y picaresca la continuaron ellos, y nosotros nos metimos en espesuras.

Estoy fatal en literatura contemporánea. Sí creo que Inglaterra se está homologando un poquito con el resto de Europa en algunas cosas, y va perdiendo parte de esa personalidad peculiar que es a veces tan atractiva y a veces tan irritante. Eso se refleja en la literatura y el cine.

Waugh todavía podía escribir novelas de mucha enjundia y hacer que te partieras de risa. McEwan comparte un poco el modo de pensar dominante de la literatura y las artes en Europa: un cinismo que no admite esperanza y que teme caer en la ingenuidad si no se recrea en la negrura. Y el caso es que ves que facultades para aligerar de vez en cuando su escritura no le faltan.

Tampoco digo que toda la literatura tenga que ser de mucha risa (en las mismas letras inglesas hay cenizos insignes como Hardy, y George Eliot no era la alegría de la huerta exactamente). ¿Pero todo tiene que ser triste, desesperanzado, siniestro, feo, nihilista o político? Caemos en la monotonía.

¿Alguien conoce escritores actuales que, sin ser superficiales y leves, no crean que divertir al lector sea cosa de patanes? No es muy actual, pero Philip Roth tiene libros que hacen reír (y otros que te aplanan).

Misión en Bucarest y otras narraciones, de Agustín de Foxá. Este hombre escribe muy bien (aunque, a veces va sobrado y cursilea: "por el camino florecían los niños, como capullos estallantes"; en su favor hay que aclarar que en esa época la palabra capullo no tenía la desgraciada acepción que ahora predomina). Eso, para empezar, se agradece.

También es balsámica la elección de asuntos, derrotada del rumbo realista y psicologizante normal en nuestras letras. El hombre lobo, seres efímeros, aventuras sildavas...

Lo que pasa es que tan buenas intenciones no terminan de cuajar, porque Foxá no parece especialmente dotado para la narración; y esa dotación es un resorte sin el que la literatura fantástica, de ciencia ficción, de fábula, se atranca.

Interesante, de todas formas.

Esto casi podría ser el principio de "Lost", ¿no?:

"Desde la playa contemplaba, todavía flotando, el ala de nuestro avión; por la espuma venía navegando una butaca, con su golondrina bordada en el respaldo, en el sitio mismo donde se apoya la nuca.

Era todo lo que quedaba de nuestro orgulloso DC-8, de cuatro motores... Las aves marinas nos hacían un dosel de salvajes gritos. Flotaba, cerca, en el añil henchido, hediondo, un lobo marino decapitado por los tiburones, con dos gaviotas sobre su sangre, avivadas por el agua salada del mar" (Viaje a los Efímeros).

Hace tiempo que no escribe aquí Mitchum. Yo seguía con interés del curso de sus lecturas, que a veces me daban ideas.

De Foxá, llamado por alguien "el hombre más peligroso de Europa", recuerdo lo que le soltó a un diplomático americano cuando éste le reprochó que aceptaba gustoso las inversiones de EEUU mientras cultivaba un verviente anti americanismo: "También me gusta el jamón y no por ello viviría entre cerdos".

acabo de concluir "Sangre vagabunda", la tercera entrega de la Trilogía Americana de James Ellroy.
creo que no está a la altura de la Tetralogia de Los Angeles, por el simple hecho de querer introducir elementos de la realidad en su narración. me gusta más el Ellroy que inventa que el que intenta abrumarnos con la negrísima realidad americana de la década de los sesenta y los setenta.
aun así, este último volumen creo que es el más atractivo desde el punto de visto del lector. los anteriores podían hacerse muy cansinos a partir de la página 400.

Les traigo una importante novedad editorial.
Supongo que los connaisseurs sabrán dar buena cuenta de él.

yo daría un riñón por que me atropellara Mariló Montero. he dicho.

como aún no me ha entrado esa novedad por el Círculo de Lectores, estoy con "La interpretación del asesinato", de Jeb Rubenfeld.

¿Incluye DVD demostrativo?

No, pero estan dando Showgirls en NEOX.

Treinta años de mi vida, las Memorias de Gómez Carrillo.. Interesantes. Semblanzas crueles de Oscar Wilde y de Paul Verlaine.

Conversaciones íntimas con Truman Capote, libro de entrevistas de Lawrence Grobel. Muy entretenido. Opiniones de Capote sobre sus colegas:
Kerouac: es un mecanógrafo
Eugene O'Neill: en general, un hombre sin talento
W.H. Auden: un tirano h de p. Su obra no me dice nada.
James Jones: Pobrecito
Saul Bellow: No es escritor. No existe.
Philip Roth: muy divertido en una reunión, pero olvídelo.
Bernard Malamud: Ilegible
Joyce Carol Oates: Un monstruo al que habría que decapitar en público. Verla es odiarla. Leerla es nausabundo.
John Updike: Lo odio. Me aburre todo lo que tenga que ver con él.
Borges: Un escritor de segunda categoría. Me gusta, pero es de menor importancia.
Gore Vidal: jamás ha escrito una novela legible, salvo Myra Breckinridge, que se deja ojear.
Golding: Su Nobel fue una broma. El señor de las moscas es una copia de A High Wind in Jamaica.
Faulkner: En general, un escritor confuso y sin control.
Pynchon: Espantoso

(No todo es una galería de los horrores: Le gustan Nabokov, Willa Cather, E.M. Forster, García Márquez, Proust, Dinesen, Tennessee Williams)


Chushingura. The treasury of Loyal Retainers. Obra para marionetas japonesa del siglo XVIII. Preciosa. Versión de Donald Keene.

El narrador acota la acción, de forma continua y deliciosa, con comentarios poéticos, un florilegio de ideas budistas y apartes irónicos.

"Yamashina es un lugar que carece de elegancia, moda o cualquier cosa que lo recomiende, pero aquí tiene Yuranosuke su solitaria mansión. La última noche la pasó en la casa de té de Gion, atrapado por la nieve, y, esta mañana, vuelve a su casa acompañado por sus bufones y camareras."