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| currante de base |
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Registrado: 05 Abr 2009 13:15
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Ubicación: ...in meinem Lied
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Como podéis leer se trata de BOYHOOD'S END de Michael Tippett.
Aquí va la letra.
Por una vez he intentado una tradu, que los nativos (estos 'jóvenes foreros' que se atreven con estas cosas ) me la corrijan. Cada vez me gusta más esta frase de Oscar Wilde: 'No soy tan joven como para saberlo todo'
<TABLE WIDTH="700" BORDER="1"><TR><TD> Boyhood's end
What, then, did I want? What did I ask to have? If the question had been put to me then, and if I had been capable of expressing what was in me, I should have replied: I want only to keep what I have.
To rise each morning and look out on the sky and the grassy dew-wet Earth, from day to day, from year to year. To watch each June and July for spring, to feel the same old sweet surprise and delight at th' appearance of each familiar flower, ev'ry new-born insect, ev'ry bird returned once more from the north. To listen in a trance of delight to the wild notes of the golden plover coming once more to the great plain, flying south, flock succeeding flock the whole day long. Oh, those wild beautiful cries of the golden plover! I could exclaim with Hafiz with but one word changed: If after a thousand years that sound should float o'er my tomb, my bones uprising in their gladness would dance in the sepulchre.
To climb trees and put my hand down in the deep hot nest of the Bienteveo and feel the hot eggs, the five long-pointed cream coloured eggs, with choc'late spots and splashes at the larger end. To lie on a grassy bank, with the blue water between me and beds of tall bulrushes, list'ning to the mysterious sounds of the wind and of hidden rails and coots and courlands conversing together in strange human-like tones; to let my sight dwell and feast on the camaloté flower amid its floating masses of moist vivid green leaves, the large almanda-like flower of a purest divine yellow that, when plucked, leaves you with nothing but a green stem in your hand.
To ride at noon on the hottest days when the whole Earth is a-glitter with illusory water and see the cattle and horses in thousands cov'ring the plain at their watering places, to visit some haunt of large birds at that still, hot hour and see storks, ibises, grey herons, egrets of a dazzling whiteness and rose-coloured spoon-bills and flamingoes standing in the shallow water in which their motionless forms are reflected.
To lie on my back on the rust-brown grass in January, to gaze up at the wide hot whity-blue sky, peopled with millions and myriads of glist'ning balls of thistledown, ever floating by. To gaze and gaze, until they are to me living things, and I, in an ecstasy am with them, floating in that immense shining void!
</TD><TD> Fin de la infancia
Qué querría pues? Qué pediría? Si me lo hubieran preguntado entonces y si hubiera sido capaz de expresar lo que había en mi interior habría contestado: Sólo quiero conservar lo que tengo.
Levantarse todas las mañanas y mirar al cielo y la tierra cubierta de hierba húmeda del rocío, día a día, año a año. Esperar cada junio y julio la primavera, sentir la misma dulce sorpresa y el deleite conocido cuando aparece cada una de las flores familiares , cada insecto recién nacido, cada pájaro regresado del norte una vez más. Escuchar encantado las notas salvajes del chorlito dorado volviendo otra vez por la pampa al sur, bandada tras bandada, días enteros. Oh, estos hermosos gritos salvajes de los chorlitos dorados! Con Hafiz podría exclamar, cambiando sólo una palabra: Si después de mil años esta música sonara sobre mi tumba mis huesos se levantarían en su felicidad y bailarían en el sepulcro.
Subir a los árboles y meter mi mano en el nido del bienteveo y sentir los huevos calientes, los cinco alargados huevos de color crema con manchas de color chocolate en la punta más larga. Estar echado en un banco herboso con el agua azul entre mi y las matas de largos juncos, escuchando el misterioso sonido del viento y los escondidos rascones y fochas y aves ‘courland’ que conversan y suenan estrañamente, casi humanos; Poner mis ojos fijos y firmemente en las flores camelot en medio de un mar de vivas hojas verdes, las grandes flores parecidas a las alamandas en su más puro amarillo divino, que te dejan en la mano, cuando las arrancas, nada más que un tallo verde.
Montar a caballo a mediodía en estos días de más calor cuando toda la tierra es un centelleo de agua ilusoria y ver el ganado y los caballos a miles cubriendo la pampa en los lugares de agua, visitar alguna guarida de estos pájaros grandes a esta hora calma calurosa y ver ( enumeración de distintos pájaros) de pie en el agua poco profunda que refleja sus formas inmóviles.
Estar tumbado boca arriba en la hierba color óxido en enero, mirar hacia arriba al ancho cielo caluroso blanquecino-azul, poblado de millones de miríadas de lustrosas bolas de pelusas de cardo volando por el aire. Mirar y mirar hasta parecérseme seres vivos y yo volando con ellas en un éxtasis flotando en este inmenso vacío reluciente.
</TD></TR></TABLE>
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“¡La vida es una sucesión de casualidades, y nada es verdad! Sólo la muerte” Gonzalo Arango
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