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Esto es un fragmento del libro "El arte del canto" de Giuseppe Di Stefano:
" 1
EL ARTE DEL CANTO
Voz y palabra
"[...] pero hay que tener alma, comprender la palabra y expresarla." Giuseppe Verdi
Dicho en palabras sencillas, el arte del canto es el arte de unir los sonidos más bellos de tu voz a la articulación de la palabra, en el canto y en los recitados, para poder obtener todos esos colores solicitados por el poeta, por el música y, hasta hace un tiempo, también por el director de orquesta. Pero hay que tener alma -eso dice Verdi-, es decir, un temperamento musical y teatral de primer orden, para poder fundirlo todo en un hecho expresivo, artístico.
El cantante de "raza" o, como suele decirse, "el animal de escenario", posee todo esto desde que llega al mundo, porque son todas cosas que no se encuentran por la calle: el maestro de canto podrá ayudarte a descubrir los sonidos más bellos, pero nunca podrá enseñarte a cantar.
El instinto musical no se puede comprar en un negocio: es un don con el cual se nace, y es el don más precioso; más precioso que la misma voz, que la belleza de la voz. Se pueden dar muchos ejemplos de grandísimos cantantes que no tenían un bella voz, pero estaban dotados de un extraordinario instinto musical: por todos ellos, Aureliano Pertile.
Quien nace sin instinto musical, pero con una hermosa voz, y la naturaleza no es avara en conceder este don, estará como mutilado, porque nunca logrará poner su "instrumento" al servicio de la expresión musical.
Para el arte del canto hacen falta, por ende, dos instrumentos, la voz y la expresión: como dos grandes ríos que brotan de dos fuentes distintas, pero confluyen en uno solo en el mágico momento de la representación teatral o de la ejecución concertística de una pieza clásica o de una canción napolitana (esta última, además, constituye el banco de prueba de todos los grandes cantantes). Porque el arte del canto consiste justamente en colorear la palabra con expresión, dominando el propio instrumento natural, la voz.
Aquellos que tienen una hermosa voz y no tienen instinto, pero deciden emprender la carrera de cantante, me han causado siempre cierta ternura, porque están destinados a pasar de un maestro a otro ilusionándose con resolver sus problemas. Y me dan un poco de envidia, porque sueñan siempre con realizarse algún día, alimentándose cotidianamente con esperanzas y con ilusiones, ayudados en esto por algunos maestros poco escrupulosos; Rudolf Bing, manager general del Metropolitan de Nueva York, solía decir que dirigía un teatro lleno de gente con una enfermedad en la garganta: la voz.
Pero me han pedido que explique qué es el arte del canto y que hable del instrumento musical más bello, más delicado: la voz humana. Instrumento delicado porque lo llevamos encima y tal vez lo usemos las veinticuatro horas; porque sufre el influjo de nuestra psiquis, de nuestras emociones y está condicionado por una cantidad incalculable de cosas, y expuesto también a mil desgracias.
En 1948, en el anuncio de la temporada operística de Rio de Janeiro figuraban dos nombres: el de Beniamino Gigli y el mío. Yo cantaba hacía dos años nada más, y me pareció que aquella era la ocasión soñada durante toda mi vida: por fin podía ir a ver a mi ídolo, a quien ya había conocido en Londres el año anterior, y preguntarle: "Maestro, ¿hay algún sistema, algún truco para cantar siempre bien?" Y Beniamino Gigli me respondió: "¿Sabes qué te digo? Escucha: yo me encuentro en el hotel y estoy bien de voz, pero voy al teatro y canto mal, y viceversa: estoy mal de voz, pero voy al teatro y canto de maravilla. ¡Nada más!" En aquella afortunada temporada, alternándome con Gigli (el heredero viviente de Enrico Caruso, pero también su rival), tenía manera de escucharlo y de preguntarle, después de cada recital, mil cosas que fueron a enriquecer mi bagaje de nociones y de experiencias. Era mi modelo y pude estudiarlo de cerca sobre todo en lo referido a la emisión y la respiración. Su técnica era considerada perfecta; musicalmente, sin embargo, yo me sentía más cercano a Tito Schipa.
Siempre en 1947, en Rapallo, Titta Ruffo me dijo: "Recuerda que en nuestra vida de cantantes, las noches en que se está verdaderamente feliz de cantar pueden contarse con los dedos de una mano..." Lo que aprendí enseguida, o que acaso tenía innato, es la posibilidad de desdoblarme en escena: cantaba, pero tenía la capacidad de escucharme y de juzgarme. Por lo demás, también Caruso tenía esta facultad y después de cada recital escribía detrás la calificación respectiva: Bien, regular, muy bien, mal..." La modestia y autocrítica son las mejores armas de un cantante. Y los episodios que podría relatar a este respecto son muchos. Gigli, por ejemplo, me preguntó una vez cómo logré atenuar "La natural" en el "Sueño" de Manon de Massenet. Una vez Jussi Björling, que en los años cincuenta fue el tenor mejor pagado y más admirado en Estados Unidos, fue a escucharme al Metropolitan de Nueva York. Luego me llevó a su hotel y me pidió que repitiera ese "La", esa filatura del forte en el piano; después procuró reproducirla con esa voz suya que brillaba como un diamante, durante horas enteras, sin conseguirlo. Entonces me desafió en los agudos, que eran su especialidad, y salí derrotado yo. Pero fue una competencia privada, entre nosotros, una sana y productiva imitación, no la búsqueda de una vana publicidad."
El asunto de éste es acerca de los denominados "animales de escenario". Sé que algunos del foro estarán de acuerdo de que nacen y otros de que se forman. En mi humilde opinión personal concuerdo con Di Stefano, de que estos nacen con potencia, colocación natural y sentido musical.
Siendo así, hago una encuesta en la que pongo a los cantantes masculinos a los que considero verdaderos animales de escenario. Por favor voten y si consideran a otro que no esté en la lista, anotenlo en un mensaje y fundamenten por que creen que debería ser un cantante de raza. También animo a las demas a que hagan lo mismo pero con cantantes femeninas.
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