Cuando Peter Quint se decide a destapar el tarro de las esencias, a unos cuantos no nos queda otra que sentarnos lo más cómodamente posible, leer reposadamente paladeando cada sílaba y cada acento, y tener a mano una gran servilleta para babear a gusto sin manchar la mesa.

Maestro,

así de gusto...

¿Quién habla ya?
De lujo, señor Quint.

Bien, intentaremos aportar algo a lo expuesto.

La interpretación de Nucci es metronómica, siguiendo simplemente el tempo sin rubato alguno. La misma uniformidad se aplica al color y las dinámicas, como es normal en un cantante cuya emisión es firmemente muscular. Algunos acentos son justos ("Ch'ella potesse...") siempre mesurados, pero resulta monótono. Podemos decir que el pasaje pasa inadvertido.

Bruson parece un simple elemento más en el conjunto diseccionado por Sinopoli con el tempo lentísimo habitual en este registro: escuchamos el clarinete y cada nota de las cuerdas, pero el cantante canta justo de alientos ("Quanto") y lo que es peor, cuando dice algo tan tremendo como "Ah, presso del patibolo" parece que esté leyendo la carta de ajuste. Ante la falta de colores y acentos, de nada sirve el fondo. Esto no es el melodrama.

Amplitud y vigor no le faltan a Warren, en 1950 en forma creo yo, pero la indicación "Fra sè" no existe para él y lo que escuchamos es una (aparatosa) exhibición de su voz que produce admiración y fastidio (por el tono faríngeo) a partes iguales. La dicción y la prosodia, de primera lectura.

Dado que el Rigoletto de Dietrich Fischer-Dieskau se caracteriza por la gran variedad de colores exhibidos, sorprende la avaricia con que los emplea en este pasaje, donde son esenciales. Sabe que se trata de un monólogo interior, pero los acentos y las vocales afalsetadas contribuyen a que suene un poco plañidero. Hace melodrama todo lo bien que puede hacerlo un cantante que no era en esencia de melodrama.

Incluso en un pasaje así Gobbi deja sonidos horripilantes, bien que se muestre contenido y no explote como era de esperar el el "birignao". No obstante, poco de monólogo y siempre el mismo color, lo cual es malo pero con el color de Gobbi aun peor, excepto al final (segundo "Tutto scompare...")

MacNeil ofrece pequeña antología de lo que es el melodrama: fraseo de verdad, con claroscuros casi en cada sílaba, y acentos reveladores. Bien resaltada la oposición de la línea entre "Potesse ascendere" y "Caduto er'io". Emotivo ataque a media voz en "Ah, presso". El legato de manual no le impide acentuar como es debido "Quanto" y "Ben l'altare". Ensimismado cierre. Sólo puede cantar así quien domina todos los resortes del passaggio y su adelanto para aligerar y colorear. Es quien nos da una idea de cómo debían de cantar en escena los grandes barítonos de los años veinte.

Llevarán este hilo a alguno de esos lugares destacados y de lectura obligatoria, ¿verdad que sí?

Ahora me tengo que ir, pero prometo lectura concienzuda!

Espero que Gino (y otros atrevidos) sigan abriendo este tipo de hilos, que ya se ve que dan mucho de sí.

Es la gracia de escribir en un foro. Animo a la gente que lo haga. A veces te vas a sentir un poco ridículo, como cuando un mensaje como el de Quint aparece poco después de unas chorradicas tuyas. Pero hasta eso es tonificante.

También muy interesante el análisis de Gino. Aunque creo que Warren sí hace vivir la música como pocos y no es principalmente cosa de exhibir sonidos (gusten más o menos). Pero como para discutirlo con él en detalle

Bueno, esperando que no se haya dado por concluido el hilo, ¿sabe alguien a qué pasaje de la obra de Hugo, si a alguno, corresponde éste del libreto? Es que me da pereza ponerme a leer la obra ahora.

Tenga, comodón.



TRIBOULET.

Que je t'épargne au moins l'angoisse de tout dire!
Je devine le reste!—
Ô douleur! il a pris,
Pour en marquer ton front, l'opprobre et le mépris!
Son haleine a souillé l'air pur qui t'environne!
Il a brutalement effeuillé ta couronne!
Blanche! ô mon seul asile en l'état où je suis!
Jour qui me réveillais au sortir de leurs nuits!
Âme par qui mon âme à la vertu remonte!
Voile de dignité déployé sur ma honte!
Seul abri du maudit à qui tout dit adieu!
Ange oublié chez moi par la pitié de Dieu!
Ciel! perdue, enfouie, en cette boue immonde,
La seule chose sainte où je crusse en ce monde!
Que vais-je devenir après ce coup fatal,
Moi qui dans cette cour, prostituée au mal,
Hors de moi comme en moi, ne voyais sur la terre
Que vice, effronterie, impudeur, adultère,
Infamie et débauche, et n'avais sous les cieux
Que ta virginité pour reposer mes yeux!—
Je m'étais résigné, j'acceptais ma misère.
Les pleurs, l'abjection profonde et nécessaire,
L'orgueil qui toujours saigne au fond du cœur brisé,
Le rire du mépris sur mes maux aiguisé,
Oui, toutes ces douleurs où la honte se mêle,
J'en voulais bien pour moi, mon Dieu, mais non pour elle!
Plus j'étais tombé bas, plus je la voulais haut.
Il faut bien un autel auprès d'un échafaud.
L'autel est renversé!—cache ton front,—oui, pleure,
Chère enfant! je t'ai fait trop parler tout à l'heure,
N'est-ce pas? pleure bien.—Une part des douleurs,
À ton âge, parfois, s'écoule avec les pleurs.—
Verse tout, si tu peux, dans le cœur de ton père!

Muchas gracias, es que necesito ya vacaciones.

Tengo que leer esta obra. Ruy Blas me gustó bastante.