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Hacía mucho tiempo que no viajaba a Berlín.
Hubo un tiempo, no muy lejano, en el que pasaba por el Tiergarten con bastante frecuencia, mínimo cada dos meses, pero me enfadé con mis colegas berlineses.
Culpa mía, que tengo muy mala leche y soporto mal eso tan arraigado en algunos germanos: los españoles somos inferiores, sólo sabemos dormir siestas, ellos son mejores porque son más ricos y más altos. Es que siempre se me ha dado mal que me chuleen. Y no pienso perdonarles como mínimo hasta que vuelvan de rodillas, arrepentidos y pidiendo disculpas, pero no porque si, sino con dolor de los pecados y propósito de la enmienda. Creo que voy a tener que esperar.
Esa actitud, del todo comprensible y loable, tiene un efecto secundario no deseado, y es que me pierdo tardes ociosas en la ciudad más operística del mundo, que las rellenaba, antaño, con visitas a cualquiera de sus tres teatros de ópera o a su filarmónica.
Bueno, el hecho es que pasé de nuevo por Berlín, para reunirme con otros distintos grupos de bárbaros que aún no me han hecho nada, con la desgracia de coincidir con una floja semana de las programaciones varias, teniendo sólo un regulero Turandot en la Staatsoper.
A pesar de ello, disfruté, porque Puccini, la Staatskapelle y el Staatsopernchor son garantía de éxito.
La puesta en escena de Philipp Stölzl es un despropósito completo. De la lectura del programa de mano se desprende que hace un análisis aceptable y comprensible de la obra, pero lo resuelve de forma completamente errónea.
Para él, Turandot es una especie de culto, una diosa para el pueblo a la que todos los meses se le ofrecen sacrificios humanos.
Calaf es, para Stölzl, alguien que cae en una obsesión por Turandot, a la que no conoce, como un acosador que acecha a una estrella de cine.
Y por su lado, Turandot, es una mujer traumatizada por el pasado de su abuela, siendo neurótica-frígida que finalmente es liberada por un beso, siendo realidad una desfloración.
Hasta ahí, oye, su interpretación. Rebuscada, pero suya.
Pero lo que nos propone es un conjunto de chorradas y despropósitos en un montaje supongo que carísimo por lo complejo y ostentoso.
La escena está presidida por una marioneta gigante que es una muñeca de Turandot, vacía por dentro dónde suceden cosas. La marioneta se mueve de forma muy sofisticada por unos tíos, movedores del invento y que saludan al final, cuando Turandot se ha convertido en una araña.
Lo mejor, son los logrados juegos de luces. Lo peor, todo lo demás: vestuario penoso y ridículo, inexistente dirección de actores, movimientos torpes e incomprensibles y un montón de cosas absurdas, incomprensibles incoherentes o ridículas.
Sin ánimo de ser exhaustivo, relataré algunas:
-El príncipe de Persia, es una mujer a la que la tiran por unas escaleras hasta 5 veces y a pesar de eso sobrevive, pero la acuchillan. Violencia machista o maltrato animal, no lo tengo claro.
-Calaf canta volando prendido de un arnés que de buen seguro transmitía alguna presión en los cataplines de Massi, cosa conveniente cuando se trata de emitir agudos, mas no apropiada para medios y graves.
-Liu abofetea a Calaf antes de comenzar su primera aria. Aun no sé por qué.
-Turandot se suicida por un veneno ingerido convenientemente para morir tras decir “su nombre es amor” emulando el final de la Gioconda de Ponchielli.
Y muchas más de las que casi no recuerdo.
Lo mejor de la noche, sin duda, fue la orquesta, brillante, poderosa y apabullante en la magna orquestación con la que Puccini adornó Turandot. No hay palo que falle. La Staatskapelle estuvo esta vez dirigida esta vez por Keri-Lynn Wilson, que, a pesar de ser la señora de uno de los señores más cansinos del mundo de la ópera, no me desagrada y consiguió un resultado deslumbrante. No le vi la rubia coleta al viento desde el primer piso ya que la barrera que separa el foso de la platea en la Staatsoper berlinesa es inexplicablemente altísima, teniendo que ser de talla alta los que pueblan la primera fila y haciendo invisible gran parte de la orquesta desde casi todas las localidades. Por ello, Daniel Barenboim, a quien gustaba dirigir sentado, hacia subir a la orquesta al escenario, frecuentemente, en los aplausos finales.
El numerosísimo coro, que, en esta obra, es más o tan personaje que/como muchos personajes, también estuvo extraordinario. Enorme su prestación en el audio, porque en el video no podían ser más ridículos en vestimenta y movimientos. Lo del movimiento conjunto a modo del baile del robot de los 80, está ya muy visto y causa entre vergüenza ajena e hilaridad.
Turandot fue una estupenda Liudmyla Monastyrska, a quien hacía tiempo que no veía y sigue siendo un cañón que lanza los agudos y sobreagudos, que le escribió el maestro, como cuchillos inmisericordes. Aunque no canta hasta pasada una hora de función, el papel es dificilísimo y muy exigente con la cantante. Hay sopranos que lo temen por el desgaste vocal que provoca. Debía de haber cantado Sondra Radvanovsky, pero canceló y tuvimos a una excelente Monastyrska.
Calaf fue un horroroso Riccardo Massi. Un desastre. Malo en todo. Engolado, timbre feo, desafinado, agudos calados, proyección irregular. Todo. Terrible con el tempo y el ritmo, iba a su bola y los demás por otro lado descompasados.
El Nessun Dorma, que es hit de los hits de las arias de ópera, el número uno de los 40 principales, la canta todo el mundo: sopranos, mezzos, contratenores, sopranistas, niños, perros, gatos, jabalíes y hasta Mónica Naranjo. Es pieza imprescindible en cualquier concurso de talentos televisivo, donde concursantes que han cantado en la ducha, la destrozan para que el público la aplauda en pie y algún jurado llore de emoción. El amigo Massi también la destrozó. La maestra tuvo la deferencia de no dejar una pausa para un posible aplauso. Paul Potts lo canta mejor.
Liu fue la, para mi ignota, Elena Stikhina. Bien, aunque creo que es un papel muy agradecido. Voz mate y hermosa, agudos rotundos, elegancia y buen gusto. Eso sí, no podía ser más torpe en sus movimientos, ni más sosa. Aunque no sé si el mérito es de ella o del regista.
Timur fue el lujo de René Pape. Canta poco y es difícil ver a una estrella en este papel, pero como es del barrio, en la Staatsoper canta de todo, que es cómodo para él y su parienta, ya que desayuna en casa.
Sobre Ping, Pang y Pong, nunca me acuerdo, priori, quien es quien. Aquí, saber quién era Pong era fácil, ya que lo cantó Siyabonga Maqungo, fácilmente reconocible, ya que, si hubiera cantado sin maquillar Aida en la Arena de Verona, Angel Blue no se hubiera ido ofendidita. Él fue vocalmente el mejor de los tres. Ping fue Jaka Mihelač, que es el que al final le da veneno a Turandot para que se suicide y muera en los brazos de Calaf. Y Pang, Andrés Moreno García. Correctos, con un vestuario ridículo a lo naranja mecánica con unos trajes de plástico que provocaron a Siyabonga una sudoración tan excesiva que se llegaron a preocupar a los médicos presentes en la sala.
En fin, fui y no me arrepiento, porque con los precios berlineses (ahí si tenemos que aprender de los germanos) oí una gran música, con una gran orquesta, un gran coro, dos buenas sopranos y un gran bajo. Muchas veces, ni eso.
Saludos
Última edición por Mandryka el 29 Sep 2024 14:23, editado 2 veces en total
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