http://www.youtube.com/watch?v=vOI5YkdsUVQ

Pos hala. Otro Wolf... con Christa Ludwig.

Amor insaciable.


Nimmersatte Liebe

So ist die Lieb'! So ist die Lieb'!
Mit Küßen nicht zu stillen :
Wer ist der Tor und will ein Sieb
Mit eitel Wasser füllen?
Und schöpfst du an die tausend Jahr;
Und küßest ewig, ewig gar,
Du tust ihr nie zu Willen.

Die Lieb', die Lieb' hat alle Stund'
Neu wunderlich Gelüsten;
Wir bißen uns die Lippen wund,
Da wir uns heute küßten.
Das Mädchen hielt in guter Ruh',
Wie's Lämmlein unter'm Messer;
Ihr Auge bat: nur immer zu,
Je weher, desto beßer!

So ist die Lieb', und war auch so,
Wie lang es Liebe giebt,
Und anders war Herr Salomo,
Der Weise, nicht verliebt.


Insatiable love

This is how love is! This is how love is!
Not to be stilled with kisses:
who is such a fool as to try to fill
a sieve with mere water?
You could pour water in for a thousand years,
you could kiss for ever and ever,
and never find love's fulfillment.

For love, love has new and strange
desires at every hour; we
bit our lips sore
when we kissed today.
The girl kept quite still,
like a lambkin under the knife;
her eyes were pleading: go on,
the more it hurts, the better!

This is how love is, and always was,
ever since love has existed;
and not even Solomon himself,
for all his wisdom, ever loved in any other way.

Esta maravilla de Hugo Wolf por la Schwarzkopf
(si ya ha salido, decídmelo y lo borro):

[youtube]http://www.youtube.com/watch?v=I1Z1_C7QVq8[/youtube]

So laßt mich scheinen, bis ich werde

So laßt mich scheinen, bis ich werde,
Zieht mir das weiße Kleid nicht aus!
Ich eile von der schönen Erde
Hinab in jenes [feste]1 Haus.

Dort ruh' ich eine kleine Stille,
Dann öffnet sich der frische Blick;
Ich lasse dann die reine Hülle,
Den Gürtel und den Kranz zurück.

Und jene himmlischen Gestalten
Sie fragen nicht nach Mann und Weib,
Und keine Kleider, keine Falten
Umgeben den verklärten Leib.

Zwar lebt' ich ohne Sorg' und Mühe,
Doch fühlt' ich tiefen Schmerz genung.
Vor Kummer altert' ich zu frühe;
Macht mich auf ewig wieder jung!


Ayyy, el viejo Goethe!!
Pues sí. Maravilla. Y Wolf. Y la Schwarzkopf

Creo que no estaba.
Merci

Y de las mías también.

Sí y no. El índice está actualizado (excepto las canciones de hoy), pero parece que hemos alcanzado el máximo de texto que se puede publicar en un mensaje. Sorry, con la vista preliminar se ve correcto y no me di cuenta de que se había caído todo a partir de Webern. Ahora lo apaño de alguna manera.

Sobre las repeticiones, sobre todo para los recién llegados al hilo: ya lo hemos comentado alguna vez, si alguna versión está repe la disfrutamos de nuevo y no pasa nada. Aún repasando el índice se nos escapan cosas.

Y la serenata de Schubert... cómo no íbamos a tenerla en este hilo! (y en el vecino, el liederista de la semana) Buscadla por Schwanengesang D. 957. no. 4 Ständchen

¡Caaaaaaaaaaaaaaaaaaaachisssssssssssssssss!Ahí no miré yo

Igual la siguiente vez hay que fijarse nueve.

El índice vuelve a estar completo, aunque ya no está todo seguido. Me he apropiado de dos espacios más para arreglarlo mejor más adelante.

Pos muy bien.

Una triste canción de Ibert, en la que Don Quijote, expirando, se despide de su amigo del alma. Qué preciosas las frases finales: "Si todos los libros me han matado, basta uno para que yo viva. Fantasma en vida, real en la muerte, ése es el extraño destino de Don Quijote"

http://www.youtube.com/watch?v=mCU9aSYAkjM

No he podido encontrar la letra, así que la he sacado escuchando a Van Dam, que vocaliza muy bien. Espero no haberme equivocado muchas veces, y en consecuencia, tampoco con la traducción.

Ne pleure pas, Sancho.
Ne pleure pas, mon bon.
Ton maître n’est pas mort,
il n’est pas loin de toi.
Il vive dans une île hereuse
où tout est pure et sans mensonges.
Dans l’île a la fin trouvée
où tu viendras un jour,
dans l’île désirée, oh, mon ami Sancho.
Les livres se brûlaient,
et faites dans les cendres
Si tous les livres m’ont tué,
une suffit un pour que je vive.
Fantôme dans la vie, et réal dans la mort,
est l’étrange sort
du pauvre Don Quichotte.


No llores, Sancho.
No llores, mi buen muchacho.
Tu maestro no está muerto,
no está lejos de ti.
Vive en una isla feliz
donde todo es puro y no hay mentiras.
En la isla que al fin encontró
y a la que vendrás algún día,
en esa isla anhelada, amigo Sancho.
Los libros se quemaban,
hechos cenizas.
Si todos los libros me mataron,
basta uno para que yo viva.
Fantasma en vida, real en la muerte,
ése es el extraño destino
del pobre Don Quijote.

La letra, de Alexandre Arnoux:

Ne pleure pas, Sancho. Ne pleure pas, mon bon.
Ton maître n’est pas mort, il n’est pas loin de toi.
Il vit dans une île hereuse
où tout est pure et sans mensonges.
Dans l’île enfin trouvée
où tu viendras un jour,
dans l’île désirée, oh, mon ami Sancho.
Les livres sont brûlés, et font un tas de cendres
Si tous les livres m’ont tué,
il suffit d'un pour que je vive.
Fantôme dans la vie, et réel dans la mort,
Tal est l’étrange sort du pauvre Don Quichotte

Muy parecida a la transcripción del señor Loge.

De Bernat de Ventadorn, "Can vei la lauzeta mover"; de aquí saldrá el típico romance del prisionero(o tal vez, a la inversa).
Schelmish
Can vei la lauzeta mover
de joi sas alas contra·l rai,
que s'oblida e·s laissa chazer
per la doussor c'al cor li vai,
ai! tan grans enveya m'en ve
de cui qu'eu veya jauzion!
Meravilhas ai, car desse
lo cor de dezirer no·m fon.

Ai, las! tan cuidava saber
d'amor, e tan petit en sai,
car eu d'amar no·m posc tener
celeis don ja pro non aurai.
Tout m'a mo cor, e tout m'a me,
e se mezeis e tot lo mon;
e can se·m tolc, no·m laisset re
mas dezirer e cor volon

Anc non agui de me poder
ni no fui meus de l'or'en sai
que·m laisset en sos olhs vezer
en un miralh que mout me plai.
Miralhs, pus me mirei en te,
m'an mort li sospir de preon,
c'aissi·m perdei com perdet se
lo bels Narcisus en la fon.

De las domnas me dezesper;
ja mais en lor no·m fiarai;
c'aissi com las solh chaptener,
enaissi las deschaptenrai.
Pois vei c'una pro no m'en te
vas leis que·m destrui e'm cofon,
totas las dopt'e las mescre,
car be sai c'atretals se son.

D'aisso.s fa be femna parer
ma domna, per qu'e·lh o retrai,
car no vol so c'om deu voler,
e so c'om li deveda, fai.
Chazutz sui en mala merce,
et ai be faih co·l fols en pon;
e no sai per que m'esdeve,
mas car trop puyei contra mon.

Merces es perduda, per ver
(et eu non o saubi anc mai!),
car cilh qui plus en degr'aveI,
no·n a ges; et on la querrai?
A! can mal sembla, qui la ve,
qued aquest chaitiu deziron
que ja ses leis non aura be,
laisse morir, que no l'aon!

Pus ab midons no·m pot valer
precs ni merces ni·l dreihz qu'eu ai,
ni a leis no ven a plazer
qu'eu l'am, ja mais no·lh o dirai.
Aissi·m part de leis e·m recre;
mort m'a, e per mort li respon,
e vau m'en, pus ilh no·m rete,
chaitius, en issilh, no sai on.

Tristans, ges no·n auretz de me,
qu'eu m'en vau, chaitius, no sai on.
De chantar me gic e·m recre,
e de joi e d'amor m'escon.


[youtube]http://www.youtube.com/watch?v=I9gzaauL67s[/youtube]

Niñaaaaaa. Ese es precioso. Lo tenía en uno de mis temas de oposiciones

Muy agradecido, señor Marqués.

Un lied de Borodin, sobre un poema de Pushkin con todos los elementos del romanticismo en unos pocos versos: la separación de la amada, el exilio, la muerte. Boris Christoff pone el sentimiento. Acompaña la Lamoureux Concert Association Orchestra, dirigida por Georges Tzipine

http://www.youtube.com/watch?v=muJwN2gquns