París, 23 de agosto de 1572 a primera hora de la noche. Palacio de Nevers.

Bastante barullo hemos tenido hasta aquí. Va siendo hora de ordenar la madeja. Y el Señor de Saint-Bris lo hará a la manera de Alejandro Magno en Gordium...

Arriba el telón, y nos encontramos, ¡al fin!, a Valentine sola en el escenario, lamentando su cruda suerte, porque ella sigue enamoradísima de Raoul (¿después de todos los follones que le ha montado?) y su matrimonio con Nevers no pinta muy bien. Si la tijera lo autoriza, nuestra soprano falcon cantará aquí una romanza, más expresiva que virtuosa. Y mientras la dama se lamenta, zas, hete aquí que Raoul se presenta (nótese la cutre rima). En este momento, hay que detenerse y reflexionar. ¿Y a éste quién le ha dejado entrar? ¿Qué clase de gente eran los criados en el XVI, para dejar pasar a un hereje, exnovio de la señora, a quien el señor ha amenazado y que se ha estado batiendo con el suegro del señor? En fin...

Raoul, ¿qué haces aquí? Vengo a verte antes de morir. ¿Y si nos encuentran mi padre o mi marido? Me da igual. Te matarán. Paso de todo. ¡Qué vienen! ¡Rápido, escóndete aquí!

Y con Raoul metido detrás del tapiz, llegan Saint Bris y los nobles católicos. Empieza la conjura. Saint-Bris quiere largar a su hija, pero Nevers insiste en que se quede. Con un sombrío acompañamiento de las cuerdas, Saint Bris les anuncia que hay que cortar por lo sano con los Hugonotes: toca masacre. Sólo Nevers se opone. ¿Quién les condena? Dios ¿Quién golpeará? Vosotros. Para convencer a su yerno, Saint Bris canta con una hermosísima melodía "por esta santa causa". Nevers coge la melodía, y canta al unísono exactamente lo contrario, para terminar exclamando, todo nobleza, mientras señala los retratos de sus antepasados, que allí sólo hay guerreros y ningún asesino. Rompe la espada y la tira al suelo. Valentine se emociona (esta mujer está de psiquiatra) y se abraza a él, pero hete aquí que Saint-Bris hace entrar a un tropel de gente armada que trincan al yerno, en su propia casa. Qué falta de cortesía.

Despejado este asunto, y con Valentine de convidado de piedra, S-B nos demuestra para qué sirve la división del trabajo: tal grupo de salvajes asolará tal barrio, este otro irá a buscar a Coligny y lo liquidará el primero, este tercero irá al palacio de Nesle a liquidar a los nobles que están alli en un baile. Primera campanada, despliegue; segunda campanada de Saint-Germain-l'Auxerrois (la parroquia real, justo enfrente de donde hoy está la columnata del Louvre, una iglesia chulísima), empiece la masacre, todos a la vez para que ninguno se salve. Expuesto el brillante plan trazado por Catalina de Médicis, ahora entran (esto es la casa de tócame Roque) 3 monjes seguidos de un tropel de novicios (las sopranos disfrazadas).

La bendición de los puñales. Otro momento mítico de la partitura. Gloooooooooooooooria al Dios vengador. Primero los 3 monjes y Saint Bris, luego todo el coro en plan canto religioso, S-B reparte cruces y bufandas blancas que serán la marca de identificación, el coro sigue y de repente al sonido de las trompetas que anuncian el Juicio, todos se mueven hacia delante, ¡Dios lo quiere!, timbales, viento, platillos, auténtico Dies irae que nos pinta clarísimamente lo que va a pasar. Se marchan en silencio (como los esbirros del conde de Luna), pero antes de abandonar el escenario se marcan una última repetición en fortissimo de todo lo anterior. Boca callada pero corazón inflamado, justifica un sabio.

Claro, Raoul-detrás-de-la-cortina sale hecho un basilisco. Nº 24 de la partitura, "gran dúo". GRANDÍSIMO DÚO, diría yo. La cima de la obra. Tomemos asiento cómodo, copa favorita en mano, teléfono descolgado. No estamos para nadie.

Viola, cello y oboe repiten una y otra vez la misma figura. ¿Dónde vas, Raoul?, pregunta Valentine. A por tabaco, no te fastidia. ¡A salvar a mis hermanos antes de que los tuyos los asesinen! Eh, es mi padre, y les ha armado el Cielo (vaya razonamiento) ¡Menudo Dios el tuyo!

Cambio de tiempo y de ritmo, con los timbales en pianissimo marcando los latidos del corazón de los protagonistas. Raoul, un tanto lúgubre, anuncia que se va; Valentine no quiere, intenta retenerle, él ni caso y la astuta soprano recurre al argumento definitivo: Te quiero. Si lo hubiera dicho en el acto I nos habríamos quedado sin ópera. Él se calla y lo repite. Verdi fusilará esto inmisericordemente en el Ballo. Raoul se emociona, subidita al Si con calderón pa lucirse, pasando por ¡12 Fas seguidos! Dímelo otra vez, que me ha gustao, soy feliz. Valentine, en cambio, le sale la vena llorera, vamos pal desastre; Raoul sube 3 veces hasta el Do y remata el numerito con un Re bemol. Y en ese momento suena la campana. Sí, sí, la campana nº1: despliegue en silencio. Glubs.

¿Has oído eso? Estoy muerta de miedo. Él se suelta, y pasamos a la tercera parte del dúo, la vigorosa stretta que nos conduce hacia el final. 6 por 8, allegro con moto, plus d'amour, plus d'ivresse, o remords qui m'opresse (me pregunto qué cosas haría Scribe cuando no tenía el día inspirado), no puedo quedarme aquí, corro a salvarles o a morir con ellos (maldición, ¿dónde he leído yo esto antes?). 2 por 4, Valentine intenta sosegarle, quédate conmigo, ahí fuera te van a matar. Los dos juntos recogen el tema de Raoul. Tolón, tolón, la 2ª campanada: la llamada a la matanza. Raoul se asoma a la ventana, ya ha empezado la noche de San Bartolomé. Muestra el caos a Valentine, que no puede más y se desmaya. SE DESMAYA. Determinados sujetos que hacen seguir cantando a Valentine a partir de aquí debería repasar ese pequeño aspecto de la partitura, y así se ahorrarían chafar el efecto del final de acto.

¿Y qué hago ahora?, se pregunta Raoul. La campana decide por él. Invocando a Dios para que proteja a Valentine, con un Si a todo cañón que desciende finalmente a un Mi (lo cual al parecer tiene alguna relación con el hecho de que el tono de Fa mayor sea el utilizado, el que sepa que explique qué quiere decir esto), Raoul se tira por la ventana (!) mientras la orquesta se marca un final vigorosísimo y enloquecedor, chimpún, popopopón, pom, poooooooooooooooooooooooom. En la versión de la Scala se comen a Corelli con patatas, no le dejan ni terminar el agudo, qué banda de hooligans

Transcribo el último comentario de este acto de L'Avant-Scène Opéra. "¿Por qué, se preguntará alguno, un hombre que va a la muerte pide a Dios que proteja a su amante, que no corre ningún peligro? Porque tiene miedo de que la noticia de su propia muerte le sea fatal. Es una de esas delidadezas del corazón que no entienden los que les hacen cantar esa frase a dúo o que la confían melodramáticamente a Valentine, cosa que sucede a menudo en las grabaciones comerciales"

Ya falta menos, pronto asistiremos al desenlace de este tremendo folletín

Pues ya tenía a punto el escrito de reclamación porque se demoraba el tema.

Gracias. Gracias.Gracias.

Que gozada conocer una ópera con unos apuntes tan sabrosos.

Il Frate