http://www.unanocheenlaopera.com/ |
|
La poesía de cada día http://www.unanocheenlaopera.com/viewtopic.php?f=5&t=17324 |
Página 3 de 22 |
Autor: | Despinetta [ 19 Abr 2014 11:37 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Tiene algo Lope: Al sol que os mira, por miraros miro, que pienso que la luz de vos tomando, en sus rayos la vuestra estoy mirando, y luego de dos soles me retiro. Águila soy, a salamandra aspiro; este Dédalo Amor me está animando; pero anochece y, como estoy llorando, en el mar de mis lágrimas expiro. Y como donde estoy sin vos, no es día, pienso cuando anochece, que vos fuistes por quien perdió los rayos que tenía. Por quien si amaneció cuando le vistes, dejándole de ver, noche sería en el ocaso de mis ojos tristes. |
Autor: | Intermezzo [ 19 Abr 2014 13:11 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Para hoy uno de los poemas más conocidos del asturiano Carlos Bousoño, extraído de su libro Oda a la ceniza, se llama Biografía: Nació. Salió. Se capacitó. Regresó. Abrió la puerta y la cerró. Miró. Salió. Reflexionó. Volvió. Encendió la luz que luego apagó. Cuidadosamente cogió la manzana que no se comió, y escogió una silla donde se sentó. No miró: Recapacitó. Marchó. Regresó. Sopló y desapareció. |
Autor: | gakugeki [ 20 Abr 2014 4:01 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
La de Bretón. Podría ser mi himno. |
Autor: | Despinetta [ 20 Abr 2014 13:37 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Año Juan Ramón Jiménez (centenario de la publicación de su "Platero y yo"): "Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando. Y se quedará mi huerto con su verde árbol, y con su pozo blanco. Todas las tardes el cielo será azul y plácido, y tocarán, como esta tarde están tocando, las campanas del campanario. Se morirán aquellos que me amaron y el pueblo se hará nuevo cada año; y lejos del bullicio distinto, sordo, raro del domingo cerrado, del coche de las cinco, de las siestas del baño, en el rincón secreto de mi huerto florido y encalado, mi espíritu de hoy errará, nostáljico... Y yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin árbol verde, sin pozo blanco, sin cielo azul y plácido... Y se quedarán los pájaros cantando." |
Autor: | Intermezzo [ 21 Abr 2014 2:21 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Para hoy, un pequeño poema de uno de los poetas menos conocidos de la Generación del 27, el malagueño Emilio Prados, co-fundador junto a Manuel Altolaguirre de la revista Litoral. Se titula "Vega en calma" y está incluido en su primer libro Tiempo. Cielo gris. Suelo rojo... De un olivo a otro vuela el tordo. (En la tarde hay un sapo de ceniza y oro.) Suelo gris. Cielo rojo... Quedó la luna enredada en el olivar ¡Quedó la luna olvidada! |
Autor: | Almirena [ 22 Abr 2014 1:45 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Seguimos con Juan Ramón Jiménez. Animal de fondo: "En fondo de aire" (dije) "estoy" (dije) "soy animal de fondo de aire" (sobre tierra), ahora sobre mar; pasado, como el aire, por un sol que es carbón allá arriba, mi fuera, y me ilumina con su carbón el ámbito segundo destinado. Pero tú, Dios, también estás en este fondo y a esta luz ves, venida de otro astro; tú estás y eres lo grande y lo pequeño que yo soy, en una proporción que es esta mía, infinita hacia un fondo que es el pozo sagrado de mí mismo. Y en este pozo estabas antes tú con la flor, con la golondrina, el toro y el agua; con la aurora en un llegar carmín de vida renovada; con el poniente, en un huir de oro de gloria. En este pozo diario estabas tú conmigo, conmigo niño, joven, mayor, y yo me ahogaba sin saberte, me ahogaba sin pensar en ti. Este pozo que era, solo y nada más ni menos, que el centro de la tierra y de su vida. Y tú eras en el pozo mágico el destino de todos los destinos de la sensualidad hermosa que sabe que el gozar en plenitud de conciencia amadora, es la virtud mayor que nos trasciende. Lo eras para hacerme pensar que tú eras tú, para hacerme sentir que yo era tú, para hacerme gozar que tú eras yo, para hacerme gritar que yo era yo en el fondo de aire donde estoy, donde soy animal de fondo de aire con alas que no vuelan en el aire, que vuelan en la luz de la conciencia mayor que todo el sueño de eternidades e infinitos que están después, sin más que ahora yo, del aire. |
Autor: | Carl Tunner [ 22 Abr 2014 9:05 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Recuerda al dúo de Tristán |
Autor: | Gino [ 22 Abr 2014 9:07 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
¿He entrado en meetic sin darme cuenta? |
Autor: | gakugeki [ 22 Abr 2014 15:45 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Caramba, Gino, gracias por la pista. Me acabo de apuntar. Sólo me he quitado cinco añitos; yo creo que cuela (en todos los sentidos de la expresión). |
Autor: | Despinetta [ 22 Abr 2014 20:24 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Una muy breve y que va muy bien cantada: http://www.youtube.com/watch?v=T6trRKePpNQ |
Autor: | Despinetta [ 23 Abr 2014 20:40 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Con extraña habilidad un soldado, poco a poco, queriendo pintar un loco, retrató a la Humanidad. En obra tan singular que rival no ha de tener, España aprende a leer y el mundo aprende a pensar. De aquel tesoro sin par Cervantes, con rica vena, puso tanto en cada escena, en una página sola, que, aún siendo la obra española, España la encuentra buena. Hoy dice el mundo y se engaña: "¡Pues no era manco el autor!". Mas quien hizo tal primor, salió manco de campaña. Diálogo entre Babieca y Rocinante B. ¿Cómo estáis, Rocinante, tan delgado? R. Porque nunca se come, y se trabaja. B. Pues, ¿qué es de la cebada y de la paja? R. No me deja mi amo ni un bocado. B. Andá, señor, que estáis muy mal criado, pues vuestra lengua de asno al amo ultraja. R. Asno se es de la cuna a la mortaja. ¿Queréislo ver? Miraldo enamorado. B. ¿Es necedad amar? R. No es gran prudencia. B. Metafísico estáis. R. Es que no como. B. Quejaos del escudero. R. No es bastante. ¿Cómo me he de quejar en mi dolencia, si el amo y escudero o mayordomo son tan rocines como Rocinante? Aunque poesía no sea... Don Quijote, molido y aturdido, sin alzarse la visera, como si hablara dentro de una tumba, con voz debilitada y enferma, dijo: —Dulcinea del Toboso es la más hermosa mujer del mundo y yo el más desdichado caballero de la tierra, y no es bien que mi flaqueza defraude esta verdad. Aprieta, caballero, la lanza y quítame la vida, pues me has quitado la honra. |
Autor: | Intermezzo [ 23 Abr 2014 23:44 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Un poema muy conocido de Gerardo Diego, El ciprés de Silos Enhiesto surtidor de sombra y sueño que acongojas el cielo con tu lanza. Chorro que a las estrellas casi alcanza devanado a sí mismo en loco empeño. Mástil de soledad, prodigio isleño; flecha de fe, saeta de esperanza. Hoy llegó a ti, riberas del Arlanza, peregrina al azar, mi alma sin dueño. Cuando te vi, señero, dulce, firme, qué ansiedades sentí de diluirme y ascender como tú, vuelto en cristales, como tú, negra torre de arduos filos, ejemplo de delirios verticales, mudo ciprés en el fervor de Silos. |
Autor: | Encicloperístico [ 25 Abr 2014 1:12 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
A UN IMPOSIBLE (Ramón López Velarde). Me arrancaré, mujer, el imposible amor de melancólica plegaria, y aunque se quede el alma solitaria huirá la fe de mi pasión risible. Iré muy lejos de tu vista grata y morirás sin mi cariño tierno, como en las noches del helado invierno se extingue la llorosa serenata. Entonces, al caer desfallecido con el fardo de todos mis pesares, guardaré los marchitos azahares entre los pliegues del nupcial vestido. |
Autor: | Doctor Zhivago [ 26 Abr 2014 21:02 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Un día me podrá la tentación y colgaré aquí mis cosas... |
Autor: | Intermezzo [ 26 Abr 2014 23:22 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Hoy el poema Posición de Blas de Otero Amo a Walt Whitman por su barba enorme y por su hermoso verso dilatado. Estoy de acuerdo con su voz, conforme con su gran corazón desparramado. Escucho a Nietzsche. Por las noches leo un trozo vivo de Síls-Maria. Suena a mar en sombra. Mas ¡qué buen mareo, qué sombra tan espléndida, tan llena! Huyo del hombre que vendió su hombría y sueña con un dios que arrime el hombro a la muerte. Sin Dios, él no podría aupar un cielo sobre tanto escombro. Pobres mortales. Tristes inmortales. España, patria despeinada en llanto. Ríos con llanto. Lágrimas caudales. Este es el sitio donde sufro. Y canto |
Página 3 de 22 | Todos los horarios son UTC + 1 hora [ DST ] |
Powered by phpBB © 2000, 2002, 2005, 2007 phpBB Group http://www.phpbb.com/ |