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La poesía de cada día http://www.unanocheenlaopera.com/viewtopic.php?f=5&t=17324 |
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Autor: | Abdallo [ 15 Oct 2018 17:34 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
No tiene el gran artista ni un concepto que el mármol en sí no circunscriba en su exceso, mas solo a tal arriba la mano que obedece al intelecto. El mal que huyo y el bien que prometo, en ti, señora hermosa, divina, altiva, igual se esconde; y porque más no viva, contrario tengo el arte al deseado efecto. No tiene, pues, Amor ni tu belleza o dureza o fortuna o gran desvío la culpa de mi mal, destino o suerte; si en tu corazón muerte y piedad llevas al tiempo, el bajo ingenio mío no sabe, ardiendo, sino sacar de ahí muerte. Miguel Ángel Buonarroti |
Autor: | Abdallo [ 22 Oct 2018 23:29 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Mis mujercitas pensadoras, mustias, que llevan por sombreros dos palomas: un taciturno verso las persigue porque los lirios por su herida aroman. Yo sé la nada pálida que cantan y la estrellada noche que no nombran. Sus versos son relámpagos quebrados y flores arrancadas como bocas. Yo sé, yo supe que se van muriendo pues ya no son las mismas sino sombras de algún querer lejano y maldecido. En sus miradas caen mariposas. Si fueran aves de alegría y frutas, pero ya secas llamas las devoran. ¡Ay! silenciosas, hijas del espanto y del decir más triste que enamora. Delfina Acosta |
Autor: | Abdallo [ 04 Nov 2018 16:16 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Señor: yo sé que en la mañana pura de este mundo, tu diestra generosa hizo la luz antes que toda cosa porque todo tuviera su figura. Yo sé que te refleja la segura línea inmortal del lirio y de la rosa mejor que la embriagada y temerosa música de los vientos en la altura. Por eso te celebro yo en el frío pensar exacto a la verdad sujeto y en la ribera sin temblor del río: por eso yo te adoro, mudo y quieto: y por eso, Señor, el dolor mío por llegar a Ti se hizo soneto. José María Pemán |
Autor: | Abdallo [ 07 Nov 2018 16:00 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Quiero que tu cálido cuerpo desaparezca educadamente y me deje solo en la bañera porque quiero considerar mi destino. ¡Destino! ¿por qué me encuentras en esta bañera ocioso, solo, sin lavar, sin siquiera la intención de lavarme excepto en el último momento? ¿Por qué no me encuentras en lo alto de un poste de teléfonos, reparando las líneas que van de ciudad a ciudad? ¿Por qué no me encuentras cabalgando a través de Cuba, un hombre gigantesco con un machete rojo? ¿Por qué no me encuentras explicando máquinas a pupilos poco privilegiados, españoles negroides, contentos de que no sea un cursillo sobre escritura creativa? Vuelve aquí pequeño y cálido cuerpo, es la hora de otro día. El destino ha huido y yo te elijo a ti que me encontraste mirándote fijamente en un almacén una tarde hace cuatro años y has dormido conmigo desde entonces. ¿Qué te parecen mis ojos de pescador después de todo este tiempo? ¿Soy lo que esperabas? ¿Acaso estamos demasiado tiempo juntos? ¿Acaso se avergonzó el destino ante la doble toalla turca, nuestro conocimiento de nuestras pieles, nuestro amor que es proverbial en todo el bloque, nuestro acuerdo de que en cuestiones espirituales yo debo ser el Hombre del Destino y tú la Mujer de la Casa? Leonard Cohen |
Autor: | Abdallo [ 09 Nov 2018 14:50 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Esta mañana desperté emocionado con todas las cosas que tengo que hacer antes que el reloj sonara. Tengo responsabilidades que cumplir hoy. Soy importante. Mi trabajo es escoger qué clase de día voy a tener. Hoy puedo quejarme porque el día esta lluvioso o puedo dar gracias a Dios porque las plantas están siendo regadas. Hoy me puedo sentir triste porque no tengo más dinero o puedo estar contento que mis finanzas me empujan a planear mis compras con inteligencia. Hoy puedo quejarme de mi salud o puedo regocijarme de que estoy vivo. Hoy puedo lamentarme de todo lo que mis padres no me dieron mientras estaba creciendo o puedo sentirme agradecido de que me permitieran haber nacido. Hoy puedo llorar porque las rosas tienen espinas o puedo celebrar que las espinas tienen rosas. Hoy puedo autocompadecerme por no tener muchos amigos o puedo emocionarme y embarcarme en la aventura de descubrir nuevas relaciones. Hoy puedo quejarme porque tengo que ir a trabajar o puedo gritar de alegría porque tengo un trabajo. Hoy puedo quejarme porque tengo que ir a la escuela o puedo abrir mi mente enérgicamente y llenarla con nuevos y ricos conocimientos. Hoy puedo murmurar amargamente porque tengo que hacer las labores del hogar o puedo sentirme honrado porque tengo un techo para mi mente, cuerpo y alma. Hoy el día se presenta ante mi esperando a que yo le dé forma y aquí estoy, soy el escultor. Lo que suceda hoy depende de mi, yo debo escoger qué tipo de día voy a tener. Que tengas un gran día… a menos que tengas otros planes. Giacomo Leopardi |
Autor: | Abdallo [ 15 Nov 2018 19:46 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Una lluvia de un día puede no acabar nunca, puede en gotas, en hojas de amarilla tristeza irnos cambiando el cielo todo, el aire, en torva inundación la luz, triste, en silencio y negra, como un mirlo mojado. Deshecha piel, deshecho cuerpo de agua destrozándose en torre y pararrayos, me sobreviene, se me viene sobre mi altura tantas veces, mojándome, mugiendo, compartiendo mi ropa y mis zapatos, también mi sola lágrima tan salida de madre. Miro la tarde de hora en hora, miro de buscarle la cara con tierna proposición de acento, miro de perderle pavor, pero me da la espalda puesta ya a anochecer. Miro todo tan malo, tan acérrimo y hosco. ¡Qué fácil desalmarse, ser con muy buenos modos de piedra, quedar sola, gritando como un árbol, por cada rama temporal, muriéndome de agosto! Ida Vitale, Premio Cervantes 2018 |
Autor: | Abdallo [ 20 Nov 2018 17:31 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Aunque siegue la voz con que tu nombre digo, tu nombre irá, como una hoguera, abrasando estos huesos y esta carne de hombre con perpetuo verdor de primavera. Aunque ciegue la herida de mis ojos donde vive la luz de tus paisajes, en los del alma, de ceguera rojos, siempre se estrellarán tus oleajes. Aunque duela el silencio, como espada fundida en lentas fraguas de amargura, sonará esta verdad desesperada, mordida tierra entre mi dentadura. Sorda la voz, el sueño enarenado, las pupilas, el alma, la garganta arañadas, ronco, diré que hay en mi pecho, hincado, un árbol que florece rosas ensangrentadas. Respiro por la herida. Por esta viva herida de mi muerte; por esta mortal llaga de mi vida que años y sueños y fracasos vierte. Respiro por la herida este aire triste empapado de humana pesadumbre. Y un claro viento insiste contra muros de tedio y de costumbre. Pisando mi dolor, legiones de hombres pasan ciegos, hacia esta misma hoguera mía. ¿Para siempre se salvan? ¿Para siempre se abrasan? Yo sólo sé que busco mi verdad día a día. Leopoldo de Luis |
Autor: | Abdallo [ 29 Nov 2018 14:21 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Querría bañarme en extrañeza: estas comodidades amontonadas encima de mí, me asfixian! ¡Me quemo, ardo en deseos de algo nuevo, amigos nuevos, caras nuevas y lugares! Oh, estar lejos de todo esto, esto que es todo lo que quise…salvo lo nuevo. ¡Y tú, amor, la que mucho, la que más he deseado! ¿Acaso no me repugnan todas las paredes, las calles, las piedras, todo el barro, la bruma, toda la niebla, todas las clases de tráfico? A ti, yo te querría fluyendo encima de mí como el agua, ¡oh, pero fuera de aquí! Hierba y praderas y colinas y sol ¡oh, suficiente sol! ¡Lejos y a solas, en medio de gente extraña! Ezra Pound |
Autor: | Abdallo [ 30 Nov 2018 15:58 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Madre, yo al oro me humillo, Él es mi amante y mi amado, Pues de puro enamorado Anda continuo amarillo. Que pues doblón o sencillo Hace todo cuanto quiero, Poderoso caballero Es don Dinero. Nace en las Indias honrado, Donde el mundo le acompaña; Viene a morir en España, Y es en Génova enterrado. Y pues quien le trae al lado Es hermoso, aunque sea fiero, Poderoso caballero Es don Dinero. Son sus padres principales, Y es de nobles descendiente, Porque en las venas de Oriente Todas las sangres son Reales. Y pues es quien hace iguales Al rico y al pordiosero, Poderoso caballero Es don Dinero. ¿A quién no le maravilla Ver en su gloria, sin tasa, Que es lo más ruin de su casa Doña Blanca de Castilla? Mas pues que su fuerza humilla Al cobarde y al guerrero, Poderoso caballero Es don Dinero. Es tanta su majestad, Aunque son sus duelos hartos, Que aun con estar hecho cuartos No pierde su calidad. Pero pues da autoridad Al gañán y al jornalero, Poderoso caballero Es don Dinero. Más valen en cualquier tierra (Mirad si es harto sagaz) Sus escudos en la paz Que rodelas en la guerra. Pues al natural destierra Y hace propio al forastero, Poderoso caballero Es don Dinero. Francisco de Quevedo |
Autor: | Abdallo [ 01 Dic 2018 13:20 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Una mañana iba yo por la pedregosa carretera, cuando espada en mano, llegó el Rey en su carroza. “¡Me vendo!”, grité. el Rey me cogió de la mano y me dijo: “Soy poderoso, puedo comprarte.” Pero de nada le valió su poderío y se volvió sin mí en su carroza. Las casas estaban cerradas en el sol del mediodía y yo vagaba por el callejón retorcido cuando un viejo cargado con un saco de oro me salió al encuentro. Dudó un momento, y me dijo: “Soy rico, puedo comprarte.” Una a una ponderó sus monedas. Pero yo le volví la espalda y me fui. Anochecía y el seto del jardín estaba todo en flor. Una muchacha gentil apareció delante de mí, y me dijo: “Te compro con mi sonrisa.” Pero su sonrisa palideció y se borró en sus lágrimas. Y se volvió sola otra vez a la sombra. El sol relucía en la arena y las olas del mar rompían caprichosamente. Un niño estaba sentado en la playa jugando con las conchas. Levantó la cabeza y, como si me conociera, me dijo: “Puedo comprarte con nada.” Desde que hice este trato jugando, soy libre. Rabindranath Tagore |
Autor: | Khayman [ 06 Dic 2018 2:43 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Más quiero recostarme a la sombra de una encina en el verano y arroparme con un zamarro de dos pelos en el invierno, en mi libertad, que acostarme con la sujeción del gobierno entre sábanas de holanda y vestirme de martas cebollinas Miguel de Cervantes |
Autor: | Khayman [ 06 Dic 2018 3:01 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Paseábase el rey moro por la ciudad de Granada, desde la puerta de Elvira hasta la de Vivarrambla. «¡Ay de mi Alhama!» Cartas le fueron venidas que Alhama era ganada: las cartas echó en el fuego, y al mensajero matara. «¡Ay de mi Alhama!» Descabalga de una mula, y en un caballo cabalga; por el Zacatín arriba subido se había al Alhambra. «¡Ay de mi Alhama!» Como en el Alhambra estuvo, al mismo punto mandaba que se toquen sus trompetas, sus añafiles de plata. «¡Ay de mi Alhama!» Y que las cajas de guerra apriesa toquen al arma, porque lo oigan sus moros, los de la Vega y Granada. «¡Ay de mi Alhama!» Los moros que el son oyeron que al sangriento Marte llama, uno a uno y dos a dos juntado se ha gran batalla. «¡Ay de mi Alhama!» Allí habló un moro viejo, de esta manera hablara: —¿Para qué nos llamas, rey, para qué es esta llamada?— «¡Ay de mi Alhama!» —Habéis de saber, amigos, una nueva desdichada: que cristianos de braveza ya nos han ganado Alhama. «¡Ay de mi Alhama!» Allí habló un alfaquí de barba crecida y cana: —¡Bien se te emplea, buen rey, buen rey, bien se te empleara! «¡Ay de mi Alhama!» Mataste los Bencerrajes, qu’eran la flor de Granada; cogiste los tornadizos de Córdoba la nombrada. «¡Ay de mi Alhama!» Por eso mereces, rey, una pena muy doblada: que te pierdas tú y el reino, y aquí se pierda Granada.— «¡Ay de mi Alhama!» Romance del rey moro que perdió Alhama Anónimo - c. 1500 |
Autor: | Dufol [ 06 Dic 2018 10:23 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Dale limosna mujer que no hay en la vida nada como la pena de ser ciego en Granada Francisco de Asís de Icaza |
Autor: | Khayman [ 06 Dic 2018 11:02 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Manuela Santos Junquera de bonita presumía y era una rosa de primavera pero ninguno la pretendía Compuesta por la Alameda va y viene sin un querer y mira si se pasea que está loca de los pies Ay, Manuela del alma mía, mi vida ¿Por qué te paseas tanto? si está escrito que así sea te quedas para vestir santos Siendo tan bonita te abrasan carbones y en la fragua viva con tus ilusiones No sigas de centinela, Manuela que el tiempo te lo dará que a mí me ha dicho mi abuela que casamiento y mortaja del cielo bajan Manuela Santos Junquera dio por fin con un marido con la cabeza como una pera y el ojo bizco que mete frío Tuvieron catorce niños más feos que Barrabás los ojos como pestiños lo mismo que su papá Manuela del alma mía, mi vida hiciste un casamiento y ahora te estás matando, guisando para todos los del regimiento Cuánto más a gusto tu cuerpo estuviera dando taconazos y compuesta y soltera que aguantando ese torbellino, mal vino y con cara de sonaja que a mí me ha dicho mi abuela que casamiento y mortaja del cielo bajan La Perla de Cádiz, Bulerías de Manuela |
Autor: | Dufol [ 06 Dic 2018 11:19 ] |
Asunto: | Re: La poesía de cada día |
Que te quieran como yo, te aseguro que tendrás pocas. Yo le he "pedío" al Señor, que nadie bese tu boca, poque muero de amor. Recuerdo que me decías, te quiero mucho Paquera. Ya luego a los pocos días, tú te alejaste de mi vera, cuando yo a ti te quería. La Paquera de Jerez, Fandango. |
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