Muchas gracias

Muchas gracias

Me encantó.

Expresa y transmite perfectamente el drama de Casandra: nadie la escucha.
Porque es que no hay quien lo lea...

¿De verdad que os gustan los versos sin rima ni métrica?

Muchas gracias

Brillante metahaiku! Sí, señor. Me provoca escribir un haiku de las birras. O un haiku del omeprazol. Cualquier cosa con tal de que no salgan brumas, garzas, sauces ni pétalos.

Dû bist mîn, ich bin dîn:
des solt dû gewis sîn.
dû bist beslozzen
in mînem herzen.
verlorn ist das slüzzelîn:
dû muost immer drinne sîn!

Yo soy tuyo, tú eres mía,
de eso has de estar segura.
Estás cerrada
en mi corazón.
se me ha perdido la llave:
para siempre te quedares.

Poema alemán del siglo XII.

Me tomo una libertad tremenda (tremendamente analfabestia, esto es, aunque con precedente en la Biblia de Reina-Valera, por ejemplo) con lo de quedares, pero es que la rima en el alemán es muy marcada. Seguro que a alguien se le ocurre una solución mejor.

Reconozco que me pasé con lo de Casandra, mucho tocho para encima no ponerlo en español. Me animaron las posibles vinculaciones con Berlioz y todo eso. Ahora, Schiller rima y metro tiene de sobra.

Lo de la falta de métrica lo llevo peor, pero la falta de rima me parece hasta una ventaja. Claro que algunos de mis poetas favortios riman como posesos (y en pareados para colmo: Pope).


"La medida (del Paraíso Perdido, de Milton) es verso heroico inglés sin rima, en lo que sigue el modelo de Homero y Virgilio, puesto que la rima no es un elemento necesario, y tampoco un ornamento apropiado de un buen poema, sino la invención de una época bárbara con la que se intenta disimular la pobreza de una materia desgraciada, que obliga a expresar por vericuetos torpes lo que podría haberse trasnmitido sin rima con más belleza y verdad"

Es que me hace gracia, porque leí hace poco este comentario de Himes en una nota a su edición anotada del Paraíso Perdido. La cita no es muy precisa; he jibarizado casi una página entera en esta frase.

Por otro lado, Rilke decía que la rima era una diosa de secretas y antiguas coincidencias.

¡Pero si la balada tiene rima consonante!

Hoy el fragmento inicial del célebre Canto a mí mismo del poeta norteamericano Walt Whitman, en versión de León Felipe:

Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.

Vago... e invito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
para ver cómo crece la hierba del estío.
Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
Me engendraron padres que nacieron aquí,
de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,
de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.

Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta.
Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que muera.
Que se callen ahora las escuelas y los credos.
Atrás. A su sitio.

Sé cuál es su misión y no la olvidaré;
que nadie la olvide.
Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,
dejo hablar a todos sin restricción,
y abro de para en par las puertas a la energía original de la naturaleza
desenfrenada.

La rima a veces la perdono, la métrica no. O sí si va con rima.
Sin ellas, el poema me parece una ópera atonal.

De su libro Campos de Castilla, el poema La saeta de Antonio Machado:

¡Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar!
¡Cantar del pueblo andaluz,
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz!
¡Cantar de la tierra mía,
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores!
¡Oh, no eres tú mi cantar!
¡No puedo cantar, ni quiero
a ese Jesús del madero,
sino al que anduvo en el mar!

Uno de Teillier:

BELLA DURMIENTE SIGLO XX

Elle avoit eu le temps de songer..."
Charles Perrault.

¿En qué soñaba la Bella Durmiente
en su sueño que duró cien años?
¿Soñaba con la música muda
de los polvorientos oboes,
o con el hervir de las ollas
que las cocineras descuidaban?

¿Soñaba con los trabajos
de su hermana la Primavera
que sin esfuerzo le preparaba
el encaje de los duraznos
para su boda interminable?
¿O con aquellos dedales de oro
que ella olvidó entregarle
para que la amaran las agujas?

Tal vez soñaba que era una cierva
y que el cocinero piadoso
la hería para salvar a una nuera de una Ogresa.
O soñaba que su hijo era el día
y que la aurora era su hija
y que su abuelo era el tiempo
que pretendía devorarlos.

Tal vez soñaba con bosques
donde no habrá ardillas ni lobos,
ni príncipes que pierden su camino
ni niños que crean en hadas.

Tal vez soñaba con los tiempos
donde se preguntará qué es un pájaro
y donde la luna será sólo
una moneda inservible.

Amigo, no preguntes nunca
en qué soñaba la Bella Durmiente,
que este refrán te lo recuerde:
no hay mejor despertar que el sueño.

Qué bonito. Gracias por refrescar la memoria...

Para que no digan que he estado un poco alejado del foro los recientes días... les dejo estos versos...
(Tip, les falta un poco de métrica, pero en ocasiones se necesita para así dar el ritmo y el énfasis que se busca... o por lo menos, el que he buscado).
¡Se aceptan jitomatazos!

Ayer sólo había sollozos de tormento.
Hoy día a las nubes se las lleva el viento...
Mañana no habrá más que fe en sotavento...
Y seguiré mi vida andando siempre a paso lento...

Esa es mi manera de existir...
Cual quimera transparente...
Como nube ennegrecida...
Como a río contracorriente.

¿Qué será después de mi existencia?
¿Acabaré postrado en la ignominia?
¿O estaré aún sin tu presencia...
aislado en este mundo de injusticia?

¿Serás acaso de la virtud la fuente?
¿O serás el camino a mi tortura inerte?
¿La senda a un futuro añorado?
¿La sentencia misma de mi suerte?

Ni idea tengo de lo que depare...
Mas, sin embargo, adelante sigo...
Y que el tiempo implacable pare
Adonde vayas... yo te sigo.