Nunca olvidabas festejar a Olvido,
a Berlanguita, a Cela, a Ramoncín,
cómo te odiaba viéndome excluido
de la efímera fama del Spleen.

Soñaba que mi nombre, con negritas,
brillaba en tu columna de El País;
entre lumis, cebrianes, y pititas,
o con Ana* (la amo) vis à vis.

Pero, al fin, mi delirio incontinente
se ha visto, a fuego fatuo, cocinado...
¿qué importa que me llames decadente?

¡Me has citado, dios mío, me has citado!
Ese adjetivo, Umbral, directamente,
al umbral del parnaso me ha llevado.


*Ana Belén.

Joaquín Sabina

Él era débil y yo era fuerte,
después él dejó que yo le hiciera pasar
y entonces yo era débil y él era fuerte,
y dejé que él me guiara a casa.

No era lejos, la puerta estaba cerca,
tampoco estaba oscuro, él avanzaba a mi lado,
no había ruido, él no dijo nada,
y eso era lo que yo más deseaba saber.

El día irrumpió, tuvimos que separarnos,
ahora ninguno de los dos era más fuerte,
él luchó, yo también luché,
¡pero no lo hicimos a pesar de todo!

Emily Dickinson

Los relojes de mi infancia
tocaban campanas locas;
como si se adelantasen
al tiempo, dando las horas;

como si la resonancia
de su cadencia en la sombra
separase con profundos
silencios a unas de otras.

¡Ay! aquellas horas muertas
se fueron quedando todas
enterradas en los ecos
de sus campanas sonoras:

y abrieron tanto silencio,
tanta soledad, ellas solas,
que me parece que sigo
escuchándolas ahora.

José Bergamín

Ya su perfil zancudo en el regato,
en el azul el cielo de ballesta,
o, sobre el ancho nido de ginesta,
en torre, torre y torre, el garabato

de la cigüeña!... En la memoria mía
tu recuerdo a traición ha florecido;
y hoy comienza tu campo empedernido
el sueño verde de la tierra fría.

Soria pura, entre montes de violeta.
Di tú, avión marcial, si el alto Duero
adonde vas, recuerda a su poeta

al revivir su rojo Romancero;
¿o es, otra vez, Caín, sobre el planeta,
bajo tus alas, moscardón guerrero?

Antonio Machado

Cuando el amor es gesto del amor y queda
vacío un signo solo.
Cuando está el leño en el hogar,
mas no la llama viva.
Cuando es el rito más que el hombre.
Cuando acaso empezamos
a repetir palabras que no pueden
conjurar lo perdido.
Cuando tú y yo estamos frente a frente
y una extensión desierta nos separa.
Cuando la noche cae.
Cuando nos damos
desesperadamente a la esperanza
de que solo el amor
abra tus labios a la luz del día.

José Ángel Valente

Ayer, 8 de febrero de 2026, se cumplieron 27 años del fallecimiento de Luis Sánchez Polack, "Tip", uno de los humoristas más grandes que ha dado este país nuestro. Recordémosle evocando uno de sus célebres romances, incluidos en el libro Cantares del Mío Tip:

Me han dicho que te has cagado
ayer noche en la taberna,
y no lo quise creer
dijera quien lo dijera,
y vine corriendo a verte,
corriendo con estas piernas,
para ver si era verdad
que del vientre andabas suelta.

Y dudaba, y desmentía
aquella tremenda idea
diciendo: «¡Nes pas posible
que se haya cagado ella!».
Porque te quiero, mi bien,
porque te quiero de veras,
no quise hacer caso, niña,
de lo que hablaron las lenguas.

Mientras en esto pensaba,
hice entrada en la vereda
que conduce a tu casita
cubierta de madreselvas.
Antes de entrar me detuve
en el quicio de la puerta
y sentí que el corazón
por dentro me daba vueltas
y mis ojos se nublaron
al ver que estaban abiertas
las ventanas de tu alcoba
que dan mirada a la huerta.

Un presentimiento extraño
recorrió todas mis venas,
y un sudor frío inundó
mis carnes duras y tersas.
Apreté la dentición
de los dientes y las muelas,
y corriendo como un loco
ascendí por la escalera.
Y al entrar en el dintel
de la puerta de madera
sentí un golpe en la nariz
tan penetrante, morena,
que no pude reprimir
un grito de gran sorpresa:
—¡Ayyy!
Y allí estabas, tú, ¡qué espanto!
apoyada en la alacena,
rebozada hasta el cogote
de espesa y nutrida mierda.

Confuso y desesperado
salime a la carretera,
a respirar aire puro
de los montes de la sierra,
y… ¡ay! entonces comprendí
que era verdad y muy cierta,
que tú te habías cagado
ayer noche en la taberna.

Pero mejor aún escucharle, recitando como sólo él sabía, tan hermosa y cautivadora poesía:

https://www.tiktok.com/@yofuiaegboficial/video/7307527551021239585?lang=es

Pues no conocía ese romance.

Tiene otro muy simpático, también escatológico, sobre un pobre hombre que no tiene más remedio que descargar en un portal.

La poesía satírica está muy vilipendiada y es mejor de lo que aparenta, aunque hay que reconocer que está algunos peldaños por debajo, por ejemplo, de bastantes de los poemas que nos ha puesto Abdallo.

No creo, querido Tip, que pueda llamar usted a eso poesía: https://i.ebayimg.com/images/g/u1kAAOSw ... -l1600.jpg

Otra cosa es que sean versos, que rimen y sean graciosos o, como usted bien ha dicho, tengan sentido escatológico. "La venganza de Don Mendo" es una obra escrita en su totalidad en verso, pero su intención es la de hacernos reir; es cierto que también podemos reir con determinada poesía, pero no es esencialmente lo mismo. Y termino con un poema breve de Antonio Machado: "La verdad es la que es/y sigue siendo verdad/aunque se piense al revés".

Te amo, sí ¡Perdóname mi amor!
Pajarito que yerras tu camino, como tú, estoy cazada.
Cuando mi corazón se estremeció de dicha,
perdió su velo y se quedó desnudo.
Cúbrelo tú de piedad, ¡y perdóname mi amor!

Si no puedes amarme, ¡perdóname mi pena!
¡Pero no me mires así, desde tan lejos!
Me arrastraré callada a mi rincón
y m sentaré en la sombra, tapando con mis dos manos
la vergüenza desnuda. No me mires , no me mires,
¡y perdóname mi pena!

Si me amas, ¡perdóname mi alegría!
No te rías de mi descuido porque ves que mi corazón
se me va en este mar de ventura.
Cuando me siente yo en mi trono,
y reine sobre ti, tirana de mi amor;
cuando, como una diosa, yo te conceda mis favores,
sé tú indulgente con mi orgullo,
¡y perdóname mi alegría!

Rabindranath Tagore

Pangur Bán

(versión en gaélico)

Messe [ocus] Pangur bán,
cechtar nathar fria saindán;
bíth a menma-sam fri seilgg,
mu menma céin im saincheirdd
Caraim-se fós, ferr cach clú,
oc mu lebrán léir ingnu;
ní foirmtech frimm Pangur bán,
caraid cesin a maccdán.
Ó ru-biam ­ scél cén scis
innar tegdias ar n-oéndis,
táithiunn ­ dichríchide clius
ní fris ‘tarddam ar n-áthius.
Gnáth-huaraib ar greassaib gal
glenaid luch ina lín-sam;
os me, du-fuit im lín chéin
dliged ndoraid cu n-dronchéill.
Fúachaid-sem fri freaga fál
a rosc a nglése comlán;
fúachimm chéin fri fégi fis
mu rosc réil, cesu imdis.
Fáelid-sem cu n-déne dul,
hi nglen luch ina gérchrub;
hi-tucu cheist n-doraid n-dil,
os mé chene am fáelid.
Cia beimini amin nach ré
ní derban cách a chéle;
mait le cechtar nár a dán
subaigthiud a óenurán.
Hé fesin as choimsid dáu
in muid du-n-gní cach óenláu;
do thabairt doraid du glé
for mumud céin am messe.

(versión inglesa)

I and Pangur Ban my cat,
Tis a like task we are at:
Hunting mice is his delight,
Hunting words I sit all night.

Better far than praise of men
Tis to sit with book and pen;
Pangur bears me no ill will,
He too plies his simple skill.

Tis a merry thing to see
At our tasks how glad are we,
When at home we sit and find
Entertainment to our mind.

Oftentimes a mouse will stray
In the hero Pangur’s way;
Oftentimes my keen thought set
Takes a meaning in its net.

‘Gainst the wall he sets his eye
Full and fierce and sharp and sly;
‘Gainst the wall of knowledge I
All my little wisdom try.

When a mouse darts from its den
O how glad is Pangur then!
O what gladness do I prove
When I solve the doubts I love!

So in peace our tasks we ply,
Pangur Ban, my cat, and I;
In our arts we find our bliss,
I have mine and he has his.

Practice every day has made
Pangur perfect in his trade;
I get wisdom day and night
Turning darkness into light.
Pangur Bán

(versión en castellano)

Solemos yo y Pangur Bán, mi gato,
en lo mismo los dos pasar el rato:
cazar ratones es su diversión,
cazar más bien palabras mi pasión.

Es preferible a todo aplauso humano
sentarse con papel y pluma en mano;
y Pángur no me mira con rencor,
siendo él también sencillo cazador.

Frecuentemente, un ratoncillo errante
cruza el camino de mi gato andante;
alguna idea más, frecuentemente,
coge en sus redes mi afilada mente.

Vigila el muro con sus ojos vivos,
redondos, maliciosos, agresivos;
escudriñando el muro del saber,
mi poca comprensión busco extender.

Día tras día, a Pangur su ejercicio
lo ha hecho ya perfecto en el oficio;
yo noche y día alcanzo más verdad,
trocando en clara luz la oscuridad.

(Monje irlandés anónimo del siglo VIII o IX, al que algunos historiadores han identificado con Sedulio Escoto)

Rosas rosadas y blancas, ramas verdes,
corolas frescas y frescos
ramos, ¡Alegría!

Nidos en los tibios árboles,
huevos en los tibios nidos,
dulzura. ¡Alegría!

El beso de esa muchacha
rubia, y el de esa morena
y el de esa negra, ¡Alegría!

Y el vientre de esa pequeña
de quince años, y sus brazos
armoniosos, ¡Alegría!

Y el aliento de la selva virgen
y el de las vírgenes hembras,
y las dulces rimas de la Aurora,

¡Alegría, Alegría, Alegría!

Rubén Darío

¡Oh, Soledad! Si contigo debo vivir,
Que no sea en el desordenado sufrir
De turbias y sombrías moradas,
Subamos juntos la escalera empinada;
Observatorio de la naturaleza,
Contemplando del valle su delicadeza,
Sus floridas laderas,
Su río cristalino corriendo;
Permitid que vigile, soñoliento,
Bajo el tejado de verdes ramas,
Donde los ciervos pasan como ráfagas,
Agitando a las abejas en sus campanas.
Pero, aunque con placer imagino
Estas dulces escenas contigo,
El suave conversar de una mente,
Cuyas palabras son imágenes inocentes,
Es el placer de mi alma; y sin duda debe ser
El mayor gozo de la humanidad,
Soñar que tu raza pueda sufrir
Por dos espíritus que juntos deciden huir.

John Keats

Cuando, anciana y canosa, te domine el cansancio
y cabecees junto al fuego, toma este libro
y léelo sin prisa, y sueña con la vieja
ternura de tus ojos y con sus hondas sombras;

cuántos amaron tus momentos de dicha y gracia
y amaron tu belleza con amor noble o falso;
pero un hombre amó en ti tu alma peregrina
y también las tristezas de tu rostro voluble;

y mientras te reclinas junto al hogar radiante
musita con tristeza cómo el Amor huyó
y anduvo a grandes pasos por las altas montañas
hasta esconder su rostro en un tropel de estrellas.

William Butler Yeats

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
sienten, en el dolor leído,
no los dos que el poeta vive
sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,
distrayendo a la razón,
ese tren sin real destino
que se llama corazón.

Fernando Pessoa