Pues hablando de Prada, tal vez debería leer antes al original, es decir, a Umbral

Es broma. Yo también creo que El árbol de la ciencia puede ser una muy buena opción para empezar.

¿Escribió Umbral algún libro con contenido además de estilo?

Mortal y Rosa, sobre la muerte de su hijo.
Le parece poco contenido?

Recuerdo un núcleo del libro con sustancia pero rodeado de páginas vacuas.
En cualquier caso, no tiene nada que ver con una novela como "Las máscaras del Héroe".

Edito: Recuerdo bien: viewtopic.php?f=5&t=2979&p=315318&hilit=mortal+y+rosa#p315318
Hay que ver qué listo era ya en 2009.

No le niego que Las Máscaras del Héroe sea un buen libro, pero no me niegue que el primer Prada fue una copia descarada de Umbral.
Y que a Prada le queda un trecho para estar a la altura de Umbral lo sabemos usted, yo y el propio Prada, pese a todos los manierismos en que incurriera Umbral con el tiempo (manierismos que por otra parte son tan comunes en los artistas que se encierran religiosamente en su arte que uno se pregunta si son signos de agotamiento o más bien como una especie de consumación).

Las ninfas y El hijo de Greta Garbo son otros libros recomendables de Umbral.

Con esa vara se pule usted buena parte de la historia de la literatura.

Ha caído por casualidad en mis manos Dientes Blancos, de Zadie Smith. Una visión panorámica de la diáspora a Londres a lo largo de varias generaciones, desde un punto de vista que a veces es ciertamente irreverente, pero alcanza momentos de una ironía estupenda.

Y Mesonero Romanos

No conozco Madrid como para saber si es un retrato acertado o no de la ciudad, pero a mí me dejó una estupenda impresión Romanticismo, de Longares.

Tiempo de silencio. Luis Martín Santos. Novela muy densa, complicada de leer, con influencia de Joyce. Su autor murió demasiado joven.
El Jarama. Sánchez Ferlosio. En puridad son los alrededores de Madrid, pero el tío lo clava, el Madrid de los 50-60 era así, parece que estás oyendo hablar al pueblo de Madrid.

+ 1!

Ya le habría gustado a Umbral.

Si es el que creo lo leí en el colegio y lo dejé a la mitad y ya me pareció un exceso de generosidad por mi parte un horror único libro en mi vida que he tirado a la basura y aún no me he arrepentido de ello tardé meses en recuperar la capacidad de escribir con signos de puntuación aunque no estoy seguro de haberlo logrado del todo el tiempo lo dirá

Hemos acabado con "El mito del maestro" de Norman Lebrecht, en el que pinta a un HvK casi como un mediocre mefistofélico y con toques goebbelianos o a Furt y a Toscanini como bastiones antifascistas, entre otras muchas cosas.

Supongo que empezaré "¿Quién mató a la música clásica?". Pero como sea un batiburrillo de mehandichoheoidoporahí, lo dejaré.

Anda… y a mí que me encantó.