Lo volví a leer después de leer LA biografía de Musil por Carl Corinno. Un tocho.. Después se leen sus cosas de otra manera.
Tb. está la peli. cuando Schlöndorff aún era bueno. Con Matthieu Carièrre a quien detesto particularmente. Allí, de chaval, todavía bien.

Esto me lo tendrás que explicar con calma una tarde alededor de un café!

Pero si no es odiable!!! Es de un soserío aplastante, nada más

Lo sorprendente es que, siendo el hombre tan expresivo como una pared, tenga esa filmografía por la que más de uno se daría de tortas...

Ok. Ya te lo explicaré. Algo ya hablamos de ello si mal no recuerdo. Es a partir de la mujer flambeada.

He comenzado



La lectura ahora no quiere despegar porque tengo un montón de otras cosas por y sin hacer y ni siquiero tengo tiempo para leerme un capítulo entero, aunque son cortitos. Pero me gusta mucho.

Sí! Entrañablemente barcelonés.

al tal David Peace lo venden como un autor muy prometedor. veremos.

Me aconsejaría algo entrañablemente madrileño?

Gómez de la Serna...?
y , aunque de otra manera , Pérez Galdós?

Grácias. Títulos? Con Pérez Galdós seguramente hace falta ser algo más concreto, Gómez de la Serna ni lo conocía.

Como dice Parte, Galdós y Gómez de la Serna son clásicos (aunque Gómez de la Serna es también un gusto adquirido que muchos nunca llegamos a adquirir). De Galdós se impone leer Fortunata y Jacinta, novelón río decimonónico. También tiene episodios nacionales ambientados en Madrid. También Tormento, o Miau. Algunas novelas de Galdós se pueden encontrar en el Project Gutenberg.

Baroja tiene bastantes cosas madrileñas. El Arbol de la Ciencia, las Noches del Buen Retiro, la Trilogía de la Lucha por la Vida ... Ahora, de entrañable nada. Más bien feroz y terrible. Con un sentido del humor muy negro.

Está la Colmena de Cela. Tampoco entrañable.

Menos truculenta es la Calle de Valverde, de Max Aub, aunque hace mucho que la leí y no sé qué tal está (sólo recuerdo que me gustó). Lo mismo me pasa con Troteras y Danzaderas, de Pérez de Ayala.

Tosdos describen un Madrid ya muy antañón (siglo 19 o principios del 20).

Una curiosidad es la Torre de los Siete Jorobados de Emilio Carrere (aunque aquí más bien se describe un subsuelo fantástico de Madrid). En la escritura de ésta participó como negro un pariente mío lejano, ingeniero de ferrocarriles y escritor de literatura de ciencia ficción y aventuras (lo puedo decir manteniendo mi preciado anonimato - cómo si a alguien le importara - porque no comparto nombre con él). Pero no es una gran obra, sólo curiosa literatura de entretenimiento.

De todos éstos el que más me gusta es Baroja. Pero Galdós es grande.

Habrá muchas más cosas. A ver si recuerdo algo más otro día.

Carrere es uno de los grandes olvidados de la literatura gótico/fantástica del XIX español. en la editorial Valdemar han rescatado algunas cosillas suyas, y la verdad es que es entretenido.
sobre la Torre de los Siete Jorobados, la productora Versus ha sacado una edición en dvd realmente notable.

Gracias , gaku, por habérteme adelantado en las indicaciones a ángel.
Y con mucha más amplitud que yo las hubiera dado.

Tb. había pensado en Baroja. sí señor.

Entiendo bien que Gómez de la Serna no te gusta?

Habrá que definir 'entrañable'.

Por proponer algo más reciente, aunque ambientando años atrás: "Las máscaras del héroe". Un retrato terrible y descacharrante a partes iguales de la bohemia madrileña en medio del hundimiento del país.

No, si al final me voy a animar a leer a Prada.



No es que no me guste. Es un escritor que tiene fantasía y buen humor (de los que no abundan en nuestra literatura, tan tremenda en general), pero sólo lo puedo tomar en dosis pequeñas.

Me gustan sus biografías literarias (que son obras de fantasía, más que eruditas), de Valle, Goya, Quevedo... Me gustan sus ensayos juguetones, como los de El Rastro (hablando de libros sobre Madrid)... Me gustan pero sin entusiasmo.

También Julio Camba tiene cosillas sobre Madrid. Pero hay que rebuscarlas en sus colecciones de artículos:


"A mi vez, yo diré que una noche me despedí de unos amigos con los que había estado cenando en un café de la Puerta del Sol. Creo que les dije que iba a volver en seguida, y volví siete años más tarde; pero ¿qué son siete años en un café de Madrid? Los amigos estaban todavía allí, y la discusión continuaba. Las ideas eran las mismas, y la media tostada que Fulánez mojaba en el café, dijérase también la misma media tostada que siete años atrás y en mi propia presencia le había servido el camarero. Uno de los amigos pretende leerme un drama. El amigo está igual, y del drama no ha sido cambiada ni una sola coma...
—Y ¿qué?—les digo a mis amigos—. Habladme. Dadme noticias. Los académicos, ¿son inmortales todavía? Pío Baroja, ¿sigue siendo un joven escritor? Fulanito, ¿continúa con aquel hermoso porvenir ante él? Y la Fulana y la Zutana y la Mengana, ¿es que son todavía unas jóvenes y hermosas actrices? Habladme de política. La revolución supongo que, igual que hace siete años, será una cosa inminente. España no tardará ni seis meses en transformarse, dándole así la razón a los que, desde hace medio siglo, vienen anunciando esta transformación tan rápida..."

Toma, y se nos olvida LARRA.

Olvídese del personaje: un pedazo de libro.