Soy Tenor II. Que yo recuerde, Sol#3 (vocalizando, el La3 con relativa frecuencia, pero en concierto diría que jamás). De mi etapa de barítono (es que yo soy un poco como Carlo Bergonzi pero en fatal) el Mi1.



No lo creo. Siddharta es un gran literato que guarda sus mayores creaciones para las cañas post-cenas-golfas o (lo que es mucho peor) exclusivamente para su mundo interior. En ese sentido, mantiene un halo de inaprehensibilidad que le salvan de cualquier "lado".



El concepto lírico-prostático me hace sentirme francamente poco masculino, porque mi próstata y mi lirismo circulan por caminos que nunca se cruzan en mi devenir personal. De Pertile opino que si todos sacáramos ese partido de voces, en sí, no especialmente bellas, la música sería, sin parangón, la mayor de las artes.



En lo mítico, sin duda (y si no, ahí estarían sus posteriores para mitificarlos). En lo divo-consentido, espero que sí, pues les haría mucho más divertidos. En el tetrazzinismo-gallicurcinismo, quiero pensar que no, mayormente porque eran (o al menos, me es muy aliviador suponer que fuesen) hombres.



De Angelis y Stracciari, eso era fácil. Entre Gino y el Idiota, casi imposible decidirme. El Idiota encarna todo lo que querría ser (y nunca seré -o quizá sí, un poco-) y Gino es lo que creo que no soy (o quizá un poco sí) pero me encanta. De todas formas, pese a que creo que una vez coincidí con el Idiota en un acto universitario, nunca he tenido acceso a la persona subyacente al forero, lo que no puedo decir del habitante de Springfield, a quien conozco y aprecio sinceramente.
Por eso gana este último.

440. No porque esté más arriba, sino porque personalmente "pertenezco" más al bagaje cultural "decadente" de la música superarmónica, vienesa y dorada de los músicos (y sobre todo, de las cantantes) cuatrocientoscuarentesas, en comparación con el feroz e insípido régimen Vitalínea impuesto a las 415.



Si por Audrey te refieres a la roba-papeles-de-su-vida-a-superJulie, Katharine Hepburn sin ninguna duda.

A ver qué hacía la otra pava con el texto de The Lion in Winter.



Copla por años luz. El Bolero sólo me vale para meterme con sopranos en el quinto acto de Vespri Siciliani y para distinguir entre Tamaras (y desde la evolución Ambar-Yurena, ni siquiera).



¿El de clavecín? Hombre, a mí lo retro sólo me gusta hasta los 80. Más patrás ya me mola menos.



Seguro que sí; no sé qué vida, pero alguna habrá. Pero yo ejerceré eternamente de viuda de Claudio Arrau y Alfred Brendel.



Mezzo ácida, gutural y muy limitada, se superó a sí misma como Urbain en la grabación DECCA de Los Hugonotes en 1970. Era impensable que una cantante como ella lograra que no se echase de menos a Marilyn Horne, y casi llegó a lograrlo. Ello no le abrió las puertas de la Eternidad, pero sí de la Existencia.

Plácido Domingo es como excesivo para este mundo. La voz es, además de bella, tremendamente musical, irresistiblemente cordial y en el punto justo entre el carácter spinto y el romántico que tan fenomenalmente casa, al menos tímbricamente, con casi toda la ópera italiana de la segunda mitad del siglo XIX. Además, es un músico de una versatilidad muy llamativa y una resistencia incombustible al paso del tiempo. Ha sido, por descontado, uno de los grandes divulgadores de la lírica a públicos masivos (sin traicionar culturalmente a la música que cantaba) y, con todo demostrado en este mundo, ha sabido reinventarse continuamente, como Heldentenor primero, y como barítono después (cuerda con la que, no obstante, ha coqueteado esporádicamente desde hace mucho tiempo). Por carrera, longevidad, repertorio, peso específico en el panorama lírico durante muchas décadas e influencia en el mundo musical, Plácido Domingo es un fenómeno inclasificable.

Reconociendo mi admiración por todo lo anterior, mi opinión personal de él es desigual. Ha sido fenomenal en algunos papeles, pero no, ni mucho menos, en los más de 150 que tiene en repertorio. Su técnica, aunque a él le ha servido (y yo me quito el sombrero ante la longevidad de su instrumento) me parece bastante imperfecta y, en ese sentido, un peligro para sus emuladores salvo que tengan, igual que él, las cuerdas vocales de amianto. Ha hecho de la fullería menor (y tolerable) una verdadera especialidad para salir del paso de comprometidísimas situaciones musicales, lo cual implica una habilidad descomunal, pero no una musicalidad siempre de ley. Y su continua reinvención, aunque no ha consumado ningún desastre artístico, le ha llevado a situaciones artísticas que me cuesta tolerar (como un acto entero de Adriana Lecouvreur abismalmente bajado a su gusto) o que me interesa poco (el actual Boccanegra o el Rigoletto que se barrunta). Ha sido un cantante absolutamente de raza, el último grande de varios papeles italianos que carecen de continuidad, un absoluto experto de lo que significa hacer ópera, un exceso en todos los sentidos cuyo reino no es de este mundo, que me ha hecho vibrar de emoción en no pocas ocasiones, pero donde no todo lo que ha relucido ha sido siempre oro.



Gruberova ya era eterna para mí antes de verla en vivo, por una instrumentalidad avasalladora y algunos personajes hechos completamente suyos, Zerbinetta muy en particular. Oírla en vivo me confirmó, fundamentalmente, el impacto impresionante del instrumento al natural, cuya relación con los micrófonos, francamente, es ingrata con la eslovaca. Su asunción del bel canto italiano es un tema más delicado. Siempre pensé (y mi experiencia muniquesa de Norma no lo desmintió) que Gruberova tenía un problema, por decirlo de algún modo, "cultural" con el bel canto, que partía de la metalicidad del instrumento, proseguía por amaneramientos de difícil digestión (como portamentos exagerados, notas fijas y vicios de afinación) y terminaba con una inefable "falta de cordialidad" o de "naturalidad" con ese campo del repertorio, en especial por la falta de espontaneidad de su italiano y de sus presupuestos teatrales. Sus grabaciones en estudio de Bolena, Puritani, Sonnambula, etc. me habían interesado poco. Y en ese sentido, lo que sí logró en vivo (y ocurrió en Oviedo, y justo al final del programa -no antes-) fue destruir todas esas concepciones y sumergirme en una escena final del Devereux absolutamente escalofriante por la implacabilidad de la voz y la dignidad rendida de quien, siendo dueña de Inglaterra y casi del mundo, no puede ya vivir sin amor. Nunca he vuelto a la grabación de aquella noche para saber si aquello ocurrió de verdad o me lo inventé. Lo único que sé es que durante cerca de 20 minutos, Edita Gruberova me sacó de este mundo a un estado de éxtasis absoluto del que sólo creo capaz a las verdaderamente grandes de todos los tiempos.



Pues no especialmente. Algún vicio de diva sí tuvimos que soportar alguna vez (en plan "en vez de ensayar yo, que siga ensayando el coro, que hoy no termino de estar en gola; ya veré cuándo estoy como para mirar mi parte"), una vez una orquesta (que no citaré) nos hizo esperar su protocolario descanso para comer antes de grabar cinco minutos más e irnos a casa y en 1997 sufrimos dos "plantones" de Plácido Domingo, que canceló a última hora un par de colaboraciones con nosotros. Pero fue mucho más habitual lo contrario: el descubrimiento de lo cercanos, profesionales y amables eran personas como Kaludi Kaludov, Edmon Colomer o Evgeni Nesterenko.



Uy, ha ido a dar. Wagner no es mi universo musical "natural" o intuitivamente predilecto, pero con los años me he ido llevando estupendamente con él. Ahora bien, con el primer acto de Sigfrido no puedo, me parece una castaña imposible. Pocas obras me han aburrido más; quizá Cástor y Pólux o alguna de Gluck.

Seguro que pasan a la historia, hombre de Dios. Pero no a la mía.



Uyx, me da que nos conocemos poco. No entiendo nada de cante (aunque estuve una vez en Utrera y me gustó), soy -con mucho- lo bastante m*ricón, pero no lo bastante arqueólogo como para colgarme por Imperio Argentina o Juanita Reina, a Pippo en los setenta prefiero ni valorarlo (bastante penitencia para sus fans) y el bondage, como soy un fantasma, no me agarra bien.

Para ver por la tele, bastante. Pertenezco a una comunidad cultural donde el Tour es un Absoluto, está ahí, no lo puedes elegir. Y tengo verdadera predilección por la gimnasia artística. Para ir a hacerlo, me pierde ir al monte... y ya.



Pues casi que no, el cibermundo ya me ha provisto. Pero muchas gracias!



No sabría decir la que menos, porque hay varias que no conozco, pero de las anteriores a Idomeneo, sólo me han hecho gracia Il Re Pastore y La Finta Giardiniera (La Finta Semplice, por el contrario, me aburrió como a un hongo). La que más mérito le reconozco es sin duda Don Giovanni, pero no es la que más me llega. En el pasado he tenido verdadero cuelgue por el Così y Nozze me ha parecido durante largo tiempo la ópera perfecta, pero la que más tiene que ver conmigo es La Flauta Mágica.



Porque me encanta pensar que soy un Tamino desmayado al que miran con benevolencia.



Enter los bajos no sé elegir entre Nazzareno de Angelis y Nicolai Ghiaurov. Contralto, con sinceridad (es decir, sin mitomanías y pese a sus cosillas), Kathleen Ferrier.



Más de joven era muy de abrazos, pero me he quitado mucho. Ahora digamos que los cotizo más.
De besos no he sido nunca.

Top five de las peores grabaciones de Ricciarelli

Sr. Quint ese éxtasis provocado por la escena final del Devereux que se cantó Dña. Edita en Oviedo el día 12 de Octubre, fué compartido por todo el auditorio. Memorable.

Le felicito por su párrafo sobre Domingo y además, lo suscribo.

En cuál?

PS.- No me extraña que seas un fantasma, eres demasiado ingenioso y buen escritor para ser real...

5º, Micaela en la Carmen de Karajan en DG. Agotada y sin encanto.
4º, su anónima Aida con Abbado. Su alternancia de frases con el enérgico Radamès de Plácido Domingo en el dúo del acto III es esquizo total: ahora hay música-ahora no; ahora bien-ahora mal; ahora la materia-ahora el vacío.
3º, Puritanos Malibrán con Ferro. El interés musicológico que conllevó el descubrimiento de esta adaptación no se ve correspondida por su interés musical, ni por Bellini (que no hizo algo mejor), ni por Ferro, que no parece nada motivado en el asunto. Y la puntilla la da una Elvira ama de casa y bastante poquita cosa de Katia Ricciarelli.
2º Don Carlos en francés con Abbado. ¿Por qué?

Pero por encima de todas hay que marcar al que muy probablemente sea la peor asunción de un cantante de ópera de un rol protagonista en una grabación comercial de un estudio: la insostenible, absurda y horrenda Turandot con Karajan, con un dúo final doloroso y una escena de los enigmas que jamás debió publicarse.

De todas formas, no me parece excesivo hacer constar que también hubo cosas muy bonitas en la discografía de esta mujer, como sus juveniles Verdis de galeras o su Suor Angelica con la Cossotto.

¿Pudo ser una Jornada de Derecho Penal en la Facultad de Derecho de San Sebastián organizada por Paredes Castañón, donde la representación gallega vino con los propios discípulos -y donde yo no paré de hacerle preguntas a Mirentxu Corcoy sobre el principio de oportunidad en el proceso penal-?

Esa Aida, ese Don Carlo y esa Turandot son de cortarse las venas. Qué horror...

La única vez que he estado en mi vida en Donosti fue para dar un paseo y jartarme a chuletones, tortillas de bacalao y sidra, así que niet de niet...

Además, yo nunca viajo "en escuela": soy increíblemente individualista para las cuestiones académicas y bastante outsider...detesto los bandos, las escuelas, los corporativismos, etc.

Qué fuerte. Pero tu director vino seguro, de él ya me acuerdo.

Bueno, en realidad me tranquiliza que entonces no seas megacorporativista de una chavalita gallega que había hecho la tesis sobre la pena de arresto de fin de semana y algunos nos pasamos toda la Jornada riéndonos del tema, porque nos parecía de lo más anti -en realidad, de lo más cursi- para hacer una tesis doctoral...

Pues no sé, tu cara se me había hecho conocida en alguna quedada de avatares... Quizá fue en Barcelona (aunque con la tirria UB-UAB-Pompeu, lo dudo bastante), o quizá, sencillamente, no nos conocemos.

¿Alzheimer?

Realidad paralela.

Soy un lostie en potencia...