Hoy, la grabación en cassette de un programa de Radio Clásica que Fernando Fraga dedicó en 2002 a la memoria del tenor Alain Vanzo, que había fallecido aquel mismo año. Consistió en la audición completa del “Romeo et Juliette” de Gounod, así como fragmentos de “Les pecheurs de perles”, “Werther” y “Les Huguenots”. A lo largo de todo el programa, se pone de manifiesto la gran clase de este cantante, cuya voz recuerda mucho a la de Kraus, así como su dominio del estilo francés. Destaca un “Pourquoi me reveiller” más apasionado que melancólico, absolutamente emocionante, así como el dúo de Raoul y Valentine (¿el mejor dúo de la historia de la Ópera? Estaría tentado de decir que sí, pero es que están los de Verdi). En conjunto, un merecido homenaje a este gran artista.

¡Qué pena que el mundo discográfico no tratara a esta soprano con la justicia debida!

La Bohème - Giacomo Puccini
Fausto Cleva (1964)

Mimi Renata Tebaldi
Rodolfo Sandor Konya
Marcello Frank Guarrera
Musetta Laurel Hurley
Colline Jerome Hines
Schaunard Clifford Harvuot
Bénoit Fernando Corena
Parpignol Ermil Filip
Alcindoro Lorenzo Alvary
Sergente dei doganieri Lloyd Strang

Orquesta: Metropolitan Opera
Coro: Metropolitan Opera
Grabado en directo

siempre me sorprendió el salto de Konya, a quien conocí como un Lohengrin referencial, al repertorio italiano en el Met. fue Edgardo junto a la Sutherland, Dick Johnson e incluso Pinkerton.
de esta grabación se percibe cierta incomodidad del tenor con la tesitura de Rodolfo, alguna nota empujada, y que no le permiten desplegar el canto áulico de Lohengrin. eso, sumado a una dicción con tropiezos no muy groseros pero sí distinguibles en un papel tan conocido por cualquier aficionado como el del poeta bohemio.
a la Tebaldi se le perdonan las notas fijas por arriba. incluso ese toque matronil por momentos.

al que no se le puede perdonar nada es al INSUFRIBLE Benoit de Corena, muy superior en grado de insoportabilidad a su Sacristán de la Tosca de Karajan. de jarakiri musical total. y a Jerome Hines el Colline le suena a Gran Inquisidor.

Visualmente es uno de los mayores espantos jamás grabados. La parte musical, Pavarotti y Chiara aparte, tampoco es mejor.

Mira que John Adams tiene cosas interesantes pero este oratorio-ópera me parece de un mínimo interés. Visualmente parece estar editado por la Congregación de María, con imágenes tópicas típicas del cine religioso de cuando era niño; el libretto es un delirio; y para cuando llego a la música ya estoy fuera de juego.

Pues a mí me parece un espectáculo notable en su conjunto, gracias a la dirección escénica de Ronconi. Tal vez sea un tanto recargado el vestuario, pero no un "espanto". Maazel cumple con su habitual musicalidad, aunque a mí siempre me ha parecido un director frío. Vocalmente, lo único verdaderamente insólito es ver a la Dimitrova metida a Amneris.

A mí esa Aida me parece la cosa más falsa, o al menos, más de cartón piedra desde Jane Powell cantando Wonderful, wonderful day en las, ehem, Montañas Rocosas de Oregón. Porque si hay una ópera que corre el riesgo de morir de grandilocuencia y que se vaya todo al garete, es esta ópera (los resabidos diez minutos de elefantes que hacen que se tomen dos horas de música íntima, de la más bella que existe, por lo que no es) y esta manera de hacerla (ya saben. Maazel. Ese adalid de la sinceridad. Sí sí. Claro claro.), salvada solo in extremis, como dice el forero Ghiaurov, porque Pavarotti es una estrella y Chiara canta bien.

Bien, pero ya. Además de estar las dos bastante piradas, Ricciarelli y Chiara fueron dos grandiosas voces que no hicieron toda la carrera que tenían que hacer (bueno Ricciarelli sí, pero para cuando cosechó el fruto del nombre que se labró, su instrumento ya no aguantaba). Pero allá donde Katia estaba un punto pasada de "creativa", a Chiara le pasa lo contrario. Todo muy bien, muy afinadito y lo que quiera, pero todo tan igual, tan mireseñoyomelosé, que añora uno a la Margaret Price del vídeo de San Francisco, en no muy buena noche y con apuros que Chiara no pasa, pero mucho más abundante de fraseos, claroscuros y esas cosas que hacen los músicos. El vídeo, además, no ayuda al moderadísimo juego escénico de Chiara y salir vestida de Concha Velasco al tercer acto y de David Bowie al cuarto casi que tampoco.

Pavarotti vale, sí, es la estrella. Y en una función en que todo el mundo se cree lo que no es, está insólitamente bien; carismático, entregado, musical y bien de voz. Pero Juan Pons (ese señor de voz anfibia, que siempre está pero no está, y aquí CLARAMENTE no está) es el Amonasro de los duros de Popeye y Nicolai Ghiaurov, aparentemente sustituyendo a Tutankamon por indisposición, el Ramfis de la peseta que corre en la canción de Falla.

Lo de Dimitrova es tal fiasco que ha de ir aparte. No es solo que su voz no graba bien (que no lo hace), sino que su voz no está donde están las notas de Amneris. Y ello genera un personaje matronil, cabreado, ronco, monótono y aburrido, musicalmente cero interesante. Y da verdadero apuro encontrarse a la gran soprano búlgara metida en estos menesteres que no le aportan nada.

Vamos, que sí, que es la Scala, que es Pavarotti, que los escenarios son muy grandes y que todo el mundo aplaude mucho. Pero que no.

Enseñar deleitando, lo llaman.
Nunca he entendido por qué se metió Dimitrova en ese fregado y aun menos cómo pudo gustar y sigue gustando a algunos. Es conocida una carta de Verdi en la que tronaba contra los diversos cambios y chapuzas que se estaban haciendo en Italia al estrenar "Aida". En un caso, se lee simplemente: "¡¡¡Una soprano como Amneris!!!".

Esa Aida la ví en su día transmitida desde La Scala y no la repaso desde hace muchísimo, por lo que no voy a decir nada sobre la misma. Lo que me sorprende son estas arremetidas de últimamente contra Lorin Maazel, que a mí me parece un genio de la batuta y me ha dado grandes noches en vivo como una segunda de Sibelius absolutamente memorable con Filarmónica de Munich (también la Sinfonía Alpina del concierto del día siguiente) en su última visita a Madrid y aquel Martirio de San Sebastián en el Teatro de la Zarzuela, en que la orquesta se elevó al 300% de sus capacidades y sonaron como jamás lo soñaron. Una Luisa Miller en Valencia con Radio de Baviera... En fin... Siguen vigentes las eternas distorsiones entre el mesacamillismo de disco y las vivencias del directo. Una cosa es criticar tal o cual interpretación en lo que puedo estar de acuerdo y otra, presentar a Maazel casi como un tuercebotas.

Tampoco hay que soslayar el peligro que tiene hablar de "cartón piedra y grandilocuencia" (el segundo cuadro del acto segundo de Aida debe serlo porque bebe de la Grand Opera, una de cuyas señas de identidad es la grandilocuencia) de esa manera, por las consecuencias que puede tener de abono del eurotrash y que monten una Aida minimalista en Plutón.

Suscribo todo: Lo de Maazel y lo de la grandilocuencia.

¿Para bien? ¿Para mal? Quiero decir: ¿se alinea con la Cerda, o con Tunner?

Con Tunner.
Ha sido un fallo por no citar.

Pues a pesar de sus innegables dotes comerciales, no le compro la moto a Peter Quint. Aunque yo cambio el término (aquí con tinte peyorativo), de "grandilocuencia" por el de "espectacularidad" en su primera y no sesgada acepción de espectacular; o sea, "Que tiene caracteres propios de espectáculo público.". Y si en ese sentido Aida no es espectacular, que venga Dios y lo vea, porque desde su origen la ópera estaba destinada a conmemorar la obra de ingeniería más grande que hasta entonces habían visto los siglos . Y no, esa espectacularidad no se limita a la Marcha Triunfal, que es la apoteosis de la misma, sino a casi todo el el tejido dramático y argumental de la obra. Vayamos por cuadros: En el primero y tras el aria de entrada y el terceto, irrumpe en toda su majestad el faraón y toda su cohorte, quien escucha al mensajero y hace una solemne declaración de guerra, con coros a tutta forza, fanfarrias y demás. En el segundo, la majestuosidad del templo, las invocaciones de la sacerdotisa, el coro y el consuetudinario ballet, acaban en la entrega de las armas y todo el aparato eléctrico que se quiera. Al siguiente, otro coro (esta vez femenino) celebra la victoria entre aceites, baños y vestimentas de Amneris, sin ahorrarnos otro colorido ballet más (esta vez el famoso de niños esclavos) que precede al dúo entre ambas antagonistas, que de íntimo tiene poco dadas las imprecaciones de una y los lamentos de la otra. La Marcha Triunfal se explica por si sola, aderezada de un tercer ballet, un concertante y un finale para enervar al más pintado. La escena del Nilo es íntima sí, pero solo hasta cierto punto; el preludio y el aria, para que nos vamos a engañar; pero el dúo paterno filial se las trae, así como el de los amantes y el tercetino subsiguiente, que termina como el rosario de la aurora. ¿Y la escena del juicio? Pues también, solo que "backstage" y hasta que aparecen Ramfis y sus muchachos, terminando con una maldición atronadora y gitana de la princesa. Salvaríamos, tal vez, el encuentro final de los amantes y su muerte (aunque encima de ellos sigan el coro y Amneris dale que te pego a las oraciones fúnebres). ¡Inmenso Fta! A otro perro con ese hueso, Mr. Quint.

¡¡Guau, guau...!!

(La cerda se nos ha pasado de diva...)