Y cuándo un Samson no ha berreado, a ver.

Cuando la Horne les roba la frase: "Samson, Samson... je t'aaaaaaaaaimeeeee!"

Y todos el plan de "me da que no era así... pero qué más da!"

¿Nunca han tenido la sensación de que entre Charlotte y Sophie hubo algo más que cariño de hermanas?

No es algo que encaje exactamente en el hilo, pero lo cuento igual:
tengo un amigo que siente una fascinación absoluta por la voz de soprano. Es algo que a mí me maravilla, tendríais que verlo. Para mí, roza lo erótico.

Hace poco, le invité a casa a cenar. Estábamos en la cocina charlando tranquilamente y, con toda la intención del mundo, puse esto. Automáticamente abandonó la conversación y se quedó como embobado. Lo mismo poco después con el aria de Olympia. Lo guay es que es más fuerte que él: no puede evitarlo, desconecta y se queda boquiabierto ante Sutherland (o ante quien sea, lo importante es que haya coloratura a cucharadas).

Ah! Pero... A ustedes no les pasa?
Dame Joan es infalible, en estos ero-menesteres...

En mi caso, la Opera, y la musica clásica en general, actuan más bien como desinhibidores sexualesl. Mi acercamiento a la musica es demasiado analítico por lo que me distrairía en exceso si estoy ocupado en otros menesteres. Soy de los que cuando oyen una sinfonía se ponen a pensar: "aquí esta el tema A"..."ahora viene el puente y la modulación al tema B"..."el tema B parece emerger de una celula del tema A"..."la coda parece más bien un tema C"..."y ahora el cabrón del director se carga la re-exposición, vaya usted a saber por qué"...

Diganme ustedes, con este cuadro, como la música me puede producir un efecto afrodisiaco.

¿Qué hace Tunner que no participa en este hilo?
Puede ponerse la cosa de XXXX.

Moderador, denuncio el hilo por obsceno

Ya puse alguna participación, aunque será que algunos no necesitamos afrodisíacos

Massenet es un músico de gran carga sensual y su tratamiento de los personajes femeninos y las melodías que les dotaba son de alto voltaje erótico. Manon (indudable, todas sus intervenciones), Herodiade (las suyas y las de Salomé-el aria "Il es dounc il est bon" y el duo con el Bautista), Cleopatra, Thais (inequívocamente), la Dulcinea de Don Quichotte...

Estimada Bárbara: estaba yo degustando la Traviata de Zeffirelli con Domingo y la StRATAs esta tarde, y llegado ese momento en la ópera no he podido evitar acordarme de usted.
Ver al joven Plácido, fuera de sí, contrariado por la cortesana que prefiere otro amor...
Tira el dinero que supuestamente paga la grata convivencia de meses anteriores directamente a la cara de Violeta, en un sublime acto de desprecio provocado por los celos...

No le digo más: ve ese fragmento un redactor de Antena 3 TV y monta un especial a mediodía. Éxito de audiencia seguro, oiga...

Vocalmente esa "Traviata" es para salir en sucesos, desde luego.

Me temo que a mí me sucede lo contrario que a Alfonso II: la ópera activa el lado calenturiento de mi mente.

Hay otro momento que a mí me pone mucho, que tiene mucho que ver con la escena de los billetes de Traviata, y que no sé cómo no ha salido todavía en este hilo tan divertido.
¡El Acto IV de Carmen, por el amor de dios! ¡Sexo, sexo, sexo! Dicho como cuando Otelo dice ¡Sangue, sangue, sangue!.

Se parece a Traviata pero no. Es decir: son dos escenas de un amante despechado, loco de celos, fuera de sí, dispuesto a montarle el número, en público, a la prota. Un número fuerte, de los que salen en los periódicos, que se entere todo el mundo de que ya no pueden más. Eso me pone. Pero ni Alfredo es don José, ¡qué más quisiera!, ni Violetta es Carmen, que falta le haría también ser capaz de mandar a freir espárragos a ese niñato de papá. Hablando de mujeres y peleles, ahí hay un caso clarísimo, prototípico, de mujer y pelele, el de Carmen y don José, y otro menos claro: Violetta no tiene los arrestos de Carmen para plantarle cara a ese bobo que no da una, que se cree el no va más de la viril seducción provenzal, y que en el fondo tiene las espaldas cubiertas por la fortuna de ese padre que es el que le termina poniendo las peras a cuarto en esa misma escena (Di sprezzo degno se stesso rende chi pur nell ira la donna offende. Dov'è mio figlio? Più non lo vedo...).

Don José no tiene ninguna espalda cubierta sino todo lo contrario. Lo ha perdido todo, sale a escena convertido en un penoso despojo de sí mismo, ya no puede caer más bajo por amor (eso también me pone), lo mismo le da ya ocho que ochenta, y el plan que le ha preparado la madre con la cursi de Micaela le da urticaria. Quiere caer más bajo todavía, humillarse hasta el colmo, y no encuentra otro modo que el de derramar sangre. Es un grandísimo personaje, el de don José. Pero es más grandísima todavía Carmen. Por eso ese choque final alcanza esos niveles de ultratosférico voltaje erótico. Yo creo que Carmen, lamentablemente, nunca quiso a don José. Ella es demasiado ella y lo que busca es, precisamente, convertir en un pelele al, en principio, arrogante oficialito, que cae rendido a sus pies al primer cruce de miradas. Conseguido el objetivo, don José pierde interés y se busca otra víctima, un torero no menos arrogante. Pobre Escamillo. En esa escena final de Carmen hay otra coincidencia con la de Traviata: en ambas escenas se tiran cosas, y lo mismo que en Traviata el momento que más me pone es el revuelo de billetes, en Carmen es cuando ella le tira a don José el anillo, con el mismo desprecio chulesco y retador con el que Alfredo tira los billetes. Y sabiendo en todo momento la suerte que le espera tras la chulería. Violeta se desmaya. Don José tampoco lo puede soportar y saca la navaja. Me pone sin remedio. Bizet las da todas. Y el contrapunto del coro que vitorea entre bastidores a Escamillo es una ocurrencia genial. Aunque es mejor la faena que estamos viendo nosotros. Para mi gusto, Bieito fue el que lo mostró más claro en su último montaje para el Liceo. Me gusta mucho esa producción: la idea de que don José termine arrastrando el cadáver de Carmen por la arena, como un toro muerto, es de una brillantez insuperable.

También hay coincidencia de frases. Carmen le dice a don José, respecto a Escamillo, lo mismo que Violetta respecto al barón: Je l'aime! E insiste: Je l'aime et devant la mort même, je répéterais que je l'aime! Demasiado para un hombre (esta vez sí: ¡un hombre!) ciego, dispuesto a llegar hasta el final ante una mujer que sabe que acaba de firmar su sentencia de muerte. Con el intercambio inicial del c'est toi, c'est moi, cada vez que don José dice ne me quitte pas, o cuando dice pour la dernière fois, o il est temps encore, cuando Carmen dice je ne t'aime plus, o laisse moi passer, y no digamos lo de libre elle est née et libre elle mourra, se me arma un cosquilleo en el cuerpo que si eso no es ponerse cachonda, ya me diréis vosotros lo que es.

Ma Carmen adorée! ...