La parte de arriba, casi última fila.
Supongo que estará bien porque no se oyó nada durante las 4 horitas de espectáculo croquetil...

Yo creo que el mejor homenaje a Mortier -para buena parte del público del Real- sería dedicarle una temporada completa a Puccini...

Hay foreros que defienden las óperas como si las hubieran compuesto ellos. Fíjense en Shakespeare: más perrerías no han podido hacerle al pobre bardo y ahí lo tienen: más vivo y actual que nunca.

¡Me apunto!
Hoy he visto los famosos Contes, coincidiendo con el Conte (el de la Luna).
Harán historia. A ver si lo pasan a dvd.

Me disponía a ver Los cuentos de Hoffmann, una de mis óperas favoritas. Justo esa mañana había jugado al baloncesto con unos amigos, a los que he llevado al menos una vez a la ópera. Estuvimos un par de horas y acabé agotado. Mis números bastante discretos, cosa que achaqué al intenso viento. Por la tarde me dolía un poco el tendón del pie izquierdo, así que preferí subir al Paraíso en ascensor. Me sentí un poco traidor y desubicado, rodeado de gente mayor que necesitaba más que yo esta ayuda mecánica. Eternos esos minutos cuando la conciencia no está del todo limpia. Por supuesto, hubo de parar en todos los pisos, faltaría más. Abandono por fin el cisne de Lohengrin no translúcido con la mirada de desaprobación del los que aún quedaban, cojeando artificialmente para justificar mi decisión. Por fin me acomodo en mi asiento.


Empieza la función y al caballero de mi derecha parece que no le interesa mucho. Él es wagneriano y se convirtió a esta especie tras ver de pequeño El Señor de los Anillos, pero no la trilogía sino los dibujos animados. Este buen hombre, de poco más de 1,60 de estatura y voz de barítono, me dijo que la música es su pasión, y también la de tener hijos para formar un grupo musical o al menos un coro. Se puso a crearlos hasta quedarse secos él y su esposa. Siempre metódico, tenía bien claro cómo educarlos, ya que había aprendido de los errores de sus padres. Les ponía música a todas horas para acostumbrarlos desde su más tierna infancia. Tenía en total once, cinco varones, cinco chicas y un ser que no sabían qué era: lo adoptaron cuando tenía ya cuatro años y es sumamente tímido y pudoroso, tanto que aún no han podido verlo desnudo. Sin embargo, fueron descarriándose con los años, y su ilusión por formar una especie de Orfeón donostiarra se esfumó más rápido que Illarramendi como sustituto de Alonso. “Pues deportistas –pensó-: así tendrán y tendré un buen futuro”. Agua. Al final han sido médicos, científicos, escritores, catedráticos y otras profesiones inútiles. Así que ahora mata sus horas con su abnegada y arrugada esposa en el Teatro Real.


Descanso. Comienza lel segundo acto, el de Antonia. Ahora es la señora de mi izquierda la que me cuenta su vida, incentivada por mi estoicismo ante el interlocutor anterior, que por cierto ya no estaba y sí en su lugar otra persona. Tiene la buena señora una voz un poco chillona pero a nadie parece importarle. ¿Dónde están los chistadores profesionales cuando se les necesita? Se los tragó la tierra. Empieza a sacar esta señora un libro de viajes más largo que el catálogo de Don Giovanni. Le encanta viajar por todo el mundo y conocer países. Una de sus grandes satisfacciones fue la caída del Muro de Berlín y la Guerra de los Balcanes, ya que dio origen a un montón de países. Cada año se hace seis o siete viajes. El dinero no es problema. Su marido millonario murió de una intoxicación alimentaria por unas ladillas en mal estado. Quizás se explique por ello también su pasión por los animales. Tiene la costumbre de comprar/adoptar/robar una criatura en cada viaje. Se trajo una llama del Perú, un orangután de Uganda, un gallo de Portugal, una oveja de Escocia, un mono de Gibraltar y una nadadora de los ochenta de Alemania. Sus vecinos tiemblan ante la posibilidad de que vaya a Kenia. Me estaba enseñando las fotos de los pingüinos de Alaska cuando al cambiar de posición el cruce de piernas le doy un pequeño golpe y se le cae al patio de butacas el álbum. Sacó una liana de su bolso y bajó por ella. “Unos minutos de silencio –me dije–“, mientras la soprano intentaba cantar algo.


No doy crédito a lo que me ocurre. La persona que está a mi derecha, que no era la del primer acto porque ambas se habían cambiado para mejorar su visión, la emprende ahora conmigo en forma de una larga perorata, a lo Pessoa. ¿Para qué se cambia entonces? ¿Para darme la murga a mí? En fin. Es un chico de mi edad (por eso digo “chico” y no “señor”). Me cuenta con voz cascada por el tabaco su situación laboral, insostenible según él. Resulta que en su departamento es el más antiguo, gracias a lo cual cobra un 30% más que el resto; también tiene un buen horario, sólo por las mañanas, mientras sus compañeros trabajan también por la tarde. Tiene por ello un volumen de trabajo menor, adecuado a su jornada laboral. Tampoco tiene problemas para las vacaciones, disfruta de cinco días más que el resto y tiene prioridad para solicitarlas. Sin embargo, es el único que no puede teletrabajar, o sea, conectarse un par de días desde su casa y currar desde allí. “Telesofá”- me dice-, “eso es lo que tienen todos mis compañeros”. Me sigue contando que es una persona muy solidaria, atenta a las necesidades sociales y profundamente comprometida con la justicia y la igualdad de oportunidades. Por eso ha decidido, a raíz de la ópera, ir el lunes a hablar con su jefe y comentarle su disgusto ante los agravios comparativos que hay en su departamento. No puede callar por más tiempo, siente que ha de alzar la voz. “El lunes le digo a mi jefe que me conceda el teletrabajo, ¡hombre ya!”


Conclusión: salí del Real muy satisfecho por los Cuentos. Me gustan mucho, cada vez más. Los cantantes ni siquiera me molestaron a la hora de oír a mis compañeros de butaca. Repetiré.

Como siempre anduve algo escaso de ingenio (lo del pelo me vino después), voy a copiar lo que ya puse en otro lado.

Ayer fui a ver (Dios sabrá porqué) a ver "Los Cuentos de Hoffmann" del Teatro Real de Madrid. Era el llamado 'testamento Mortier' y sentía una cierta curiosidad por conocer lo que el citado caballero me había dejado en herencia; ahora ya lo sé: Me dejó basura.

No creo ser capaz de explicar como me siento cuando algunos que se tienen a si mismos como los elegidos para renovar la ópera, son capaces de destrozar sin piedad una ópera por la que siento una pasión que va mas allá de lo razonable.

Solo quiero que sepan que les desprecio

PD- Oiga Don Tip, póngale precio a su entrada que se la compro ahora mismo y si regatear; ese sitio está mucho mas animado que una asamblea del partido comunista de Korea del Norte.

Me troncho con las crónicas, yo voy el martes, no creo que me divierta tanto como algunos

¿Alguien me puede decir porqué en el final del primer acto les da a todos por el baile de San Vito y se ponen a rascarse? Yo es que no logré pillarle el sentido ni a eso, ni a lo de Pessoa. ¿Porqué terminan todos sobre una mesa de billar? Que bien construida estaba porque no se vino abajo con todo el peso. En fín, que bonita es la Barcarola y esta ópera pero lo de la puesta en escena es de traca.

Y que su Biblioteca Nacional.


Y por qué se cambia de modelos pictóricos cada diez minutos (si eres modelo, eres modelo), por qué Frantz hace la ronda de noche en el salón de la casa, por qué Crespel no se va del salón, por qué una señorita con albornoz fucsia se pasea por la zona porticada (¿atrio?), por qué insinúan que Olimpia es uno de los cadáveres de la Complutense, por qué aparece esta en el Epílogo, por qué la visita guiada antes del Prólogo, por qué unos figurantes están "espídicos" y otros atontolinados, por qué cambian el sexteto del acto de Giulietta por el poema de Pessao, por qué la escultura blanca se pira en un momento dado, por qué el coro se pone las gafas 3D, por qué el fiestón de la taberna de Luther parece el vestuario del Madrid tras perder con el Maccabi, por qué... Menos mal que no pusieron ni palos ni bolas de billar. Dios sabe qué se les podría haber ocurrido.

Acabaríamos como Mourinho. Mortier quería que nos hiciéramos preguntas con sus puestas en escena y al final conmigo ha conseguido que no me haga ninguna. Repetiré dentro de dos semanas, afortunadamente son entradas de visibilidad reducida. Por mi parte intentaré que sean nulas.

Masoca.
Eso, por meterse con las "Bodas"; al menos, éstas sí se comprendían.

Eso sí.
Aunque no se oían.

A las que fui yo, sí...Su estreno.

Qué pena de Cuentos!! Estoy entre la tristeza y el cabreo, lo voy a meditar.

Cómo me sobró el dichoso poema de Pessoa en la aparición de Stella… vaya ocurrencia

Mi primera ópera en el Teatro fueron los anteriores "cuentos" del Real y, con su segundo reparto, me aburrí tirando a bastante..... aun así, no me desanimarán de acudir a la última función de la serie, que es la que se corresponde con mi abono..... ¿por cierto soy el único que cree que la calidad de los canapés en los ambigús del Real se ha desplomado?